Aturden  los huecos del Mundo,
la sal en las minucias

la sílaba en el número

en la Palabra, una boca, y las

horas consolando a los relojes.

La furia prometida

Los favores de sangre

Las maldiciones

El odio sin mediodía

Las mentiras sagradas.

Los orígenes llegan con su

éxtasis de especie. Es tarde para

los bordes perdidos, son color, son

una tarde detrás del Universo.

Como una camelia pobre entre las hojas,

una gema de azafrán, una lámpara maga

ser eterna en un único perfume,

entre círculos de aceite.

Eterna, -se dijo, a solas con la noche.

Los escucho descalzos, con las manos de lado,

en el silencio antiguo de asfalto y dolor.

Los he visto en pasos rituales, al filo del pronto

y la madera, un Congreso de tierra y sombra.

Queda ese Poema en el aire,

como un fresco

como escaparse  a ninguna

parte,

como sentar el sol sobre una

promesa.

Lo bello se posa en el cansancio

de los malos días.

El azar viaja  en las parcelas de un cristal detenido

Ese lugar tiene el tamaño de la tarde.

Ella, con su pollerita bienvenida, tan temprana,

cantándole a esta otra tierra,

dónde estará.

Sucia de tanto desamor de amarlo,

con la mirada de su herida, la de él,

al borde de esa luna de vino, como bautista,

tiraba su piel de pimienta a los lobos.

No era una pesadilla, era un pronombre.

Ascenderé la daga hasta el lugar del ángel

la sandalia del hijo pesa

y se lleva el corazón hasta el hueso de Dios.

Busca su furia, el nudo del medio

la magia antigua del amor, ese dinosaurio.

Se desorienta el viento, transparente,

en un mundo de transparencias.

Olvida mediodías, busca sus mares y sus lunas

Con la edad del tiempo, todo hoy, busca los ropajes.

No te cuides de ella, es la madre del sol.

Antiguo oficio,

animal detenido entre siglos

en las entrañas de una lengua,

péndulo que vaga,

destinado dolor nuestro

raro hechizo

abusivo

dicho.

Monedas negras en lenguas amarillas.

Monedas negras en lenguas

Monederos que se hacen lenguas

Negro

Amarillo.

Una esfera sin curvas, un borde

que se adentra, un amor, un desamor

Ese veneno que cruje su luz.

Duerme sobre el puño, del lado

duro del amor.

-No comeré infinito, mamá, aunque 

mi nombre quede abierto

y la Palabra.

Está su Poema roto entre agujeros

ninguno pronuncia el nombre

ninguno quiere ser silencio.

Tu nombre debiera golpear en mis paredes,

hondo y mariposa,

como París

como si vieras mi miedo

y mi flor

y que París nos espere.

Juntaba arco iris mientras octubre.

daba forma a la paciencia,

a las maneras del Amor.

La humanidad aún

Aún tu sombra, los pies del día,

la gente feliz

Aún el último Poeta

Aún tu huella, el camino a otra Iglesia

Aún lavarnos el último frío

Aún otro aún

y este Planeta aún.

Llevaba Mundo entre las yemas,

faltaron mares.

Las manos le quedaban en

el saludo

y la lluvia aprendía de esas

cadenas,

diminuta mano, oscura y

menguante,

polvo de alguna traducción.

En qué combate voy a tu corazón,

con qué justicia campesina será el invierno

de abandonar piedades,

estallarlas en el estrépito de los días

Vos, tan lejos tuyo como un papel deshecho.

Los muslos al sur, la piel al mar, la evocación

botánica, el olor de los bordes.

El éxtasis es un lugar perdido, llega de a mares

y continúa de a cientos.

La herida se anuda, hace pacto de sed, insiste

en una trama ilesa debajo de una prensa.

El verso suave es un rayo en esa falta incierta.

En la arena, amontonados y apacibles

mutuamente vencidos

porfían.

Serán otra vez un tierno atajo

del Mundo

Batalla sin derrotados

sin costa

sin tierra prometida.

Estaban los cuerpos con sus polvos y sus glorias

para recoger las cuotas del amor.

Era una danza sin fin, la ejecución de una flor.

Mirame -le dijo a su mirada, escribime -le dijo a su Poeta.

En los pequeños Mundos donde las Palabras no sirven

ella refugia su nombre en el viento.

Los restos del pimiento en la cocina

El duelo del minuto

La lluvia que no es

La madre, ese fragmento, vuelve

sin entrar

Emily lo recita entre sus bastidores

de esa única casa

Se hunde la Palabra en esos versos

que anuncian celibato

tempestad callada

un piano.

Ella cree que al espacio lo sostiene

una Letra y su pérdida,

ese hilo bebedor y semblante.

La noche se enciende detrás de la cortina

sin nombrarla

amarse en verano con la honra suspendida

en el tácito de las Palabras.

Apresados en sus giros,

en colisión,

cuerpos pacíficos en la acrobacia

del abrazo,

en la redondez de ese nosotros

que consume el instante

y permanece en un puñal

de gozo.

Es un centro donde coinciden

los añicos,

el aire retenido,

cuidar la nada.

Hay que doblarle las rosas a los nacidos de la vida

atar de muslos al que sueña

ser la analogía sustancial de lo urgente,

la prosa que apunte a lo concreto

un estado de cuerpo sin deseo

Prohibida la Poesía.

Los enemigos taparon el rayo

con Palabras, entre animales

y juegos de Dios,

con hilos del odio y cuentos

hostiles.

Desde el átomo a la piedra,

la lluvia de cal,

otra vez,

en la guerra del hierro.

Al borde de nadie, heridas las

cosas y los misterios, tu eco.

Ese sonido es una lírica,

un Poema para siempre.

Doblado tu Ser por tanto ser.

el mar soltándote las manos,

soltando las mías, vos, hoy,

el día después de tu después.

Cenizas de rubíes,

el cuerpo dura,

la pasión ha sido entre la arena

y la rabia.

Los fueguitos de la luz, 
las guerras del alba y la gula

morena de parir Palabras.

Y le apuntó con su barquito

de papel.

A tiro del amor o de la sombra, 
con un puñado de puños en tiempos de olvido, 
en una repetición que nos permite enumerar 
la especie, sin lenguaje natal, situados

entre el Mundo y el Poema.

No entregues tu pantera

las garras del puñal

La luz ajusta sobre el pan

las manos vaciadas,

la primera partícula,

el lenguaje.

Sorprende el temblor de las

esquinas y la paredes sin pasos.

El eco lleva su penumbra y su luz

cuando el frío queda derrotado.

Un verdugo de piedra sobre un jilguero tira

de un corazón de mar mientras el sueño

sueña su retazo de Dios.

Hubieron heridas y desamor

otros amores,

lunas que nunca fueron

amores agradecidos

otras noches.

Vuelve el urgente azul

el fuego del chacal

asesinar el hambre con

una antorcha

pegarle a la vida

Quiere tu corazón ser un

lugar de cobijar palomas

mientras la tierra choque

entre los pies.

Juntar los pedacitos y las Palabras

el oficio del cristal.

Esa mortal presencia y la razón

de las rosas y los umbrales.

Quién le pide certezas a los patios

o a las manos del frío.

Adónde va tu zona inmóvil cuando

el sueño es el lugar ausente.

Ella se asoma con tantos ojos, cuenta

las colillas y los perros, los vinos cansados

y las espaldas. Guarda el amor en las viejas

carretillas, en las llaves usadas.

No me dejes en el miedo brutal

naceré ajena y lloverá lava sobre esta sombra

Quedate viento y aturdime

Tanta luna de mar.

Es un momento, apenas un

destello  que toca mi animal, mañana

será manada, tierra que desdice

y tragará sus aguas.

Tanta sombra tirada

tanta Letra lejana

Nadie arde en el espanto,

si en el grito,

sí en el impudor.

Arde la Letra cuando huele

humana y te demuele y

te rehace.

La canción de los peces y

los cuerpos.

Le hablo a mis hojas, a la forma

de mis dedos de teclado.

Al vértigo y al baldío, les hablo

Siempre, nunca, todavía

Apresada, lejana, libre

De espaldas a la pared.

Acaso faltó reconocernos.

Moría la Magdalena y Jesús ponía trocitos

de su llanto y su tapiz sudario a los pies de

esa historia de amor excomulgada.

No se salva el odio, se salva el amor

el refugio, lo que persevera madre

donde uno transcurre sin alambres

ni guerras, donde alojar es satin,

fuego sagrado, jura sin condena.

Un vuelo de breteles era,

un río a diario, y las horas últimas

del día hechas Palabra.

Tan ignota,

tan orilla

tan reciente.

Predica en la oscuridad, le muestra

sus heridas a una rosa.

El arco y el hijo serán la tarea del amor

La tierra duerme sobre pájaros mudos.

Hay un espejo y una sombra

cara y voz

nada es reconocido.

Gira con la Letra el primer

Interrogante.

Dejarás dormir el Poema hasta que

despierte en tu boca

y te despierte.

Nos empujó el azar desde esa rudeza pétrea

hasta la respiración y la tibieza en donde

aprendimos a decir -te amo.

Una tonada de aire

era escondida,

era su casa de vigilia y migas

y los hábitos del ámbar.