Digan que llueve,

que el Lenguaje es Poesía,

que tantas veces reciben esa luz

un volcán azul y se hace

mar, acá, en esta orilla lejana

donde escribo golpeando a

escondidas

cada verso.

Una hoja de papel

un disparo de cigarras

la carne en el arco

la marcha de una prosa acto seguido,

entre los dedos un sollozo como agua

A través de los días esos barcos

Se olvidaba entre ellos

Se rezaba.

Busco una fecha transparente, un río

soleado, el agua de ese costado

un colibrí.

Que lluevan desnudos los Silencios

y una boca sea el bosque,

yo me encargo de los tigres

del color púrpura

de las puertas y el maíz.

Este mar que cae turbio por

mitades, yo te invento.

La profecía queda repartida entre una balanza

rota y la harina que le pinta las manos.

Combate sin guantes.

Permanece

Una cruz la aplasta y ella resiste, rompe algunos

vidrios con sus yemas y hace vid.

Pasajera del tiempo, ignora el polvo,

su lugar es de río y de Palabras..

Tiéndete, allí perteneces,

al machete del amor

al Poema que duerme de su lado

al lugar del pan, del agua, de los

grandes espejos.

Entre los polvos nuestros duermen

las Palabras,

dame de esa copa y seré Pueblo

para siempre.

Llegó 2022.

Queridos Pasajeros del Trazo, Querida Gente, feliz 2022.

Esta vez el mensaje sin convocar más allá, con humildad y hondo Silencio como si fuera la Palabra que implica. Hay travesía de todos en un Mundo , por ahora, descalzo.

Abrazo a todos.

Ese Poeta se esconde

quiere ser descubierto en el silencio

a veces entre las Palabras de otros,

diseminado,

hace fuerza por no parecer Poeta

prefiere la dilución entre Palabras de otros

A ese Poeta lo leo a pesar suyo, en cada

uno de sus escondites.

Y si fuéramos los libros escritos 

qué debiéramos ser?

una esquela suave o una herida que

persigue ese corazón coraza?

un golpe detrás de las paredes y que

caigan las Palabras?

Me contemplo

me hojeo

hay algo irreparable en esta magia

inversa.

En la hora del Poeta un otro se apodera

-Míranos las manos, grita

Por acá se escurren todas las formas

y van a la mar.

El fragmento reclama ese Poema

ella se entrega en cuerpo y uñas,

abre su ha de ser y su será

se tiende,

más polvo y más orilla,

si hace falta juega al amor de

a tramos,

donde el vacío se inclina, la inclina

Hay un pájaro cerca, una jaula

una abertura que acecha,

jamás la rendija será ventana.

Abro ecos y amores, fugacidades,

cada tarde abro,

cada flor

Voy donde mis yemas van,

desanido poemas

Acá mi voz,

no habrá mutismo que alcance

ningún mediodía

Conmigo viene el hogar de Palabra,

Chamana cruel seré, si hace falta

con una espada cruzada en tinta

y tu mano de siempre.

Hoy tengo las llaves para abrir

En tu cara, carcelero.

Las manos sin llagas

la sed de los manteles rotos

la pared detrás del Paraíso.

Duela la tierra clara

esa boca que Octavio no detendría

Morir es darle a todos ese

trozo de mar.

Quiten el aguijón, la sangre puesta

a derretir los hielos

muelan las piedras del espanto,

estoy sola en los asombros

y no hay deuda,

he hecho mío el Lenguaje con

el que muevo el Mundo

sombra de sombras y todos sus residuos,

y no te espero,

en estas bodas profundas ya no te espero.

Escarcha

vuelve la sombra y se hace escarcha,

la primera voz es nombre

Dónde guardar la regla y los preceptos,

la causa se hace origen

primer átomo

Habrá que incendiar los pentagramas

los merecimientos

los aplausos

y con el mayor rigor ir a la deriva.

Navidad del 2021.

Deseos de Navidad

Irse de la ciudad.

Estar solos.

Dormir entre las pajas.

Conversar con un burro y con un buey.

Recibir a algunos extraños.

Estar cerca de un niño.

Mirar una estrella.

Dar a luz.

Darse luz.

Ivonne Bordelois.

................

Hasta que sean libres los abrazos y las cercanías.

Abuenada Noche Buena para todos, Querida Gente.

Acá, donde te nombro y me pierdo

Acá, en el fondo de tu sombra donde

amor y vida fueron Hogar

Acá, en el torno de tu voz que ya no queda,

en el manso dolor que domestico,

en la mesa perdida

Acá, mi amor, siempre acá.

…

A Él, siempre.

Clavé la estaca del Poema

me planté de frente

sonreía mirándome las manos

y las Palabras.

Perdónenme las almas destempladas

si encendiendo todas las despedidas

volví y fui dicha.

Una margarita empecinada

sostiene su gesto, el privilegio

del agua y su cadencia.

Una boca fluía de ella como

un Avemaría.

Se deja mirar en su sol y

en su sombra

hasta quedar en su color y

donar la llave.

Mañana saltaré sobre mis labios

me miraré entera en la calle donde

el primer perdón se susurre,

me miraré sonriendo hasta que se

abra la última puerta,

despediré cada momento y el siguiente.

Algo quedará  en la mañana de nunca,

dejaré una flor y algún sarcasmo

en esa despedida

No hay álgebra ni sonido, hay

un Poeta ejerciendo entre el pan

y la pausa,

una frontera repartida, un combate

de aguas.

Sus ojos son una noche que mira

al amor.

He intentado precederme, ser una imagen

de mí antes de ser Palabra

En pausa, miro la hojas rotas

las espadas ajenas,

sé que llegué en el momento que late

entre lirios y fusiles me alcancé Palabra.

Escrito en un papel

como el viento

como una Palabra perdida,

ahí,

clavé cien piedras

una

una Fundación,

pero son arena

polvo de dispersión

Que algo quede,

nada

una nada elocuente

esta existencia errante

este efecto de azar.

Otros barcos te deletrean en

el instante del agua.

Me encadené a la Página

en restricción radical conté cada

Fonema, cada Letra hiere

si abunda, giro en el borde

y ya no importa

estoy llena de vos y tus espejos.

Me curo con uñas y follaje, lleno

las Palabras rotas con esquirlas

y hago Silencio

En combate, la ceremonia olvida,

hay tantos Poetas que mirarse

las yemas ya no importa.

La Poesía viene a hablar con ojos vacíos,

rompe el polvo, abre su sangre de estrellas

se derrama

Sin prudencia puede decir del instante

de la Obra hecha

de cómo incendiar el barco para siempre

y no sentir sed.

Quise abrir la dulzura de alguna lengua

conjurar la Letra, y como un segmento

enardecido de ausencia llega la nada

a ponerles nombre.

Quedan tus libros, y en mi memoria

la marea de tu cuerpo, ese jeroglífico

que sólo vos y yo descifrábamos.

Otros ríos serán el río

otros barcos, otras torres

deletrearán colibríes.

El instante y ese hilo partido

dictan mi Escritura.

Es un libro o una pulsión, llega hablando

en francés

no sé si es texto o acto

viene por mi zona como un cuerpo invocante

Este oficio de adicionar la bestia al amor

y que sea sintagma.

Una Lengua camina en el momento cansado

mira su cuerpo de libro

mira su Palabra,

ese olvido que se hace paladar

y pregunta

Alguien junta las hojas de otoño en primavera

y hacer oír su existencia

y es dulzura.

Rotos de mirar el agua, las horas

son un saco de nombres,

y no llegan, todavía, las cinco

del amor.

Amar es el siguiente puerto

la rosa del medio,

Con este vino te derramo

hambre en las manos

y te esculpo

El aire te sostiene

soy tu paloma

soy tu mar.

Subí, subí la apuesta,

no hay sombra, hay saber oculto

y ese es el Texto.

Viene de algún verde como

la tinta verde,

a romper el origen, a llorar

su tiempo.

Los Poetas son cuerpos de la noche

encendidos,

fuego que no desvanece

rumor

acoso de pájaros,

algo de Dios

-Aquí Señor, escribo a tus pies

entre el silencio y el silencio

y soy arena.

Un río de voz derramado

algún te quiero entre otros orgullos

Sabrá la noche cómo es la coraza

germinal

la herida que es amar

un Dios entre los ojos y esta boca.

Amarte del lado de Dios o del río

ser tu estrofa o beberte en soledad

Vuela mejor tu nombre de mi lado

sin pena, como si fuera

lluvia o Poema

Esta tempestad es todo vuelo

aquí, en el centro del cristal.

Rompe el fruto

el error del espejo dicta lo exquisito,

esa belleza laboriosa insiste,

hay agua y quemadura de tierra que no muere

hay hambre de bailar y un infierno detrás,

las bambalinas de una fiesta duelen.

Al alcance de su mano, ese color,

queda darle el polvo al día

esa llaga animal.

Entre el acto y el Poema hay

un pájaro

una flecha sin raíces

un vacío encendido

Cada noche muere un océano

en mi umbral

Cada madrugada su sal se hace

Palabra.

Soy la espiga

Soy el colibrí

Soy el agua

Soy el cuerpo convocado al camino

Voy cargada de bocas

Paso y arde mi huella

ardo en ella

Seré cautiva de la Palabra

del Amor

Siempre.

Los pájaros frente a los duraznos

fueron ayer.

Un cristal al viento

susurra,

nadie traduce

Las aguas rotas corren en silencio

la hiedra hace su sombra sola

Ayer el mar era una Iglesia

hoy nadie bebe en esos

parajes

hay luna de piedra.

No confunde cicatriz

con intemperie

huele en la piedra y en

la sombra

los puños contra el muro,

dispara hojas día por día,

incansable,

canta la transparencia

la misma muerte,

ese pájaro.

La tarea es la vendimia

los pies húmedos

la vid, el vino

las bocas que sí, las bocas que no

Esta tarde, esta, no otra

en la que digo,-el sol se pone,

y vos me escuchás es la tarea.

Tempranos sobrevivientes

 

Vino de esa tempestad,

de ese río,

otros vinieron en ese viaje.

Algunos se miraban los

vestigios,

ella, tan reciente, lo entendió

después, a la hora de mirarse los

costados y los días.

Había que elegir,

comulgó con la vida.

Pronto será agua

un alias de sí

busca su carne en plena transparencia

con las uñas clavadas en la sombra

La luna contra los cinco mares.

Ella giraba y giraba

nada la detenía,

giraba,

el viento

seguía sucediendo,

hasta que topó con la rosa,

entonces: -quédate conmigo,

le dijo.

Quiero golpear el Poema con mis puños

hasta que sea del siglo

y de mi alma

quiere golpearme el Poema

y eso es Dios.

Sólo lo quiso, cruzó el pájaro hasta su primer

canto, no esperaba ni final ni terredad.

-Te escucho, invisible de mí hasta el primer

eco de vos, solo, inocente, intenso.

Cargo tus migas para siempre, amor.

De este lado del álgebra,

donde no se camina ni se prosa

De este lado, habita la diferencia

como otro Poema.

Lo enterraron en la última Letra

de la última línea

de aquel libro.

Vivimos con el pecho en la boca

y todo el mar que nos cabe

Los pasos en Madrid, hoy olvidados

Los ojos como un faro

Las noches y las rosas sin traducir.

Por el Poema desnudo

que desnuda.

Se instala y se disgrega

no sabe si es su flor o su

fantasma,

un extremo o la cima.

Ella sólo sabe que escribe

en el rocío cada noche

con un puñal

con un Poema.

Tantas veces fue piel y tierra

amurada

el hocico palpando el polvo

el gesto en las mejillas

las balas de vuelta

una sombra sin pájaros

Hoy atesora soles sin ladrido,

algunos ruiseñores

Quién hará piedra con

tu primer símbolo

tu primera Fe

tu primer Silencio

Quién cortará tu luz en el fuego

del Lenguaje,

quién.

La inagotable sombra que amanece

El círculo del tiempo

el primer abecedario.

Está deshecho de sí mismo,

preexiste y espera.

El Lenguaje es el Poeta.

Corre como un río, lleva tatuada

la desnudez de la Ciudad

mide el aire y el peso de cada piedra

La inocencia son los ojos olvidados,

los minutos quietos se recitan solos.