Escrito en un papel

como el viento

como una Palabra perdida,

ahí,

clavé cien piedras

una

una Fundación,

pero son arena

polvo de dispersión

Que algo quede,

nada

una nada elocuente

esta existencia errante

este efecto de azar.

Otros barcos te deletrean en

el instante del agua.

Me encadené a la Página

en restricción radical conté cada

Fonema, cada Letra hiere

si abunda, giro en el borde

y ya no importa

estoy llena de vos y tus espejos.

Me curo con uñas y follaje, lleno

las Palabras rotas con esquirlas

y hago Silencio

En combate, la ceremonia olvida,

hay tantos Poetas que mirarse

las yemas ya no importa.

La Poesía viene a hablar con ojos vacíos,

rompe el polvo, abre su sangre de estrellas

se derrama

Sin prudencia puede decir del instante

de la Obra hecha

de cómo incendiar el barco para siempre

y no sentir sed.

Quise abrir la dulzura de alguna lengua

conjurar la Letra, y como un segmento

enardecido de ausencia llega la nada

a ponerles nombre.

Quedan tus libros, y en mi memoria

la marea de tu cuerpo, ese jeroglífico

que sólo vos y yo descifrábamos.

Otros ríos serán el río

otros barcos, otras torres

deletrearán colibríes.

El instante y ese hilo partido

dictan mi Escritura.

Es un libro o una pulsión, llega hablando

en francés

no sé si es texto o acto

viene por mi zona como un cuerpo invocante

Este oficio de adicionar la bestia al amor

y que sea sintagma.

Una Lengua camina en el momento cansado

mira su cuerpo de libro

mira su Palabra,

ese olvido que se hace paladar

y pregunta

Alguien junta las hojas de otoño en primavera

y hacer oír su existencia

y es dulzura.

Rotos de mirar el agua, las horas

son un saco de nombres,

y no llegan, todavía, las cinco

del amor.

Amar es el siguiente puerto

la rosa del medio,

Con este vino te derramo

hambre en las manos

y te esculpo

El aire te sostiene

soy tu paloma

soy tu mar.

Subí, subí la apuesta,

no hay sombra, hay saber oculto

y ese es el Texto.

Viene de algún verde como

la tinta verde,

a romper el origen, a llorar

su tiempo.

Los Poetas son cuerpos de la noche

encendidos,

fuego que no desvanece

rumor

acoso de pájaros,

algo de Dios

-Aquí Señor, escribo a tus pies

entre el silencio y el silencio

y soy arena.

Un río de voz derramado

algún te quiero entre otros orgullos

Sabrá la noche cómo es la coraza

germinal

la herida que es amar

un Dios entre los ojos y esta boca.

Amarte del lado de Dios o del río

ser tu estrofa o beberte en soledad

Vuela mejor tu nombre de mi lado

sin pena, como si fuera

lluvia o Poema

Esta tempestad es todo vuelo

aquí, en el centro del cristal.

Rompe el fruto

el error del espejo dicta lo exquisito,

esa belleza laboriosa insiste,

hay agua y quemadura de tierra que no muere

hay hambre de bailar y un infierno detrás,

las bambalinas de una fiesta duelen.

Al alcance de su mano, ese color,

queda darle el polvo al día

esa llaga animal.

Entre el acto y el Poema hay

un pájaro

una flecha sin raíces

un vacío encendido

Cada noche muere un océano

en mi umbral

Cada madrugada su sal se hace

Palabra.

Soy la espiga

Soy el colibrí

Soy el agua

Soy el cuerpo convocado al camino

Voy cargada de bocas

Paso y arde mi huella

ardo en ella

Seré cautiva de la Palabra

del Amor

Siempre.

Los pájaros frente a los duraznos

fueron ayer.

Un cristal al viento

susurra,

nadie traduce

Las aguas rotas corren en silencio

la hiedra hace su sombra sola

Ayer el mar era una Iglesia

hoy nadie bebe en esos

parajes

hay luna de piedra.

No confunde cicatriz

con intemperie

huele en la piedra y en

la sombra

los puños contra el muro,

dispara hojas día por día,

incansable,

canta la transparencia

la misma muerte,

ese pájaro.

La tarea es la vendimia

los pies húmedos

la vid, el vino

las bocas que sí, las bocas que no

Esta tarde, esta, no otra

en la que digo,-el sol se pone,

y vos me escuchás es la tarea.

Tempranos sobrevivientes

 

Vino de esa tempestad,

de ese río,

otros vinieron en ese viaje.

Algunos se miraban los

vestigios,

ella, tan reciente, lo entendió

después, a la hora de mirarse los

costados y los días.

Había que elegir,

comulgó con la vida.

Pronto será agua

un alias de sí

busca su carne en plena transparencia

con las uñas clavadas en la sombra

La luna contra los cinco mares.

Ella giraba y giraba

nada la detenía,

giraba,

el viento

seguía sucediendo,

hasta que topó con la rosa,

entonces: -quédate conmigo,

le dijo.

Quiero golpear el Poema con mis puños

hasta que sea del siglo

y de mi alma

quiere golpearme el Poema

y eso es Dios.

Sólo lo quiso, cruzó el pájaro hasta su primer

canto, no esperaba ni final ni terredad.

-Te escucho, invisible de mí hasta el primer

eco de vos, solo, inocente, intenso.

Cargo tus migas para siempre, amor.

De este lado del álgebra,

donde no se camina ni se prosa

De este lado, habita la diferencia

como otro Poema.

Lo enterraron en la última Letra

de la última línea

de aquel libro.

Vivimos con el pecho en la boca

y todo el mar que nos cabe

Los pasos en Madrid, hoy olvidados

Los ojos como un faro

Las noches y las rosas sin traducir.

Por el Poema desnudo

que desnuda.

Se instala y se disgrega

no sabe si es su flor o su

fantasma,

un extremo o la cima.

Ella sólo sabe que escribe

en el rocío cada noche

con un puñal

con un Poema.

Tantas veces fue piel y tierra

amurada

el hocico palpando el polvo

el gesto en las mejillas

las balas de vuelta

una sombra sin pájaros

Hoy atesora soles sin ladrido,

algunos ruiseñores

Quién hará piedra con

tu primer símbolo

tu primera Fe

tu primer Silencio

Quién cortará tu luz en el fuego

del Lenguaje,

quién.

La inagotable sombra que amanece

El círculo del tiempo

el primer abecedario.

Está deshecho de sí mismo,

preexiste y espera.

El Lenguaje es el Poeta.

Corre como un río, lleva tatuada

la desnudez de la Ciudad

mide el aire y el peso de cada piedra

La inocencia son los ojos olvidados,

los minutos quietos se recitan solos.

El lugar de tu balbuceo

el punto de combate con tu Lengua

el bronce elemental, aquel poder inútil

indispensable

Llévame contra tu nombre y tu Palabra

en una boda ácida

despierta.

Muda, en el escándalo de la necesidad, donde nada aturde y es todo, sujeta al silencio, dice -hazme tu pan y que sea sagrado ese momento. 

Morir a medias es un bostezo. 

Hay que encender antorchas entre las migas, marcar el camino, correr la frase de lugar, que los ojos sean una casa, un óleo que mira y hunde secretos. En esa pausa, busca la boca y la puerta, es tarde, ya es orilla.

Haga lo que haga, soy del Viento

echo sutil la Palabra

llevo los pinares a su sombra.

Te llevo.

Sé quedarme en la red, mirando

cada uno de los verdes,

dispararlos.

Si estuviera ese corazón

aprendería a mirar las

cosas perdidas

Ahora se hizo silencio

y lluvia

una rosa dijo -quiero

no hay descanso

hay grito caído donde

nadie espera.

Detente, -dijo el pájaro, las horas están aquí,

aquí vive el lugar querido.

Cuatro sombras y una espera.

Esa casa tiene cara, mira al

agua y a las sombras.

Descalzo mi trenza

lentamente

y la hago

cenizas.

Clavaba las tardes con esas lagrima

con la sed de Dios.

Entre la época de las rosas y la rosa

nada enuncia

ni hace fragmento

Los ojos se gastan buscando el origen.

Tan de quien la taza en

la que cabe

el Mundo,

la tregua del Poema

el impiadoso rincón

mientras cae la tarde.

Era la frontera, el llanto sin pena

un planeta sin texto

nada que descifrar

un acto seguido

la vida en un hueco que oxida.

Hay vino y estrellas en la mesa,

un patio sin sombras.

De noche hay chicharras, todo el invierno

anuncian veranos.

-Lleguemos más lejos, hagamos Arte

donde se ejecuta la vida.

La adivinación de la Palabra

su alquimista.

Los escribientes saben

de esas sombras

que los causan.

Su boca quedaba a un Lenguaje

de esa otra boca,

se mecía en el escalón

entregaba las dos cabezas del

infierno por cualquier abecedario

por todas las heridas.

El vigía del día abre y cierra

su hambre y sus andrajos,

arropa y arde

mira con lástima su desolación

Ha sido testigo del camino

ahora es sólo rastro.

Los puños contra el muro

la mirada en la flor.

El siglo es un sitio ingenuo

escribe su silencio

En el primer ideograma está

la historia

los días de un milenio que

ya no es,

la primera mentira fundó

esta Letra cayendo de

un planisferio.

Un instante químico hace el instante

la Palabra se encuentra y se diluye

La Poesía es la misma.

La boca junto a la lluvia y

el Poema desnudo,

los cuerpos contra la mañana, -Dios llénanos

de gloria y de pecado.

Gritemos al escribir del lado

sordomudo del Mundo.

Esta herida me la dejó una tarde

Una semilla sin curar puso ausencia

entre sus bordes.

Las treguas llegan con tazas tibias,

duran poco pero susurran bajito

hasta hacerse tu rincón amado.

Acabo de servir en una copa el deseo del Lenguaje

he comprendido mi primera Palabra:

la carne mata a la hora de amor

la amordazada muerte y su terruño infame

mueren a la hora del Poema.

Como un ciego que agradece

la oscuridad, la lámpara se entera

de la noche y el Mundo sobrevive a

su nombre contra un muro.

Un corazón aprendido ama en

el lugar y la hora,

no pelea con el llanto.

Dice -ahora soy esa nena con una flor

entre las manos.

Un hilo los teje y vuelve.

Hoy sólo hablan los infinitos.

Suave

involuntaria

ha aprendido cómo perpetuar

la efímera

Belleza.

Prefiero las luces encendidas

el magma

lo prohibido

el escalofrío de después

el vestido mirándome.

Afuera el pan y el polvo

las espaldas calientes

los frutos, los latidos.

el agua repartida

la copa ciega

un cuerpo de Palabras rotas

ese Poema.

Un silencio de cristal susurra transparencias

es Jerusalén en la hora pobre

la sandalia en el mar.

Es la hora desnuda,

la manzana se detiene

una mariposa lucha a contra vida, jamás oruga,

un sueño inaceptable no da tregua

la lava de un volcán baja la escalera

Penélope renuncia a su telar

los pétalos están en asamblea final

La vida sigue y espera.

Yo sé que nos faltamos en la carne

en las manos que caen

Las horas y las mañanas son una droga dulce

ahora que nos faltamos.

Esta flor es un trozo guardado

con las cosas cansadas

ya no huele lo que mira la sangre

Donde digo boca hay una elegía.

Escribo a la sombra de esta llama

no hay amuleto ni llave

hay azogue,

aire que grita

una mordaza caída

un trozo de noche incrustado en

el amanecer.

Hay una fábrica de mínimos

y máximos,

el embriagado

el arquitecto

el asesino de cimientos,

no me detengo,

la arquitectura es la hora

y tampoco se detiene.

Donde cae y recae la Palabra

sin pausa, viven polvo

y vuelo.

En los extremos de este mundo

Hay una especie de Poesía

que asesta.