Un limonero hacía su cocina

jugar con agua, robar bocas

y aromas entre el trigo y algunos

pájaros

y el tiempo era.

Ese fragmento me captura,

dispara mi primera sombra,

vuelvo a ese estado primal

a su grito,

lo original suda su tiempo

sobre mí

me disculpo por las partes

perdidas.

Habré de golpear diez con mis nudillos

la puerta que no está.

Inventaré tu sombra

cada vez

cada noche de invierno

en todas las madrugadas.

Se puso el alma de a gotas

media de agua

media de puñales.

Negocia con sigilo los días de los sueños

tantas hojas y carne juntándose

como un río,

tantas costuras y el Poema gritando

entre los párpados.

Nadie vuelve de su vuelta,

todo es ida, el arco lanzando,

somos la flecha, ese disparo,

esa barca.       

Entre sonidos y timbres habitamos

una prosa perdida

Escuchemos esos versos

su ritmo, su dolor,

miremos la tierra sin solemnidad

En este otoño sin alas

la boca es ave.

Me excuso,

acá las manos, la Obra, la magnitud,

el origen en su marca, su creación

Dividida y plena,

donde muerde la Palabra me constelo,

soy el fruto de la primera cintura

-Tiéndete, delirio, deja la medida

Inquieta, el lado del Poema inverso,

todo ese mar.

Hay quien camina entre trigos y cristales

de puntillas,

hay un cielo en llamas

vientos

dedos de pájaro.

Entre el acierto y el infortunio

una verdad

un mar

un atisbo empobrecido

el soplo en la tempestad.

El adjetivo detonando el instante, eso damos

cuando damos sin la ausencia precisa,

la piel abriéndose para mostrar los escombros

de la Palabra que no fue, el aguijón

aligerando el azar, y en la tempestad, ocho

sílabas peleando su momento,

el verdadero absoluto,

el engaño oportuno,

la siembra.

Escucha con el cuerpo,

el oído es un perro, un instinto

un Dios breve, la línea que la lleva

a la danza contraria.

La lengua hace su sed de decir en

avidez abstinente, un Mundo se

sustancia entre balbuceos.

El perro cuida el fuego de esa danza

que combate la cosa, la especie se

encuentra con la especie,

ahí es el Templo.

Volvamos al Lenguaje del barro

los dedos balanceando.

Las Palabras rotas hacen el Poema

Aquí el pan es follaje,

en profecía, aparece algo similar

al amor, y vuelven los fragmentos

como si la ausencia fuera una flor,

un Arte irredimible

el barro entre los dedos

tantas Palabras rotas.

Verdades debajo del asfalto

Un Poema sobrevive

hasta el tajo

hasta rodar en lo amado.

El Mundo entre manos impropias.

Un mono espera.

Ese texto, ese mar sin balance

esa llave

Cabemos en todas las horas

en el pronombre destinado.

Cada Palabra es un apenas desnudo,

un poco de lo hablado,

las iniciales.

Traducir esa Lírica de borde

y sus heridas,

vamos con el hambre de

un recién nacido,

vamos al muslo de la vida para

seguir pariendo.

Al fondo fondo, al abismo

y Madrid al final,

esa roca,

tu nombre.

Un soplo en el origen precipita el acto,

desenlaza,

levanta su espada de dientes

sin veranos

ni aguas.

Una mitad ruge como huesos

y sudor de barco,

la otra, entre Palabras, inventa

un Lenguaje,

y te obsequia un huracán de soles

a la hora de la espiga,

del azar.

La Letra se desuella en plena lírica

queda la noche

la extensión

una campana perdida

un Universo herido

Algo gira en su órbita y se consume,

los cuerpos, a veces, frente a la noche,

el viento,

tantos nosotros en una sola voz.

Quién nombra al Mundo cuando cruje

y la basura desagota

Adónde se guardan la guarda

y sus ausencias

Quién limpia la cara de los pozos,

y se ofrenda,

una vez

un minuto

a la hora en que la hora es hoy

es ahora.

Arranco las violetas

una a

una,

cabalgo sobre mi vestido

Soy ese fulgor que rapta

al abatido,

silbo sobre nidos

sobre escobas

entre mis manos te alojo

En tiempos destemplados, la miel

impura es más que

esa violeta.

Se vuelve de una hoja

del aire

no de la tierra.

Queda la Obra

las manos que cincelan

el origen de la historia

la geografía entre la voz

y cada silencio.

No cesa de decir sed y sombra

no entiende del venado o de la especie,

nos cabalga por encima

El regocijo de la voces

el nido estrujado

la salvación

Aquiles doblando una lanza

Esa Odisea como una llaga es Arte

es Milagro.

Y enfrente, las Palabras

habitadas

deshabitadas

Un hilo parte el Mundo,

ahora hay que añadir una noción

una Obra

la inutilidad de los signos

hasta que queden sólo

barcos

partiendo.

Profunda y grave como una Leyenda

en una misma boca,

esa vieja Poesía que nos clava

en el uno vertical.

He aquí la materia, impura

especular

gramática,

la vida haciendo su evitación

Una recta que no rima, se llueve

y se implica hasta ser objeto

y fruto

Alguien pregunta por su prosa

-nadie contesta

Es una ausencia, una carnalidad

que insiste en todas sus maneras

verbales.

Un intervalo, la violeta otra vez

el hechizo del cristal

Un Poeta busca el sonido,

en la espera,

en ese preciso silencio

está el Poema.

El gran lector es Dios,-decía con la lanza

clavada entre los dedos y las letras

cayendo

una

a una.

No se ignora la Lengua,

ella nos

atropella.

La potencia de la imperfección

un número de acierto

esa alquimia del equívoco

que insiste,

tanta desmesura en el vientre

de la especie

Y acá, esperando como un nido,

ese anillo de voces que se

funden y nos hacen

invencibles.

Ahora que hay puertos y llegadas,

un tal vez el día,

toneles de mar haciendo manos

en tus manos

Ahora que el amor espera, escarlata,

la Palabra atropella cartas

y labios,

ahora que el invierno hace

su guerrilla de ternura

Ahora.

Nunca el olvido curó  la herida,

entre las costuras habrá un 

sollozo

una carne sin dientes, 

un párpado  juntando las mitades, 

las manos haciéndose puñales

en simetría. 

No duerme el verano en esos 

bordes, 

hay ahí un invierno, 

un Poema pegado, sigiloso 

y líquido..

Hoy la raíz hermana pide una flor

una enmienda,

habrá que desgranar el primer canto

ponerlo a navegar

sin despedidas,

que los cuatro vientos siembren

el molino

que la tierra decline redes y

cuchillos,

habrá que deshacer lo hecho

labio por labio

hasta que el polvo sea de olvido

y miel.

Yo te despedía entre pájaros y aleros

cada dulce tarde

de cada día, a la hora

del fuego

donde crepitan los vacíos,

entre el hastío

y los lirios

en un hogar que no es

el mismo,

ya no

Queda este frío leve que persigue

un fantasma o una flor

que sucede

que te sucede.

Si el Poema fuera quietud,

todo sería una nupcia triste

un Cristo aplastado contra

una servilleta

Quiero esos escombros en todo

su esplendor.

Ese carcelero que nombra sus flores

acumula domingos y llaves

Tal fugaz boca

tal desmesura,

cautiva su sonido

se erige en dos y se gloría.

Nombrador y torrente clava

sus rosas de amor y calabozos,

ese gran hereje.

En el fondo hay un loco que

escucha la llaga y no la hace nido

No pide: -Gozad crucificados,

clama invencible volver de toda

forma triste y ser resplandor

Ahí se hace Poema.

Acá, en el eje, la carne grita

un Lenguaje de bordes lo habita.

Una frazada al Mundo 

tanto llanto

Los recuerdos de agua

los erizos.

Las cosas se hacen vidrio, escamas sin luz

disparos en la sombra.

Vuelven las voces y los barcos, las camas

del Amor, las miradas de mar

Y siempre, siempre, vuelve tu voz.

El tiempo de pared, la casa vacía

huida la rayuela, el patio grande

los amores comunes como seda

vos que te asomás,

entera

como un viento

como un instante de nido

de alero

de casas conocidas.

El tiempo a veces cierra bien

las puertas

y nos deja asomar al lado

que fuimos.

Viene con su haz, con su mutismo

de siluetas viejas

Días de crujir las nupcias vencidas,

se anegan en su fondo en

su contorno

Cuece en primer plano su cansancio

de pasionar,

Alguna mesa nombra y congrega

sólo para perderla en su equívoco.

El rato de humo que busca amantes,

el tatuaje de nunca, nacido y aprendido

la magna vida

la página que nos encadena

la exactitud del deseo

El vacío que cae entre las manos.

Fragmentos asomados,

apenas,

eso quiero.

Entre Palabras buscaba 

la raíz del árbol, 

esa Letra,

Dios y agua.

un borde entre la flor y la orilla.

 

Es la Infancia que balbucea

el resto es azar.

Hablar de Poesía

equivocarnos hasta sellar

nuestras sombras

Sobre un montón de libros

y tratados desnudar

nuestro primer dolor,

sin cura,

en la más desnuda Humanidad,

hoy sí, hoy,

en un mundo que no entiende

hagamos esa revolución.

Una hebra

la brisa,

llegá a esta mano que

te espera

Congelá el invierno y que

sea verano

alcanzame de prisa con

tanta esperanza seca.

Voy con las manos llenas de ruido y sal

tragando los silencios sin banderas

tanto vuelo y las puertas cerradas

El aire se desliza en esta proa y no sé

si las gotas son de pájaro o de tela.

Fragmento de manos mudas

con un Dios que le rechina

entre los dientes

Recién allí el Lenguaje

se hace Poesía.

Quedan corazones y párpados,

horas,

colección de sombras

de audacias

No importa la causa

cualquier proporción es grandeza

si unos ojos la descifran.

Era un Universo náufrago

un combate triste

Era lo que fue y se llevó

algún mar,

un titán sin nombre

una ausencia.

Sólo sube lo que sabe caer

como el titán

que arrancado de cuajo

retorna

Infinita.

Vine a desmoronarme en este árbol

a la altura del Otoño

contra las ruinas de un planeta cansado

Nada se oculta después de tantos giros

todos buscan la sombra

el momento en que

algo se detenga,

nadie lo dice fuerte, yo lo grito

Hoy descanso en Castellano.

Precavida, he sabido morir a la luz,

en las tardes,

sin carceleros ni andrajos

con el cuchillo clavado en el mar

y la memoria de testigo

Una lista de Amores y Palabras

son el rastro presente,

es lo que importa.

Escucho las mitades

un huracán

los días,

esas gotas como sabuesos.

Me busco entre las sombras

y te encuentro,

enteramente cierto

mirándome caer de vos

entre el agua y las espadas.

La forma del Poema es fuego,

cuando habla es la Lengua

del Mundo,

combate

toca

cede

vuelve incesante

engendra Palabras de sal,

se hace Umbral

Pide.

Quién se adueñó del azul

de la gloria

de la lluvia,

Quién abraza doliente

su nombre.

Quién dijo que en la fuente

de esa calle se bañó

el último Dios,

quién que allí nacieron

un abismo

y una luna.

En Banjul las Palabras pactaron

con el barro

y todo fue una fundación.

Un fantasma y una flor

un espejo respira,

espalda con espalda hay un combate

El amor es agua, es pan afuera.

Queda sesgo y regresa

a poner una violeta

entre los olvidos.

Llamar al tiempo y arder de nuevo

cada vez

sin arrepentimiento.

Una Escritura alta contra el sol

sobre la nada

sobre la granada,

herida,

Racimo sobre su propia falda

escribe mientras destroza otoños

en las yemas.