Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.

19 septiembre, 2017

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
LosTrazos.

Brevedades.

Que LosTrazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.
La feroz niña,
la que habla a solas
con las madrugadas
y le dice a la vida
que venga toda junta
resiste/insiste.

18 septiembre, 2017

Separados los cuerpos
las manos abrazadas
el desnudo a la intemperie
el ardor arrojado/ sin labios.
El yacer yace inscripto
en la tierra.

09 septiembre, 2017

Dónde estoy, en qué arena
sobre qué herrumbre
qué agua me lleva, me llevó
con qué ausencia aviso
que estoy sin ser
con boca de desierto
que tampoco recuerdo.
Nada cambia
las Palabras circulan en infinito
carrusel
retornan, se repiten
resurgen.
El Poema ladra y los amantes
sobrados de sobras
buscan.
No hay lunas que esperen.
Donde nada abunda
decir amor
es agua.

27 agosto, 2017

Canto firme, abreviada
Tengo apetitos sin sermones 
ni tormentos.
La desnudez, puebla.
Dejame temblar en el
escape, en el libro de dios.
Viajo al rincón adonde
me habitas, -alójame,
y que el colmo haga
honor a los pájaros.

Hay un minuto para creer
en los Poetas,
en la huella de las huellas.
Hay un minuto para sostener
unas manos frías
en tus manos.
Ana mueve el aire
Los pájaros
quietos
miran ese tiempo
suspendido
mientras ella se
balancea.
Saldré de mi jardín
la puerta haciendo eco
Seré los mil pecados
que retornan a la luna,
la última reja, todos los
soplos del delirio.
No te detengas.

22 agosto, 2017

Soy otra, soy la misma. 
Soy la carcajada
en el dintel
el pedazo vengativo 
del silencio.
Peregrino a diario lejos
de las sombras.
Un pie,
un resto en el umbral de la nada,
una sombra habida
y el amor que espera en la migaja.
La tierra ignorada
Las garras
La lupa en el ovillo
La naturaleza incesante
La inocencia de lo bello
La rara luz de la Poesía.

23 julio, 2017

Por qué hacerse honda y signada
me ceñiré a la sed
seré conjuro y siglos
polvo que persiste/ estrella
cantaré bajo tus ojos
eterna
desfondada.
Nada somos cuando el Poema espera
y la palabra tal vez mañana.
Queda y queda tanta noche y Mundo
y gracias, siempre gracias
a la misma violeta.
Quiero una soga de tiempo
que los trepe y nos trepe
en el día del grito.
Quedarse quieto a la sombra
de la sombra
para que gobiernen los solos.
Dedicados al polvo y a la mar
deshabitados
se huellan
se desgañitan
moliendo cenizas en los puños.
El reverso de mi letra recoge
las Páginas que no fui.
Está escrito en mi sombra.

19 julio, 2017

La devoción a la cabeza
los ojos al umbral
la noche, simple y terrena
es un hábito de cuerpos.

06 julio, 2017

En estado de Texto.


En el borde de una hoja una cita
conmigo. Caído el último margen
del motivo y sin excusas,
justo ahí,
escribir.
Donde yace la luna
la Poesía circunda sus
cuatro bocas de leche.
Un secreto busca su
raíz y su belleza
Lo incesante sostiene.
Nada ha cambiado.
A salvo
El oído sellado contra la oscuridad.
Ella, triste, nada
debajo de sí
debajo de todos los debajo,
salvación que no la salva
Instante de partes
sólo partes
Papel diluido en aguas vanas
para no ser escrito.

22 junio, 2017

19 junio, 2017

La primera Poesía corriendo 
sin caer.
Luego de las breves manos
no hay nada.
Como una esquina sin boca
un árbol te dice que es universo
y luego sólo quedan
los aromas y las mañanas.
y la danza del trueno bajo mis
torpes pies
era un aún, un grito sin ardor
era cargar pasos sin roca.
Con la luna en los ojos yo te miraba
-bautizo, corazón de tierra.
Te pensabatanto.
Un catálogo, una cuenta 
de cuencos,
el hilo que costura cada 
miedo a su amor
cada primero a su último.

Abran, hemos llegado
con el hierro
con la sospecha húmeda
en el menor de los días.
Un bárbaro presagia
es el abrigo, desabrigo
son los ojos sin ruido
Alguien cumple el encierro
/Afuera/.