Virginia Perrone - Blog Poesía.: noviembre 2023

20 noviembre, 2023

Hacia la otra mitad

las aguas detenidas

el cristal,

hacia el instante que avanza

y toca alto,

el Mundo, ese Astro que

somos, esa corteza imperfecta

ese pacífico relato que

nos hila y entreteje.

Te transcribo.

Sólo te leo cuando

la Palabra se suspende.

Ahí te busco en ese

silencio suspendido,

en el lugar del Poeta,

el lugar de las bocas.

A la hora de los gatos,

vos y yo comiendo del corazón

del Amor en esta mitad

del Mundo sin tiempo

ni renglones.

Los pájaros mueren en

ninguna parte

Yo vuelvo el espejo azul

miro la jaula

cuento las sombras

la arena,

mi oído viudo toca

el suelo,

no hay tregua ni alas

Y eso es profético.

Volver en esa sustancia

que sos a la hora

de los labios,

con las garras y

el vacío, en esa

orilla que

orillea todas las

sombras, todos

los soles.

Pausa que cede su

profecía a los cuerpos

a la hora de los

cuerpos.

Prolongamos la llegada

la cita era irnos,

que algo afuera

marcara la hora de

desanudar las Palabras

y resolver la ausencia

con la misma

ausencia.

Quién dicta que el

encuentro es

la hora,

la mesa esperando

alguna blusa…

La cita es escribirse

dentro,

morir en cada Letra

y que estés allí.

18 noviembre, 2023

Clavó la Letra,

la tatuó,

convocó cada signo

y a ese viento de piedras

con tres nombres

Paz en la Letra

vengo de la arena

vengo con los rostros

en las manos.

Hay días claros y

heridos,

el fuego derramado,

una luna sobre

el túnel.

Alguien ama desde su

lado izquierdo,

alguien dice te quiero

sobre la sombra.

La noche busca su ángel,

busca alguna raíz

donde lo hundido huela

y siembre.

Viene a recuperar

la Letra

su íntima conjetura,

esa autora perdida.

Viene a escupir la

complacencia

hundirse en el estiércol

si hace falta,

Desandar lo humano

desnudarlo,

sin métrica

en ese mar

sin la puerta siguiente.

Qué esperaba de esa cáscara

dura y confusa

sin rocío profético ni mañanas

Dos espejos reflejándose,

ese estiércol sin fantasmas

ni huéspedes,

zonas de acumulación,

de simulacros.

la existencia sin Ser donde

cavar es cero.

Qué fuerte es este octavo

esta lucha desnuda

el invisible que empuja

despojado,

el secreto pecho

la vida sin ojos

el pulpo esperando

la desnudez,

tantas rocas que no hacen

Lengua ni Sed.

Abajo están los somos

como un engendro

y una marea.

Ella lo vio

y en su extenso corazón

de gato ya no hubo

silencio.

Los océanos crujen,

agua de mar

de amarlo tantas veces,

en tantos soles

en tantos idiomas.

Ese aceite en la carne es

oro de gatos.

En tu mitad,

en tu noche de tierra y río,

te miro del lado en

que la vida te grita,

te miro, sí,

el sudor de la espalda,

el arco extenso

la materia impura sobre

los sentidos.

Qué hago mirando sin reglas

esa extensión que sos.

Queda abolida la abolición

Es Arte impuro.

Sobre esa piedra

de cristal,

ahí,

en la gota vértice

de esa vasija,

en tal precaria

cosa accidental donde

la suerte es Arte

primario

En la duda menor de

su naturaleza

inconsulta

en su camino,

una poderosa ley hace

su escritura.

-Aquí aquí, es aquí,

sobre este rojo

sobre este agudo Mundo,

los incendios húmedos

los amarillos

y los barcos,

con las manos desiertas,

los ojos como graneros,

cada mitad de

cada día.

Hay rodando un corazón,

un mundo tensado

sobre aquel

primate,

sobre aquella carne

sin estos guijarros.

Eran las aguas de ese

Invierno,

rompía su nombre en pedacitos,

cada tarde

cada ayer.

Cuál era la virtud de ser un Ser,

ese esbozo de sentidos

esa fuerza que hace tempestad,

si cada tarde llegaba

tarde

y las sombras.

Entre los fragmentos retenemos

un papel

ese pedazo de Poema

aquellos retazos

-Yo te curo de las horas,amor

te curo con los dientes

con la Pluma

con este fragmento de

fragmentos

en el hilo de ese cristal

con este colibrí

de noche,

en este viento

con esta sed.

No tires el amor, ni la Palabra,

el pan al aire

la ola en su sal

quiero es vaso, quiero

su reposo

esos ojos desnudos

desnudantes,

quiero que las sombras

revuelvan sus

condenas,

que hagan su desierto

solas.

17 noviembre, 2023

Perdidamente pan,

infinita y

viva,

un mapa sin fin,

una ventana profética

que el espejo no

anuncia.

Él la miraba detrás de

su cuerpo,

el olor de la sed

hospeda,

pide regreso

el azar se la entregó

frágil

inesperada,

el azúcar temblando

el alma cayendo en

simetría

Él, todo Océano.

La Escritura para participar y cambiar la realidad. Otra Escritura. Otra Poética.

-Redacté todos los documentos que sustentaron Filosófica y técnicamente la lucha por la consecución de la Nafta libre de impuestos para Personas con Discapacidad, así como también cada una de las gacetillas que iban por los diferentes medios de comunicación para cada Asamblea que se realizaba. Año 1989.

-Participé en la redacción de la Ley Nacional que regula la Obligatoriedad de las Empresas, Privadas, Mixtas y Estatales a contar entre sus integrantes a un 4% de Personas con Discapacidad. Ley que llevó adelante el Senador Oraldo Britos. Año 1974.

-Participé en la redacción de los documentos que daban sustento Filosófico sobre la problemática de las Personas con Discapacidad, como miembro integrante de la UNSEL (Unión Nacional Socio Económica de Lisiados) de la Argentina. También participé en todos y cada uno de los documentos de divulgación sobre el tema, y que eran distribuidos en distintas entidades. Año 1974.

-Escribí un Artículo para la Revista “Questionario” dirigida por el Dr. Rodolfo Terragno sobre la problemática laboral y de inserción Social de las Personas con Discapacidad, explicitando la tarea llevada a cabo por UNSEL.. Año 1974.

Cuando Juan Disante me pronuncia.

"Tengo dudas de que exista, pero me llegan señales de que no es una ilusión óptica.
Según mi intuición es real, está en algún lado, encendida.
Y no respira oxígeno, como el resto de los mortales. No. Respira poesía.
No sé aún de qué materia estará hecha. Aunque todo dice que sus moléculas son de juglería.
Por su propia evasiva evanescencia, pude verla y nunca la he visto, pero reconozco la llegada de sus voces…
y su afrodita piel.
Parecería que su espíritu de trova breve hizo de ella éste rostro:
Tampoco es seguro."Quien tenga información… pagaré un millón".
Hay una pequeña pista de su existencia acá:
.........

-Gracias Juan.

Tus Palabras son Bíblicas como tu nombre y como tus gestos

Palabras descalzas de Poeta.

..............
Los Sitios de Juan Disante:

https://juandisante.wordpress.com/

http://teoriasyalboroto.blogspot.com.ar/

http://muralismocallejero.blogspot.com.ar/

https://poeticaargentina.wordpress.com/

Ediciones Corregidor

Ed¡torial Nacional, con historia de Historia y con historia de Pasión por el quehacer de las Letras.

Manuel Pampin, su Editor, ha luchado contra todos los molinos de viento para defender no sólo su Editorial sino a todos los Autores Nacionales que a lo largo de tantas décadas pasaron por ella. Tantos de los más encumbrados nacieron en ella, en esa primera oportunidad que sólo dan los grandes haciendo la primera apuesta.

Editorial gauchita si las hay, por Nacional, por defenderse durante tantas décadas de todos los monopolios editoriales, por atravesar los ´90 luchando con valentía y sin sucumbir a la derrota ni a mala invitación alguna, por apostar a las verdades y a la Palabra. Insobornablemente.

Dejo mi gratitud aquí para Ediciones Corregidor, para Manuel Pampín y para cada uno de los integrantes de ese equipò familiar, Paula Juan Manuel, Silvia, que son también la Editorial y de los que he recibido el mejor trato y el mayor de los respetos.

A Todos ellos que publicaron tres libros de esta Poeta ignota, haciendo apuesta a las Pasiones y en una prueba de Fe.

Gracias.

Sitio Web y Blog:

http://www.corregidor.com/

http://www.corregidor.com/blog

Por qué Ediciones Corregidor. Párrafos destacados de su Editor.

IDENTIDADES GLOBALIZADAS.

Un conflicto que afecta al mercado editorial.

"¿Defender las identidades o globalizarnos?"

"Las pequeñas editoriales argentinas...."...." han logrado funcionar de manera independiente," "La publicación de colecciones o géneros específicos no ha reportado nunca grandes beneficios y es por esa razón que todavía no ha sido absorbida por los grandes monopolios."

"....en ningún caso un gran editor se arriesgará a editar un ilustre y desconocido literato porque no va a producir réditos inmediatos. En este punto, lo importante no es la calidad sino la venta"."....los pequeños editores superan día a día las dificultades económicas y financieras".

"La poca difusión...." "....que tiene el libro argentino en los medios especializados es alarmante."

" Nuestro propósito como editores, lo reiteramos, es, básicamente, crear un catálogo que abarque los más amplios aspectos de la cultura nacional y latinoamericana para dar a conocer nuevos escritores, rescatar aquellos que fueron olvidados y conservar a los clásicos. Formar, en la medida de lo posible, un público lector que pueda pensar por sí mismo y elegir, cada vez que exista la oportunidad, alguno de los libros publicados por los editores argentinos."

"Trabajemos para ello."

Manuel Pampin.
Editor de "Ediciones Corregidor".

“Trabajo en lo imposible de decir. Decir es otra cosa que hablar. El analizante habla, hace Poesía.”

“…ni en lo que dice el analizante, ni en lo que dice el analista hay otra cosa que escritura”.
Jacques Lacan.
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"¿Estar eventualmente inspirado por algo del orden de la poesía para intervenir en tanto que psicoanalistas? Esto es precisamente eso hacia lo cual es necesario orientarlos."

"No hay más que la Poesía, se los he dicho, que permita la interpretación".

Jacques Lacan.
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Lacan sin textualizar.

el analista no es poeta, es poema: silencio cierto.

De Ferias y Ferias.

Sin duda la Feria del Libro es un evento y un festejo tanto para el Escritor como para el Lector. En verdad los libros están siempre y todo el año y algo olvidados en las Librerías y los anaqueles mientras transcurre este Mundo veloz, contaminado, hiperexpuesto a la imagen y sometido a la ¿ética? de la inmediatez. No está mal que una vez por año se convoque, casi celebratoriamente la existencia del Libro, pero debiéramos no perderlo de vista el resto del año.

Los que circulamos en la Feria desde sus inicios allá por el 74 presenciamos transformaciones no del todo afortunadas. En lo personal, prefiero el predio histórico de Figueroa Alcorta, aquella nacida entre utopías, esperanzas y la pretención de un Mundo Mejor. Cuando muda al Predio de la Rural, la Feria hace un cambio paradojal y tramposo. Parece que logra mayor alcance. Parece que convoca a tantos. Pero no sabemos bien a qué convoca. ¿Qué leen quiénes? ¿A qué invita?: ¿Al tránsito permanente por mangas y corredores? ¿o a la Palabra? No es poca la diferencia. En la Rural hay como una escala Mundial desmesurada. La cuña de la Globalización ancló sus huellas sin remedio en un espacio que debiera, a mi gusto, seguir siendo el lugar de la oferta de la “Otra Mirada”. La Mirada sobre el Mundo que casi ningún espacio masivo de los conocidos puede ofrecer. La gente, llevada siempre por el signo de esta época tan poco esencial por definición, va loca, desesperada, devoradora, no degustadora. Van en enormes bandadas ululantes, indiferentes, aislados, transitando esos tantísimos metros cuadrados que los grandes monopolios editoriales supieron conseguir en detrimento de las pocas Editoriales Nacionales que siguen luchando en medio de las leoninas desigualdades; desigualdades que a pocos importan pero por cuyas rejillas se escurre la verdadera Cultura hacia las grandes alcantarillas que este Planeta prepara con ahínco para los nuevos excluidos por arribar.

Es una época rara ésta, y la Feria del Libro no queda por fuera de estas cuestiones. Tal vez debiéramos meditar sobre estas cuestiones, aunque suenen políticamente incorrectas. Yo me sigo preguntando ¿quién lee qué? ¿Qué se lee? Y, finalmente ¿cuánto tiempo se le otorga al propio tiempo? Sin tiempo no hay espacio para la Palabra, ni para el Pensamiento. Y sin Tiempo, sin Palabra y sin Pensamiento no queda chance de libertad alguna. Y si de todo esto no trata una de las principales preocupaciones de quienes escribimos, tal vez equivoqué el oficio y será este particular tercer milenio el que me dé la mala noticia. Quede claro que no están incluidas en estas reflexiones las conferencias, charlas, actividades y visitas de intelectuales nuestros y de otros países que son, creo yo, la gema de estos eventos en este momento. Lo lamentable es que muchos paseantes de la Feria canjean semejantes oportunidades por la oferta de una copa de fernet gratis, hecho que es entendible en un mundo que le da más importancia al marketing y las mediciones que a los conceptos y las ideas. De eso parecería tratarse hoy el Mundo y, por supuesto, la Feria no queda ni quedará fuera de esa circunstancia a debatir. Tal vez quedar atrapada dentro de esta lógica perversa sea la oportunidad de pensar en estos especiales tiempos que transcurren, pensándose.
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Osvaldo Quiroga y sus Refugios. Una gratitud necesaria.

Citas ineludibles:

"Otra trama"
En el aire de la Tv Pública los viernes entre las 23 y la medianoche con repetición los domingos en la misma franja horaria.

Espacio creado, conducido y sostenido, durante hace quince años, por Osvaldo Quiroga en una entrega apasionada.
Sitios privilegiados para el Pensamiento, la Cultura, la Reflexión, la Palabra, la Literatura, el Arte en todas sus expresiones. La Poesía "es" en "Otra trama".

Quiroga, amante del Pensamiento, cuando entrevista, interroga por el Ser. Acuden a su cita: Literatura, Filosofía, Cine, Teatro, Psicoanálisis, el Arte en todos sus Lenguajes y los Poetas.

-Gracias Osvaldo Quiroga, por sostener el fuego de tu Refugio. Estás entre los imprescindibles.
En lo personal, agradezco haber contado con su micrófono..

Dice Fernando Pessoa: “Todo cuanto el hombre expone o expresa es una nota al margen de un texto borrado.....”

Si la Vida es un Trazo, una tal Escritura Universal que no reconoce Academias.
Si la Vida porta su Escritura, a nuestra costa y pesar, y por esta condición de hablantes. Si la Letra empuña, esculpe, es esculpida, y no pide permisos, derroteros, mares, cielos. Si Escribir o ser Escrito es parte de lo mismo, y somos un Trazo insurrecto que se traza o nos traza. Con qué independencia elegimos escribir o ser escritos, trazar o ser trazados. Tal vez, escribir -tinta papel- sea ir desesperadamente tras esos “Textos borrados”, lo sepamos o no, y la tinta insiste.

El poeta, el poema, la poesía según Alain Badiou.

“Pero ya obsoleta a fines del siglo XIX, la imagen del poeta guía queda invalidada por completo en la centuria siguiente. En la estirpe de Mallarmé, el siglo XX funda otra figura, la del poeta como excepción secreta actuante, preservación del pensamiento perdido. El poeta es el protector, en la lengua, de una apertura olvidada; es como dice Heidegger, el "custodio de lo abierto".El poeta, ignorado, monta guardia contra el extravío. Persistimos, desde luego, en la obsesión por lo real. porque el poeta garantiza que la lengua conserve el poder de nombrarlo. Tal es su "acción restringida", que sigue siendo una función muy elevada.El arte, en el siglo, tiene el papel de unir. No se trata de una unidad masiva sino de una fraternidad íntima, una mano que se une a otra, una rodilla que toca otra. De lograr su cometido, el arte nos preserva de tres dramas.a) El de la pesadez y el encierro. Es el principio de libertad del poema, único que puede sacar al siglo de su prisión, que es el propio siglo. El poema tiene el poder de arrancar al siglo del siglo.b) El de la pasividad, de la tristeza humana. Sin la unidad prescripta por el poema, la ola de tristeza nos hace tambalear. Hay, entonces, un principio de alegría del poema, un principio activo.c) El de la traición, la herida al acecho, el veneno. El siglo también es la tentación del pecado absoluto, consistente en abandonarse sin resistencia a lo real del tiempo. "Ritmo de oro" quiere decir: sentirsetentado por el siglo mismo, por su cadencia, y por lo tanto aceptar sin mediación la violencia, la pasión de lo real.Contra todo esto sólo tenemos la flauta del arte. Se trata sin duda del principio de coraje de toda empresa de pensamiento: ser de su tiempo, mediante una manera inaudita de no serlo.Para hablar como Nietzsche, tener el coraje de ser intempestivo. Todo verdadero poema es una "consideración intempestiva"En el fondo, ya en 1923 Mandelstam nos dice que con respecto a las violencias del siglo, y sin retirarse, el poema se instala en la espera. En efecto, no está consagrado al tiempo, ni es promesa de futuro, ni pura nostalgia. El poema se mantiene en la espera como tal y crea una subjetividad de la espera: de la espera como acogida. Puede decir que, si, la primavera volverá y "brotará el retoño verde", pero que, con un siglo roto sobre las rodillas, seguimos intentando resistir la ola de la tristeza humana.Este siglo ha sido el de una poética de la espera, una poética del umbral. Aunque este no se franquee, su mantenimiento habrá de significar el poder del poema.”

ALAIN BADIOU - EL SIGLO Ed. Manantial.

La Palabra.

Siempre me dio por coleccionar palabras.
Otros juntan estampillas, peinetones antiguos o corchos retocados. No es mi caso. A mí me subyugan determinadas palabras.
Me las voy encontrando por el camino. A veces en la reflexión. Y también las tropiezo en el mercado o en cualquiera de esas audiciones de radio donde el locutor las deja caer y ahí quedan abandonadas y sin destino.
Ya tengo varios frascos llenos que ocupan toda la alacena del altillo. Y creo que voy a tener que habilitar otro lugar.
De vez en cuando, especialmente los domingos por la mañana en que toda mi familia duerme, doy vuelta los recipientes sobre una mesa y las reviso.
Las miro, las huelo. Las pongo a contraluz y las comparo. Y siempre me las llevo al oído para escuchar sus cadencias cuando las agito. Responden al tacto de bordonas singulares.
Al sesgo único de cada alma.
Como “guaino”, que en realidad expresa un son musical pero que, al principio, la utilizaron porque ya sonaba con música propia, conforme me dijo la señora que me la obsequió.
O como “abedul” que, por más que no quieran, fue el germen de todas las abedulinas, o si fuéramos más lejos, el abedular; en todo caso por aquello de que al principio fue sólo el verbo.
A algunas las fui descartando por frágiles, como “deleznable”, porque el sentido que me imprimió al comienzo, se da de patadas con el diccionario.
A decir verdad, suelo disfrutar con “tremolina”, que se las trae. O “azafrán”, por su giro pajizo.
O con una difícil: "cardamomo".
También en un frasco tengo “Viracocha”. ¡Qué hechizo que posee! Sabe a dulce maíz… y a cierta confusión de los orígenes. De tal modo que, quizá algún día, todos los niños a quienes bautizaron Rodrigo, vuelvan a llamarse Viracocha. ¡Vaya a saber!
Pero, desde hace algún tiempo estoy obsesionado con una que me cargué y que, como a un endeblucho lechuguino, me tiene achichonado: “pliegue”. La boca, para poder mencionarla, tiene que horizontalizarse hacia los lóbulos en una línea perdida. Hay que gesticular una reidora por las comisuras.
Hasta donde pude percibir, pliegue es el grácil sesgo de una imagen en la que la luz permite mostrar el claroscuro de sus formas.
Es ahí donde la vida puede apreciarse en toda su contiguidad, porque torna, rola, reaparece. Es el punto donde algo se ceña y estría.
Resulta un acaecer para cualquier mortal que desee volverse hacia sí, porque hubo una vez en que dudamos y fuimos débiles. Luego nos encontró la embriaguez del almibarado bies de la falda de siempre en busca de la bocamanga trashumante.
¡Qué objeto la palabra!
Las hay gracejas, taimadas, aprobantes. También menuditas y chuscadas.
Cual misterio de la creación. El habla. El amor. El regreso…
Pliegue… pliegue… pliegue…

Juan Disante.
http://blogs.clarin.com/letra-y-matecocido
http://juandisante.blogspot.com/

Y sus Libros:

--"Noche justa antes del Bosque". Poesía.
--"Suburbios - Historias de la periferia".

Juan Disante, gran Poeta. Intertextual. Y su Letra.

Es raro. Las navidades convoca a creyentes y no creyentes. Se siente la necesidad de colgar alguna guirnalda en la puerta, tal vez para atraer a la familia o vaya a saber para qué. Y después está el misterio del muérdago. La leyenda cuenta que debajo del muérdago se debe besar a la pareja y a los amigos, ya que esto significa dar profundidad al romance y a las amistades.Bueno a mí, debajo del muérdago, después del beso, se me apareció la poesía.Vean ustedes mismos:La poesía aparece como el muérdago del antidiscurso, el antimétodo, el antiorden. Está en condiciones de decir con más diafanidad que el discurso lógico, pero sin sus limitaciones. Tiene más libertad y, por lo tanto, le acechan mayores peligros.Establece otro orden de cosas y valores, desencadena un tipo de experiencia totalmente particular; una comunicación que compromete lo más importante del individuo de sus comunidad.Es posible que, justamente por todo esto, se rechace la poesía. No da seguridades, como dan el discurso, la lógica, la razón; no es ella apta para temperamentos simétricos. Todo contacto con la poesía es aventura, inseguridad. Hablar en términos de poesía es más que conversar, es internarse en un terreno que se desconoce; es sentir que a uno le aplican leyes de un juego que ignora. Por eso tratamos de eludirla y lo que es miedo o sorpresa, lo llamamos desinterés o desgano; incluso se llegan a encontrar argumentos que intentan demostrar que el asunto de la poesía es totalmente inútil. Así que se prefiere no frecuentarla. ¡¡Dios mío!!

a) Después de tanto muérdago, tanta muérdaga otra.

b) Faltan menos de dos océanos para verte.

c) En un mapa, una trama en las yemas.

d) Porque se desprendió del quiero, del deseo.

e) Virginia ancla muy dentro, en el filo del mundo.

f) Tus perezas, tus prontos / tu gran ardor sin cálculo.

g) Estoy en el borde, me demoré, me demoraron otros.

h) Soy lo más extremo de mí, la pedrada en el infinito.

i) Hoy te he visto amanecer / tan serenamente espejo / tan liso de bienestar.

j) Las migas del pan que devoramos, lentos, / el pan que, lento, nos devora.

k) Vienen a penetrarme. No tengo ni piedras para tirarles. Sólo una barricada de letritas y zarzaparrilla. Ellos se ríen.

Gracias Juan.

Siempre.

Un agradecimiento necesario. Tute.

Dejo un necesario agradecimiento a Tute, talentoso Humorista Gráfico, ahora también Cineasta y, desde antes, Poeta publicado.Tute, todo nuestro, todo Argentino, todo Talento y Sensibilidad tiene la deferencia de visitar este Blog, y siempre deja un bautizo privilegiado y de honor para mí.

A los Silenciosos pero seguros Pasajeros del Trazo les sugiero que no pierdan la oportunidad de conocer la Obra de Tute.
Tute ss Poeta cuando escribe, cuando dibuja y cuando filma y cuenta historias. Tiene la capacidad de hablar de las caladuras más profundas de la circunstancia Humana, de los grandes temas que nos comprenden a todos: Amor, Soledad, Encuentros, Desencuentros, Deseo, Comunicación. Sus personajes siempre son “Humanos, demasiado Humanos”. La síntesis Poética en la Gráfica y en la Palabra al servicio de hablar de aquello que nos alcanza y nos comprende a todos.
"No soy nada nunca seré nada, aparte de eso tengo en mí todos los sueños del mundo" -dijo Pessoa, y sería lo más aproximado para definir ese irremediable Poeta que hay en Tute, un Grande. Todo Trazo, todo Síntesis, todo Poesía

Para encontrarlo:
Libros de Humor publicados:

/“Tute”. Editorial Sudamericana. 2007.

"/Tute de Bolsillo" (2007, DeBolsillo) Editorial Sudamericana.

/"Araca, Corazón" (2008, DeBolsillo) Editorial Sudamericana.

Todos los de Batu . Editorial Sudamericana.

/Planeta Tute. Publicado en Madrid se consigue en compras por Internet.

Y sigue la lista.

Desde 1999 publica un cuadro de humor en el Diario La Nación y una página en su revista dominical LNR. En 2008 comenzó a publicar la tira Batu en el mismo diario.

Sus dibujos se publican en México, Colombia, Nicaragua, Ecuador, Honduras, Puerto Rico, Panamá, Estados Unidos, Francia y en algún que otro lugar.

Sus cortos:
-“El Ángel de Dorotea”
-“Abismos”.

Tiene dos libros de Poema publicados.

En la Música.
Tute participó en el CD de los Bardos Cadeneros con la Artística de tapa y letras de algunas Canciones.
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Visitar a Tute es penetrar en un Mundo donde se comprende la correspondencia entre la Poesía y el Humor.

Su Blog: http://tuteblog.blogspot.com/
Su sitio: http://www.tutehumor.com.ar/
Otro sitio: http://www.fotolog.com/tutehumor

Sobre Ivonne Bordelois.

Ivonne Bordelois es Poeta y Ensayista, se Doctoró en Lingüística, MIT, con Noam Chomsky y ocupó la Cátedra de Utrech en Holanda. Recibió la beca Guggenheim en 1983. Con "Un triángulo crucial: Borges, Lugones y Güiraldes", 1999, recibió el Segundo Premio Municipal de Ensayo en 2003. En 2005 gano el Premio Nación. Sudamericana de Ensayo. Ha sido premiada por la Fundación Konex en la Categoría Ensayo.
Poeta, Ensayista y Pensadora ha trabajado codo a codo con Alejandra Pizarnik en vida de Alejandra.
Hacia 1998 recopiló y conjugó toda su rica Correspondencia y Publicó: "Correspondencia Pizarnik".
Actualmente su tarea Intelectual en la defensa de la Palabra como bien irrenunciable cuenta en ella con su más combativa, aguda y sensible militante. En donde sea que ocurra la Palabra estará Ivonne Bordelois para deslumbrarnos con sus hallazgos siempre liberadores.
Publicó: "La Palabra amenazada" un ensayo con cuatro o más ediciones, y publicado además en Brasil y Venezuela, "El País que nos habla", Ensayo. En Poesía "El alegre Apocalipsis". Etimología de las Pasiones", Ensayo. Son todas bellas, inteligentes, profundísimas producciones para leer y atesorar.
En verdad Ivonne Bordelois
es una irredomable* Poeta que usa la coartada del Ensayo para seguir escribiendo Poesía.
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*Irredomable*: licencia Poética, y para cuando las palabras existentes no alcanzan.

La niña hincada sobre los juguetes que no recuerda.

Una niña lloró sin ser escuchada. Alejandra, desde ella y por toda su breve e intensa historia. Nadie la oyó deshojarse desde sí: "Esta lila se deshoja./ Desde sí misma cae/." "He de morir de cosas así.", “La que murió de su vestido azul está cantando, canta imbuida de muerte al sol de su ebriedad.”
Pizarnik hacía de la poesía un acto. Definía sus breves poemas, cada vez más breves, como "pequeños fuegos para quien anduvo perdido en lo extraño",
Alejandra pretendía que su lector se inventara a sí mismo en cada poema suyo, "El poeta debe crear su lector y de ninguna manera expresar ideas comunes”, citando a Bachelard.
Y en sus poemas la muerte, al lado, acompañando, suponiendo un rumbo que quizás alguien escuchara, o no. "La muerte siempre al lado. / Escucho su decir. / Sólo me oigo." Su Poética era vida transvertida sobre sí. Si pretendemos descifrar las claves Pizarnik, desoímos su Obra.
Una niña, que agonizó 36 años, murió cuando Alejandra puso fin a su vida. Alejandra es rescatada sólo desde de su palabra que ella lanza como un latigazo certero: vida o muerte, y no hay infancia, o la hay toda y para siempre. ¿Cuál es el talón del pie de la flecha derretida? ¿Será su Poesía un Síntoma, o será ella síntoma de su Poesía, derritiendo su dolor de niña hincada sobre los juguetes que no recuerda?

ROBERTO JUARROZ, el Hombre de las geometrías vitales. (1925-1995).

Es conocido pero no tanto. Juarroz es uno de los grandes Poetas Argentinos, inexplicablemente silencioso, poco mencionado, poco aludido, excepto por contadísimos Poetas contemporáneos como por ejemplo, Hugo Mujica, que sí reconoce ciertas paternidades en él.
Juarroz Poetiza su Filosofía o despliega su mirada filosófica a través de todo su Poemario.
Varias Obras, una sola, su “Poesía Vertical”, entera, cabal, honda, matemática y profundamente Humana, tan vertical como el nombre que alberga a sus 13 libros.
Con él recorremos los arriba, los abajo, los nombres inversos de la rosa, los huecos que dejan las cosas en los nombres, y el hueco que somos y portamos, a pesar de nuestros nombres.
Uno agradece a los Maestros, agradece sus fuegos y la generosidad del Talento, aunque esos maestros no se hayan enterado que fueron tales para nosotros.
Gracias Roberto Juarroz, he dialogado hondamente contigo a través de tu Obra y he captado y coincidido con la verticalidad poética de tu pensamiento.

Isidoro Blaisten, esa pizca imprescindible de Libertad.

El Rincón de las sugerencias.

Hay tantas Películas para ver, entonces, sin establecer jerarquías sobre el resto, digo que hay dos en las que la Poesía se hace Cine, y habrá tantas más sin duda, pero éstas
están para verse.

“La sal de la vida”: origen Griego y Turco, año 2003, Dirección y Guión de Tassos Boulemetis, el Actor Principal George Corraface, que viene del Teatro.
Extraordinariamente Poéticos su Guión y la Estética de sus imágenes. La Cocina, la Astronomía y la Filosofía rondando la circunstancia Humana.
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“La lengua de las mariposas”, Española, de José Luis Cuerdas, año 1998, protagonizada por Fernando Fernán Gómez. Recibió el premio Goya al mejor Guión.

Y qué decir si, además de ser Poesía hecha Cine, esa Poética se pone al servicio absoluto de la Libertad y la sana, eterna y siempre bien renovada revisión que algunos Españoles hacen de su Época oscura. Hay Universales, revisar la lucha Republicana en España permite revisar nuestra Historia y nuestro presente.
“-Si conseguimos que una sola Generación, una sola Generación crezca libre en España…..ya nadie les podría arrancar nunca la Libertad”.
“-En los libros podemos refugiar nuestros sueños para que no se mueran de frío….”
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"El Abuelo" , Española, basada en la Novela de Benito Pérez Galdós". De José Luis Garci, año 1998, protagonizada magistralmemte por Fernando Fernán Gómez.
A mi gusto un Garci de lo mejor, una sutil y honda travesía en una Película que logra manejarse en los claroscuros de la
Condición Humana, por ese límite que sólo los justos de conciencia ponen en interrogación sobre sí. Una mirada Humanista en un Texto Mayor, con maravillosos parlamentos que los amantes de las Letras no pueden no disfrutar.
Orquesta y fotografía acompañando este concierto que, ahondando en las grandezas y las miserias Humanas, deja la puerta de la esperanza, abierta. El Amor transitando entre lealtades, y la filiación más allá de cualquier consanguinidad. Una pizca de todo ésto para transitar el tercer Milenio no estaría para nada de más.

Cuando Rodolfo Braceli habla sobre la Escritura y sus navegaciones.

"Si yo fuera un pez y si los peces escribieran, diría que soy un pez afligido y fascinado por una suerte-desgracia de ambigüedad. Sucedo en una zona imprecisa, en el límite siempre cambiante y borroso entre el río y el mar. Entre el agua dulce y el agua salada. Considerado por los habitadores del río soy un extranjero, ya habitante del mar. Considerado por los habitadores del mar, soy un extranjero todavía habitante del río. Esa perpetua transición es mi mochila, mi karma, la razón de que tenga tan poco calce en los benditos suplementos literarios. Con denuedo trato de saber cómo se llama esa franja en la que el río empieza a ser mar y en la que el mar no ha terminado de ser río. Pero no hay caso: esa franja no tiene nombre, es una patria sin bandera, es un agua de nadie. Una maldición cercana a la pesadilla. Por favor, no vayan a creer que me estoy quejando: resulta fascinante, así en la vida como en la escritura, suceder entre las últimas aguas del río y las primeras aguas del mar."

Texto Copiado de su Sitio Web. Muy bello visitarlo.

http://www.rodolfobraceli.com.ar/

Cuando Rodolfo Braceli habla de La Poesía....

"¿Qués poesía? Si me preguntan respondo:–Por empezar no es vocabulario poeticudo. Ni es fabricación de hermetismo. Ni es una vuelta de tuerca más. Tampoco es andar tosiendo vida por el mundo. –Vamos, de una vez, ¿qués es poesía?–Poesía es el abismo que hay entre palabra y palabra.–¿Y el abismo qué es?–Menos averigua Dios, y Dios ni sabe si Dios existe.
Si me siguen preguntando sigo respondiendo:–¿Y quién es poeta?–Es ése que ahora, justamente ahora –observémoslo– salta al abismo con los puños muy apretados.–¿Qué guarda en los puños?–Semillas.–¿Semillas para sembrar el abismo?!–Sí.–¿Semillas de qué?–Eso no se dice."

Texto copiado de su Sitio Web. Gracias Monsieur Braceli, muy Bello.
http://www.rodolfobraceli.com.ar/

SUGERENCIAS.
No perder sus colaboraciones, hermosísimas Páginas, en LNR, la revista del domingo de la Nación.
Salen eventualmente, con cierto capricho inexplicable. Como toda Palabra que llega para decir y quedar hay que esperarla, husmearla.
Monsieur Braceli, el Hombre de las maravillosas Biblias Urbanas.
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Ya está en las librerías:
"Perfume de gol", de Rodolfo Braceli.
Publica Ed. Planeta.

Y siendo las mujeres las protagonistas en un libro sobre fúbol, reza un párrafo de su contratapa:
"En cada uno de los diecisiete cuentos reunidos en este volumen, ellas son el eje y el detonante: la fantástica, la compañera, la emputecida, la inmolada, la trasvestida, la gestadora...."

La lectura de este libro convoca a los dos sexos - masculino y femenino -, unidos por una misma pasión: el fútbol. La pareja emparejada, por fin."

Dije antes de leerlo:
Seguramente Braceli nos envolverá en en ese Hondo Humanismo que marca toda su Escritura. Una Escritura que es tal por el Poeta que la impulsa, y porque cada Texto o Libro suyo, no importa en cuál Género se inscriba, es siempre Poesía de la mejor cuna. Y en esta oportunidad estimo que el inteligente sentido del Humor que lo caracteriza y que le hace desnudar las realidades más comprometidas, será un invitado permanenente.

Digo luego de haberlo leído: Con sus Evas, sus Adanes y todos sus "Perfumes", Braceli Escribe, mira, huele, y Escribe. Desnuda, muerde barro esencial, y dice: -Mujer, Hombre, Infinito.
Un Poeta lame asfalto Humano hasta que duele y goza, y Escribe, entonces: -"Gol".
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Braceli, un grande que habla con otros grandes- La Negra, su amiga.
Braceli ha entrevistado a innumerables Artistas, y ha escrito tantísmas Biografías autorisadísimas. Una de sus tantas es: "Mercedes Sosa, La Negra". Tal vez ahora que, además de seguir escuchándola, empezaremos a comprender el sentido profundo de su existencia, ese "yo amo" del presente indicativo que fue su siendo, su estando, que fue su esencia. Tal vez ahora, por qué no, su larga conversación con ese amigo suyo que fue Rodolfo Braceli, y que se convirtió en biografía, sea otra manera de seguir entiendiendo, de seguir aprendiendo de la queridísima Negra.

MERCEDES SOSA. LA NEGRA, de Rodolfo Braceli. Publica Sudamericana.

Esteban Peicovich, el Palabrero.

"Campesinos, panaderos, equilibristas, violeteras, químicos, lectores de agua y hasta buzos, no surgen del repollo del cielo sino de esa mutante paridora de prodigios que es la especie. Ella también provee de poetas al mundo. Motivos tiene. Necesita que imaginen lo aún no sucedido. Que cuiden el almácigo de lo inclasificable. Que impidan toda repetición. También para que la palabra sostenga al día y a la noche. Así, con su soplo verbal, ellos la pasan proponiendo nuevos génesis de recambio. Para estas en apariencia fútiles tareas están los poetas. “Espias de Dios”, según Shakespeare. “Legisladores del mundo”, según Shelley. “Tejedores de palabras”, según Safo.
Diagnostica la tradición que “de poeta y de loco, todos tenemos un poco”. Pero no explica porque algunos son muchísimos mas locos que otros y se pasan la vida trabajando gratis como vicarios de la locura y de la poesía públicas. Este es el servicio que los poetas prestan a la sociedad. Y a no quejarse. No es insalubre ni incómodo. Y bien que se los recompensa por ello: cantan, celebran, inventan y salen (y vuelven) del mundo, en formidables aparatos de volar hechos solo con palabras. Para un animal humano no es poca cosa.Que en medio de un país huérfano, como el argentino, unos seres algo inválidos y contra natura, siempre fuera de moda y negados a las pericias básicas (como arreglar un grifo, conducir automóviles o meter la mano en la lata) insistan en imaginar lo que sucede en donde dicen no sucede nada (allí, justo en el camino paralelo al camino) es acontecimiento prodigioso. Lo hagan con agraciadas o desgraciadas voces. Sigue pareciéndome que San Pablo fue un evangelista de la poética al decir de aldea en aldea “Sois como dioses y no os dais cuenta”...."

Fragmento de: "Peicovich escribe a cerca del poder de la infancia".

Peicovich, Poeta a plena Prosa, habla en su lengua. Es Palabrero.

Para encontralo.
http://www.peicovich.com/
http://www.theprimatepress.com.ar/

Una concepción Psicoanalítica de la Escritura Poética.

“La otra escritura es aquella que llamamos poética. Una escritura que va de lo confesional a lo confusional, como planteaba Néstor Perlongher. Una escritura que se pone en situación de desencuentro con la identidad, que evoca en su decir una pérdida irremediable, un enigma que no puede ser nombrado. Recordemos el mito de Orfeo, ¿qué vio Orfeo cuando violó la prohibición de los dioses y se volvió para ver si su amada Eurídice lo seguía cuando ambos salían del infierno adonde había ido a buscarla? Seguramente, no otra cosa que la imagen borrosa de su pérdida, Eurídice diluyéndose para siempre entre las sombras, los brazos extendidos en un llamado mudo al amado. Hasta ese momento, Orfeo creía que su canto lo habilitaba a la ilusión de recuperar aquel objeto perdido de amor. ¿Orfeo dudó? No lo sabemos. No pudo evitar la transgresión al mandato y tuvo que encontrarse con lo real de la muerte. Podemos pensar que a partir de ese momento, el de la asunción de la pérdida irreparable, ante la plena evidencia de que el objeto es irrecuperable, confrontado al vacío, Orfeo empezó verdaderamente a cantar. Como postulaban los místicos, la escritura es la respuesta imposible a un llamado de amor, un llamado hecho por un enamorado sin forma ni figura, no imaginable, como Eurídice en el Hades o como el Dios de los escritores místicos. La voz escrita del canto, la voz que llamamos poema, es la voz inefable de un sujeto que no está allí donde se erige su enunciación, es una voz que se postula como dicha en otra parte, porque habla de otra cosa. El poema delata la ausencia del sujeto que lo enuncia, que debe colocarse fuera del mundo, con un cuerpo tomado por una palabra que no se entiende, como decía Teresa de Avila. Aquí está el poema, que no es otra cosa que una cosa, un texto, una textura, un tejido hecho de desechos, de lo que cae de la dinámica de los discursos.”

Fragmento de "Hablar en Lenguas" de Pablo Fuentes.

Carta de vos.

Esta carta que escribo para no escribirte. Para insistir en la imposibilidad de que ésta, otra, alguna carta exista y sea un medio capaz de abarcar algo de mi palabra, de vos, de mí, de algún pasado nuestro.Sería infame pretender conocer tu dirección actual pero las cartas no están hechas para no ser mandadas; entonces, es infame y doloroso que desgrane palabras por este agujero infinito. Y sin embargo, lo pertinaz persiste, mientras otros papeles tuyos se desordenan en mi escritorio.¿A dónde te envío mis señales absurdas de destino después de tanto después? Absurda yo, en realidad. Irreverente de tiempo. Yo, que sigo sin entender del todo el agujero de tu invierno, que no sé de verdades reveladas, que quisiera cambiar la rotación de este planeta y descender la escalera del tiempo hasta vos, para encontrarme en tus enojos y tus amores de mí, por mí; en la que fui de vos, por vos y de mí.¿Qué me explicaron de escaleras temporales los días del amor? ¿ Con qué argumento me quedo hablándole a la vida de tu pelo castaño y tu mechón dorado? ¿Con qué memoria que me desconozco sostengo tanta memoria de vos, y te sigo hablando en el silencio, en la absurda esperanza de que estalle la cuarta dimensión en medio de nuestra cama de ayer, que ya es sólo mía? ¿Con qué locura extraña y sabia el amor encuentra sus espacios para persistir después, tanto después.¿Cuál es la trampa de tu nombre que me dejó enredada en esas siete letras que sigo amando, en ese orden maravilloso que su cadencia indica? Y no hay otro, y yo me desconozco en tal obstinación, pero así es este laberinto de tu nombre de ayer, que sigue irrumpiendo en cada presente indefinido, infinito.¿A dónde van las cartas sin destino cierto, a qué extraño buzón, en qué boca atemporal arrojo estas palabras de siempre y para siempre? ¿En dónde te cuento que la vida sigue, y es buena; que, como te prometí, yo estoy tejiendo y destejiendo los futuros que no tuviste? Vos, todavía, me debés algo de olvido, amado Vicente.

Tu Amor, siempre.