Poesía Breve.

20 mayo, 2013

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente,

Ante todo un aviso o solicitud técnica. Este Blog carga con lentitud, si  así les ocurre y les parce que se les cuelga la Computadora, esperen, dénle una oportunidad a estos tiempos, si es que lo desean. Tal vez podamos concretar el encuentro de Los Trazos con los queridos visitantes.
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Es mi opción darle siempre la oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra. En verdad, la habita a veces, otras, la deshabita, y eso también es Escritura.
La demora, si se diera, será siempre y entonces una manera de mi Trazo. Esa una otra Escritura. 
Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
agradezco amorosamente a todos los Pasajeros del Trazo que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.
También les aviso que, desde el rincón de la Juglaría, iré agregando videos con los "Decires" grabados por mí, porque los "Decires" dicen mejor, diciendo.
Que ruede la Letra, Escrita o dicha, y que sea posible.
Por supuesto, siguen invitados siempre, a una vuelta de Pluma.
Virginia.

Por qué los Trazos.

Poemas al Trazo. Letras Breves.
Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Los bordes desbordados.
Es lanzado jugar con los bordes y los desbordes de la Palabra y conseguir quedarse en ese filo misterioso, del lado de la Lírica. Quien clave las guampas de sus codos y se acode en el trabajo lujurioso de artesano hablante, o quien se deje ganar por la flecha que el inconsciente lanza para que el codo, la yema o el teclado escriban.... aquí, ahí, allí... , en ningún caso importa ya con qué procedimiento se realice, importa con qué valentía se cometa. Y aquí, allí, ahí, hay Poesía si hay valentía cometida, y la voz de ventrílocuo burlando la palabra vacía.Bordes y desbordes de la Palabra. Qué si no el Poeta, qué la Poesía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo, a su pesar o contra todo canon. Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones, desborde en equilibrio Lírico; epopeya incorrecta como todo lo Bello. Entonces tan Bello. Tan Poesía.

El silencio navega en
una cáscara,
ella se desnuda como
una nuez
sabe que hará el amor en un
idioma indescifrable,
amar es traducir el imposible.
Una pedrada colgó un trapo
en la cocina de su Letra.

Viaja su exilio Ladino.
La tierra guarda en la tierra
la orilla del estanque de la lengua.
Viaja con trapos tibios de la infancia
a ningún lugar, a todas partes.

A una sombra la sigue otra sombra.
¿Sombra de la sombra? -dice
la redundancia.
La vida no contesta.

Trajo su pedazo entre los dedos
Lo trajo pesando en sus costados
como el tiempo de los relojes,
como la piedra de picar instantes.

Hay una turba, un ojo la mira
desde su círculo infinito.
Un abismo mira otro abismo.
Confianza de nombrar
Pedal vacío.

Patria subterránea 
los bautizos,
devoción sin ortografía.
Una abuela en la primera 
lengua
de rodillas y manos, 
-gracias.
Viajan en la vida 
tantas vidas.

08 mayo, 2013


El fracaso,                              
la espera en el umbral
fallar el límite.
Un animal nos ha fundado
Humanos

Aletea para decir, suspende     
la palabra,
suspende el movimiento
en el vacío
cuando el verso ya ocurrió.

Sumerge tiempo en una pausa             
desencarna el momento anterior,
los ojos en la espera
el sexo en el silencio de una vocal.

La palabra no se atreve 
a su fragmento.

El espejo de la astucia habla de dobles.
Cada quien cae de su Palabra
viaje que vuelve sin regreso.

A veces soy,
otras
no sé dónde quedo.

Lo singular hace su grotesco
la historia
el uno.
Intrascendencia en la línea
de salida.

26 abril, 2013


Que pueda escucharte hundiendo
su barco hundido,
allá la sombra del destierro huele
a palomas
a primeras distancias para siempre.

En el octavo vino del infierno naufraga
silencios y escupe la primera soledad
del infinito, ese abismo llamado otro.

En el fuego de la piedra duerme el pájaro.
En qué bolsillo anduvo la distancia.

02 abril, 2013


Crecimos mal, la baldosa al revés
la pregunta encima. No estamos
en la agenda de dios. La tinta
es piedra en manos sacrílegas.

Un verbo blanco, la batalla de la
margarita, el escombro del tallo
debajo, el silencio, con el Poeta.

16 marzo, 2013

23 enero, 2013

06 enero, 2013

La luz le da sombra.
Sola, sostiene la proa
con sus pies de agua.


En el rincón caliente
la memoria clava su vino,
un grillo galopado de noches.

Sacaba conejos y piedras
no había que perder
sólo los caballitos de la infancia.

Ella recoge esos fuegos,
jirones para sus breves abismos.
La infamia troza su espanto,
un mundo de hocicos declina sobre
su mantel de manjares amargos.

Sé leer entre papeles quemados,
le conozco el cuello al escorpión
del arrepentimiento,
no me enfría su aguijón de pena,
ato su mordida a la saga del olvido.

El crepúsculo va pariendo pájaros,
en contracción,
alguno vuela hacia la Palabra.
El universo  abriga sus trasluces.

02 enero, 2013


Azotes de amor,
abajo
desmesura,
prueba y castigo en
la coronación de
la arena.

Queda el Mundo, una carta
de navegación, el mar.
El hilo encalla por desuso,
unir era otra mentira.

La herida cobra su boca
de bacanal. Las rejas en
prisión declaran que los
pedazos son sinfonía.

Ya no párpados y luna.
Nos quedan los perros y
el instinto para su debida
sepultura.

01 enero, 2013


Nos vimos las heridas en la noche
y se hicieron madrugada,
humedad de paloma.

Una generosa Vendimia para 2013.


Hagamos una vendimia de este año y pisemos uvas y más uvas, que coseche vino, que coseche vida, que coseche amor, que coseche amores, que coseche soles y Palabras; y más uvas para más vendimias, cada día, cada uno de los días de este año.
Una vendimia generosa, después de tanta siembra, tengamos todos y cada uno.

Y por supuesto, que siempre abunde salud y jamás falte pal puchero que cada quien tenga armado.

Feliz 2013 a todos los queridos Pasajeros del Trazo, queridos Amigos a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para ustedes.
Virginia.

26 diciembre, 2012


Desde el fondo de mí busca
sus ojos de tinta, me desgarra
en unidad delatora y se escribe. 

No me defiendas del azufre, la carne
está en el mundo para profanar su texto
Mi letra ya perdió su primera pureza.

Empuja su violeta hacia el borde,
su color deshoja tardes,  
cornisas de verbo y juglaría.

14 diciembre, 2012


Un látigo de hielo en los cristales,
la noche mira cómo  galopa mi luz
y el viejo amor se junta con la vida.

El alfabeto hablador canta
en casas desconocidas,
hasta la hora del vino, canta,
y no hay boca que lo ampare.

Muerde herrumbres en la cocina
esencial. Tritura palabras y no sabe que
las tiene entre las manos y los pedazos.

Hace vendimia de los días
con sus pies que no son.

Una luna empuja noches,
un pájaro llora en su borde.
El mundo es un recién llegado.

Fuega,
atrapo sus silencios
mientras se va,
visita en plena huida
me deja su chasquido
y un puñado de Letras
en suspensivo.

02 diciembre, 2012


Cómplice del fuego y los espejos,
el lenguaje encalla universos
besa su infamia, y se va deshilando
como una eternidad herida.

Alguien dijo del pedazo, y deja
la Poesía su fragmento, su vino
hinchado de arrancar rincones.

Todo menos este saber
sabe de las rosas y los puentes.
Un león visita su sombra,
furia raspada a la eternidad.

28 noviembre, 2012


Mar que me residua, pampa-barro
su leche,
una luz la hunde y hace lenguaje.

Ella existe entre dos Poemas, pregunta
de silencio,
saca río del agua, calla en vendaval.

Dádiva del crepúsculo, esa boca de
memoria que escucha en papel piedra.

No disculpo al adiós sus dedos
de soga.

A Vicente.

Un pespunte caliza que luego
hierba, que luego pico, que luego
branquias, que luego alas.
Hoy, con tanto y la palabra,
arde en su péndulo sin grillos.

El cantar inverso dice
su sobra,
una hierba sin suelo,
una pluma sin pájaro
La Poesía está donde se
ausenta.

08 noviembre, 2012


Bebe de su madera, añora
las mañanas de leche.

Canta al borde de su navaja y afila
su letra en el metal de esa melodía.

La mariposa es una mentira breve.

La arruga del aquí,
bolsillo de otros presentes
y sus abismos.

No habla tu esperma, no habla,
sólo dice si mi copa lo aloja
y lo decimos juntos.

Se lee en las cuentas del espejo
de lado a lado
en toda su travesía.

-Poeta, no abandones tu Poeta.

04 noviembre, 2012


Destemplada Letra, no come de mi
orgullo ni bebe de mi sombra.

El Poema enciende los cuatro
puntos cardinales y tiembla
frente a su Poeta.

La miseria lava espantos, jilgueros sin sed
bocas grises. Vuelven las nadas en su barullo
de sornas ajenas, colores huecos, pompas
desusadas. A veces esas tristezas en forma de
seres hacen culto de tales barcas, de tales derivas.

Heridas de papel están las únicas palabras,
las que no existen.

Ató el alma a ese embarcadero,
madera sobre río que no apaga.

01 noviembre, 2012


Hay una jaula en el pájaro
un árbol  estaciona las mañanas,
lleva escrito todo el futuro, ayer.

Una huella sostenía su sombra, 
la flor que lo despide,
esa hoja.

Canto de herrumbre, las manos
desnudas golpean puertas sin nudillos.
Alguien dice, -fue ayer.

En la piedra, el silencio es un tallo.

Llueven gaviotas madrugadas
y un viento preso empuja
la mano que me escribe.

Roto el lenguaje en sus espejos vuelve
el grito primal, el agujero de la
lengua en un cordón de placenta.

28 octubre, 2012

11 octubre, 2012


El reverso del habla, la sombra Lírica
que resigna decir para ser Poema.


Rasgada la séptima piel.
El alma a merced de cóndores
hambrientos. Almuerza
el pobrerío sin entender el bocado.
Donde el cuervo merienda, Dios
obsequia algún inefable.

27 septiembre, 2012



Se calzó una gota de silencio
como una hazaña.
Levantó los pies dormidos
en un hilo.
Porque se sabe de tiempo,
al costado,
en su espesura, aguarda.

La chapuza de estiércol hunde la memoria,
sombra que vaga en su reflejo.

Entregó su lila una noche de Guijarros
entre candiles y velas de almendra.

25 julio, 2012

06 junio, 2012


No leyó la lluvia, la dejó escribir su alfabeto
de seda sin resistir el embate. 

25 mayo, 2012

15 mayo, 2012


Vendrá la lluvia clara que me diga,
-volvé a la sombra, al ruedo
de tu siembra, yo te agencio el olvido.

Carta de vos. Hoy, por vos, siempre.


Buenos Aires, un día, siempre.


Esta carta que escribo para no escribirte. Para insistir en la imposibilidad de que ésta, otra, alguna carta exista y sea un medio capaz de abarcar algo de mi palabra, de vos, de mí, de algún pasado nuestro.
Sería infame pretender conocer tu dirección actual pero las cartas no están hechas para no ser mandadas; entonces, es infame y doloroso que desgrane palabras por este agujero infinito de tu invierno. Y sin embargo, lo pertinaz persiste, mientras otros papeles tuyos se desordenan en mi escritorio.
¿A dónde te envío mis señales absurdas de destino después de casi quince años? Absurda yo, en realidad. Irreverente de tiempo. Yo, que no sé de verdades reveladas, que quisiera cambiar la rotación de este planeta y descender la escalera del tiempo hasta vos, para encontrarme en tus enojos y tus amores de mí, por mí; en la que fui de vos, por vos y de mí.
¿Qué me explicaron de escaleras temporales y de inviernos, los días del amor? ¿ Con qué argumento me quedo hablándole a la vida de tu pelo castaño y tu mechón dorado? ¿Con qué memoria que me desconozco sostengo tanta memoria de vos, y te sigo hablando en el silencio, en la absurda esperanza de que estalle la cuarta dimensión en medio de nuestra cama de ayer, que ya es sólo mía? ¿Con qué locura extraña y sabia el amor encuentra sus espacios para persistir después de tanto? ¿Cuál es la trampa de tu nombre que me dejó enredada en esas siete letras que sigo amando, en ese orden maravilloso que su cadencia indica? Y no hay otro, y yo me desconozco en tal obstinación, pero así es este laberinto de tu nombre de ayer, que sigue irrumpiendo en cada presente indefinido, infinito.
¿A dónde van las cartas sin destino cierto, a qué extraño buzón, en qué boca atemporal arrojo estas palabras de siempre y para siempre? ¿En dónde te cuento que la vida sigue, y es buena; que, como te prometí, yo estoy tejiendo y destejiendo los futuros que no tuviste? Vos, todavía, me debés algo de olvido, amado Vicente.

Tu Amor, siempre.

10 mayo, 2012

"Si te vas a equivocar que sea con una oportunidad."

/Del Catálogo de Filosofía de lo Cotidiano de VirginiaEdit/

29 abril, 2012

22 abril, 2012


Duerme el vientre negro en la piel
del sapo, una insignia. Su antorcha
duerme luz en donde el fuego congela.


Él le ponía riendas y quedaba sujetado.

La fundó en su borde, hizo viento
sus mejillas, le arrebató la sombra.
Ella sólo custodia su silencio,
el ánfora de la primera palabra.

Era la siesta nocturna en otro
cuerpo, el río hacía su fogata
de mí, el acento inicial.

16 abril, 2012

12 abril, 2012

No soy tu violeta, soy tu lucha.

En la casa del pan ponía ausencias
de harina y olía su sombra
hasta el destierro.

Algunas miradas me llevan al silencio
al pacto del buey, al hielo de la sombra.
El cuervo no come de su pico,
almuerza de la ausencia.

-Penitente de sobras, donde auguras no llueve.

Sobre la piedra del mundo, sus manos    
de agua, amarrando soledades.

Fusilaba las sombras
y las sombras de las sombras.
Tengo frío en los nudillos
y a mi espalda, nadie, -se dijo.

Molesta su luz de caracol
su destino testigo de testigo
los ojos en la voz
tanta insistencia en
resistir.

04 abril, 2012

02 abril, 2012


Soy un rincón de alas migrando y sostengo
mi nombre como una fundación,
en las mañanas esa tinta me amanece en
repetidas intenciones, y voy de la cereza 
al día, estrenando retazos como galas.

01 abril, 2012


Se aferra a mi sombra. Ama los
pasos que no doy. -Trineo, dónde
viven mis renos, en qué distancia
habitan mis pies de girasoles.


Me debía este abrazo de luna,
herir la herida. Los quietos molinos
del Quijote muelen vientos de metal,
la noche de este brillo.

24 marzo, 2012


Lo seguía un globo, un racimo de uvas,
él caminaba
con dientes de leche todavía
no sabía que tendría que morder
ausencia.

15 febrero, 2012

14 febrero, 2012

08 febrero, 2012


Y en el cartel final decía,
-aquí el silencio impone su indecencia.

A Luis Alberto Spinetta.

27 enero, 2012


Mi voz empuja siembras, empuja y se desnuda
solitaria, la piel soltada al mundo, su silencio.
El pronombre, el verbo, la lengua enfrente.
Sé que celebro un imposible.
Encallada en la sombra, en el torrente,
en el desecho, la Poesía.

22 enero, 2012


Pasaste por mi luna veintiocho veces,
una vez, la pleamar, una baranda en
el confín de mí, un augurio.

El Poeta mecánico orfebra
desdice de la Lírica y orfebra
Pule piezas y orfebra la máquina
imposible, el reloj de la lengua
el canon subacuático donde la
Poesía deshoja seca.

Se miró en el banco de sombras
Toda una salina
Su sal demoliendo estatuas
Y el agua reclamándola.

16 enero, 2012

01 enero, 2012


Por qué debiera ser escéptica, y soldarme al dios
del infortunio, y gastar los zapatos en suelas
huecas, y olerme la esperanza antes de usarla.

2012.


Y porque Cortázar lo dice mejor:

"Mira, no pido mucho,
solamente tu mano, tenerla
como un sapito que duerme así contento.
Necesito esa puerta que me dabas
para entrar a tu mundo, ese trocito
de azúcar verde, de redondo alegre.
¿No me prestás tu mano en esta noche
de fìn de año de lechuzas roncas?
No puedes, por razones técnicas.
Entonces la tramo en el aire, urdiendo cada dedo,
el durazno sedoso de la palma
y el dorso, ese país de azules árboles.
Así la tomo y la sostengo,
como si de ello dependiera
muchísimo del mundo,
la sucesión de las cuatro estaciones,
el canto de los gallos, el amor de los hombres."

Happy new year  de Julio Cortázar.

Y yo agregaría eso que pedimos siempre, lo digamos o no, Salud, Amor, Creación y que no falte pal puchero.
Que quienes vienen de alguna noche tengan su día, y los que vienen del día, lo sostengan luminoso.
Que no falten manteles cuadriculados con migas de amor y de amistad.

Mi abrazo a todos.
Virginia.

29 diciembre, 2011


Ancló dentro, en el filo del mundo.

Acostumbrada a la magnolia
y al cepo corría los abismos
hasta su borde, para mirarse.

Si todo es río o es antorcha
dónde remo mi sombra.

La eternidad llora su exilio sin
mares ni arenas, pobre de ausencia,
obsequia tiempo por intemperie.

Habla en su centro, en el centro
de una guerra de Paraísos,
el infierno no es fuego, es
una voz que disputa al Silencio.

Estoy en la frontera entre el amor
y la esencia, todo dice de mí,
y nada, este cratilo de silencios.

25 diciembre, 2011


Un pedazo de honra y su pedazo
se dieron cita en el revés de
una sobra. Y fue Navidad.

22 diciembre, 2011

20 diciembre, 2011


Ganaron la sombra los suspensivos la interlínea, 
el silencio grita en la boca del instante.

10 diciembre, 2011


En el fondo de mí hay otra
misma que me dice
-aquí estoy, yo te sostengo.

La encontré en su propia esquina
acodada de sí, el mentón en el pecho
Era yo en la hora descalza.

Adónde van las sombras que no somos
Al despeñadero de soles, en solitario.

29 noviembre, 2011


Muere la cruz/ un Cristo bajo sospecha
hospeda sus pies al viento.

Un verbo dominó la boca de la sed
que gritaba en otros silencios.

Venía de su voz/ viajaba en pájaro
comía en otras sombras heredadas
en sacramento diario lavaba sus
colinas/sin muros/ sin faltas
con la pereza de la ceniza.

23 noviembre, 2011


Quedó herida sobre el primer
pájaro de su Poema.

Entre castañuelas de papel y sombras chinas,
el disparate de la piedra en una maceta.
Quieto, el mundo llueve sus promesas.

Frota dos leños con sus dos palomas,
con sus dos enaguas, con sus dos olvidos.

14 noviembre, 2011


En minucioso crochet la hormiga
humana teje su ficción de ser.
una verdad, una roca, un silencio,
el origen del tiempo y esa pregunta.

A Antonio Medinilla y a su Letra.


La Esperanza en un altar, en derredor, el azar,
la mitología, el fervor de una Lengua incesante.
Y entre tanto espanto, pájaros y mares.

Dice sobre el sistema solar y la trigonometría
Astrónomo sí, pero más Poeta, lo obsede
la búsqueda de un Universo Sustantivo.

06 noviembre, 2011

02 noviembre, 2011


Se hacía un pez, una distancia de pez, una dinastía
de escamas de pez, un osario de sirenas de pez
y golpeaba contra los cristales de su océano.

30 octubre, 2011


Le prometió la despedida, la tinta gris
la huelga de su sombra. Un látigo la vuelve,
y él la reescribe en el primer alfabeto.

19 octubre, 2011


Vuelvo, y si vine de sombras, sola,
o despierta en el cono equivocado,
habrá una nave que me indique vela,
una cuerda de estambre en su hilo
que sostenga el regreso sin amarrarme.

09 octubre, 2011

Tus zapatos en el olor de mi Letra.
Mi sal no es agua cautiva.
/Sabueso tu sabueso/
jamás estaré donde creas encontrarme.
¿Adonde va la forma? ¿a un conejo que
 liebra su cometa? La realidad levanta
 un mundo encerrado en pajaritos.

06 octubre, 2011


Dice la estaca del estaqueado
un pecho abierto en sombras,
el dolor del ancla, la eterna
sumisión ante lo negado.
Quiso conocer la gramática de 
su cuerpo, de-letrearlo.
Silencio de barro. Escribía vislumbres
la torpe letra sin certezas.
La noche era una piedad ajena, una usina
de azules, un estambre en bocas secas.
Y ella iba diciendo alondras.

28 septiembre, 2011


Se sometió al juicio de su sombra.
¿A quién le cantamos? ¿al Poeta?
¿al desprevenido? ¿a la adversidad
atrapada en la punta de un pañuelo?
¿a la sombra de la palabra?
¿Y le cantamos con este hueco 
impotente, hiperbolado y miserable? 
¿con esta inefable miseria?

La oruga aletea la promesa,
el tiempo del pasaje es un instante
perdido, minutos debajo de los
párpados. El diente hinca, caníbal,
la piel de la memoria.

26 septiembre, 2011

Un pedazo incandescente de mí
reclama su lugar, habidas de silencio
las palabras se ajustan en mi poema.

15 septiembre, 2011

07 septiembre, 2011

En el espejo, tu rostro. La máscara
fajina sus biseles.Tinta vacía
toda tu mirada.
Semblante Divino. El puerco
espera milagros de azufre,
futuros de laurel en tropelía.
La Rosa se esconde.
Rodillas. Capitanes. La huelga
del arroz confunde su marea.
Seguro de su luz, candil, envuelve
zonas de papel en peces viejos,
archivada entre escamas
la Palabra resiste.
Dame esta sed de amianto,
el agujero que te reza.

05 septiembre, 2011

Quién sabe de la cuenta dolorida,
del carbón que arde en su propio centro.
Vertical/ Raíz/ Resumen Bíblico.

29 agosto, 2011

Carga su esencia en ese revés de sombra,
la voz sola mira su acorde
sabe que es nido, y no está el pájaro.
Ese candil ilumina las palabras/ medias,
un amor dice: -no sos, y sospecha presencias.
Llueve en mis yemas tanta indecente Poesía.

16 agosto, 2011

Guarda la lumbre inicial, el árbol que no es,
la leche tibia del olvido anterior a su nombre.
Dijo a su sombra: -de-letreate, pisa la ausencia,
en el faro que no soy, la luz es mía.
Hubo un tiempo anterior de agua y olvido,
luego, la otredad,
y creemos que esa piel es nuestra.
Luciérnaga en ese reino, aprendió
su nombre y olvidó su deseo.
Era la cárcel impiadosa de su Gramática.