Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.

16 julio, 2018

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
LosTrazos.

Brevedades.

Que LosTrazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Pone el Mundo entre sus pasos
dona su cuerpo
su nuca
su lugar leve.

Amando así, sin madre y sin casa, desgarrados 
de tactos y de espinas
en la novela negra y las armas sagradas.


Soy la que habla con las Palabras, a veces también hablo con el viento pero el viento pasa 
sin demora mientras la tierra gira en el puño del amor, y yo quedo bahía, sanando esos
puños con Palabras.


Recita madrugadas contra los vidrios
y se hace Letra en ese pacto
de ardor y luces.

09 julio, 2018


Hay un baldío donde los demonios
triunfan o premian.
Cerca de la piedad o el castigo,
sin brújula donde
dejó su ferocidad, su probable Poeta
cualquier cornisa.
Hasta el impío tiembla frente
a su abismo.

En qué azar, en que marcha del frío
en qué paladar sin cuerpo arde
el mundo y se enfría la escarcha.
Lo único que sé es que mi amor y
tus camisas se leen juntos.

La fiesta del geranio, cortinitas
azules y la leña hasta que
caiga la noche.

22 junio, 2018


Éramos hijas, éramos solas,
demasiado niñas
demasiado madres.
Entre nylon y temporales
demasiado huérfanas, ayer.

12 junio, 2018


Es una carta, un lugar del espejo
donde festejar el vino.

En bajamar queda escribir pronto y
escuchar a los pájaros y
a la especie.
Es el maullido sin lírica nacido hambre 
y abismo
el Mundo le es remoto, una onomatopeya
sin borde.
Hay sonidos de hambre
y desvalijo.

Pariendo tablas
números
sogas,
la ley atada a esa herida.

Habrás de ver,- desliz, los secretos de la paloma,
tres de cien llegan a mí.

22 mayo, 2018


Volverá devorada y descalza
Antes la aldea viajará su rabia
con ferocidad de estómago.
El hogar es la épica
Volverá hallada y sin luto.


Es una carta, un lugar del espejo
donde festejar el vino.


Habrás de ver el desliz, los secretos
de la paloma. Tres de cada llegan
a mí y yo no doy vuelto.


Los malos regresos huelen
a sombra.


Gastadas las fechas y las sábanas queda
la bajamar, escribir pronto, y el imposible
escuchar a los pájaros y a la especie.


Nadie escucha el grito del jardín
pariendo el invierno y sus erizos.
Cae herida la primera
rosa de otoño.


En las fauces del hambre se encierra
un animal.

Pan de un amo, comía
sobre las Palabras
su panera.

14 mayo, 2018


Lejos de tu cuerpo soy una isla
sin puerto,
un  juego sin prisa,
un -dame una mañana más,
con vos,
otra vez, mi amor.
avec toi,
une fois de plus, mon amour.

Devorar tantas Palabras
para escribirte
deshojada.


Leerte de perfil descosiendo
el secreto
guardadas las manchas del
último vestido
y el frío
y la distancia.
En la puerta
golpeando
el crimen de la escritura
la traducción del fuego.

He quemado cenizas entre
mis piernas
Fui la traición de Eva
todo su barro.


Está escrito, y al escribirlo
he tocado la primera conjugación
del Universo.

Sea el orden de la serpiente y la verdad del mudo
la flor que divide y rompe la ley,
y esa camisa herida.


El tornado  mineral de lo angosto
el frío sobre la hierba negra del espanto
la voz del Mundo sin boca
La sal muda.

05 mayo, 2018


Un reflejo de mí te espera, mientras la tierra
gira y yo la acompaño, pero una camisa
me recuerda el día de verte nunca,
y se posan de punta los pájaros
de la ternura,
alguna tarde,
sin tregua,
aquí.

Dedicar la sombra a los volcanes, -mira su
tierra, no hay otra. El juramento fugaz
fue para siempre.

No escribe en Húngaro, no recita en estricto
Italiano el Poema mayor, pero escribe ahí
donde la Lengua agota el mar.

Orégano y laurel
La piel del amor olvidado
en una taza.

Un nombre cae al asfalto
No caben en el mundo los errantes
apenas caben los pasos
y las hojas
de otoño.

01 mayo, 2018


Escribir sobre las ruinas de los
griegos y las estrellas
Hacer arqueología
Y digo amor, digo sospecha,
los dioses paganos no contestan
y el hambre de la noche devora
cuerpos y árboles.
El sexo de los celos dijo:
-soy el Amo, el maldito Amo,
y fue ruinas sin estrellas
y ya nadie dijo.

29 abril, 2018


En el fondo hay una onomatopeya
un peligro nacido del silencio anterior.
Llega clamando, desvalido, con hambre
y escribe su maullido entre las sombras.
Nada de mi jardín quedó luego del
obcecado remoto, del próximo remoto.

Una madre de acero llora sin Palabras
sobre una piedra. El corazón sabe que
el miedo se derrama sin remedio, y sólo
una frontera dura muerde la lágrima.


La vida de los objetos y su borde,
esa herida clamando
como un faro.

26 abril, 2018


Embarcada en un trozo, en un aún
y el contrabando del amor
Ya no hay tribu ni cobijo ahora que
el viento la trasciende y sus cuatro
morales quedan olvidadas en el mar.

23 abril, 2018


No soy austera, no me desdibujo
detrás de las Palabras soy Humanidad
encarnada/desencarnada.
La Letra empuja donde soy desnuda.

22 abril, 2018


El filo de la Lengua son diez sonidos
un verdugo
y tantos peregrinos.


Con su ganado y sus ahorcados
pasaba, montada en su negritud,
y los hijos de sus hijos, pasaban.
Ha parido tanto, con dolor y
sin testigos. soledades negras
dos colinas perdidas.

Sólo es una orilla que escucha
y entrega pájaros.


Esos objetos tales y el mar, y el pecado en
una isla. -Te espero allí, en la línea del tabaco,
del cuerpo que éramos, prohibidos entre
trozos de nylon y rebeliones.


A tiro de aguas, mi otra versión,
la que perdura horas y estrellas
consigue y pierde
dona sus dones
funda un árbol infinito en
la piedra del desconsuelo.


Con punto arena cosía cada palabra
cada verso y reverso,
del otro lado, un demiurgo inventaba
sombra y silencio.

La inocencia de la luz, los dedos de la luna
la circularidad del amor y sus raíces.
Ningún siquiera, ningún tal vez poniendo
destino en los espejos.

19 abril, 2018


La noche inventa dioses/
arqueología pagana.

Contra el hilo hay un azul quieto
un sostenido
la cintura carga sus peregrinos
sus niños de arena,
algunos párpados se agolpan
a mirar el hilo quieto, la cintura
los olores solos
el sostenido.


Soy las hojas que suelo rechazar
los nombres y sus cerezos.
Así escribo.


El verso es un triunfo relativo
un punto de la nada
un sino
un absoluto en la tormenta.


No hay Poesía serena, hay tempestad
en la boca de la inocencia.

Olvidaste cómo era que una mujer
te despertara en plena madrugada.
Aquí estoy, encarnada, desencarnada,
presa de ausencias y de alondras
cruzada por los cuatro vientos