Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
..........

Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Escrituras sin publicar.

27 junio, 2023

Se escruta,

todos sus signos la rescatan

Ese suave papel que no

soporta la Palabra

un arte antiguo

un caso irrelevante

lo bello es una vicisitud

insoportable.

Nace entre vientos y

pecados

entre un maíz titán y un

arroyo

acá, en la sombra de mis

manos

en este hueco del asombro

bajo tu luz, a veces,

otras, bajo algún pájaro.

Está a un cuarto de siglo

de su amor

los designios y las lunas crueles

la traición de lo bello

el Lenguaje ofrecido a otro

Dios.

Millones de almas en

una Lengua incierta,

sumergidas

equivocados

en paradoja

El hilo de una araña

vuelve a tejer en otra

lengua el día de todos

La noche la devora

llega el nuevo día

19 junio, 2023

Este papel en el orden

comparable

la historia de las

yemas,

acoger las especies sin

contarlas,

saber que la Palabra

horada y tiembla,

cuánto

-no lo sé

No he sabido hacer los

cálculos del

Poeta.

Ese Silencio es la

furia de tu

imperio,

el agua despojada de

sustancia,

la sombra de esa

sed sin goce y a

contra-lucha,

un infierno sin labios

Esa Ciudad en

llamas

fue tu lengua

secreta.

……………………

16-6-1955.

Más arriba,

en ese tacto que

me subes al alma,

en el lugar incierto

de tus dedos de

marea desplomados

en su centro,

ahí me lleva la roca

que levanta tu espada,

y yo, que se tan poco

de esos ejércitos

que arrasan desde tu

boca… yo, siempre,

quedo en pleno

balbuceo.

Junto notas apóstatas

quedan tan lejos las

verdades.

Hagamos con eso Poesía

el resto

lo residual

la púrpura rota

No tallo la piedra

en esa hoja habrá un

silencio

y una herejía.

El Placer quedará salvado

detrás de tus ojos

en la disculpa de

la Letra.

18 junio, 2023

Las manos del secreto,

la pureza de la sal, ardiendo,

cuánta harina golpeando el pan

en tantos mundos,

están hechos de tiempo

de materia desesperada

El número perfecto lo dice,

no lo dice…

Este vino te evoca en el tiempo

perfecto, donde la sombra

era rubí.

En esa orilla todo

era lluvia

la vereda del silencio

las dignidades.

La vidas de papel eran

de la otra

orilla

Quien descifra los Seres

descifra el pan de

cada

día.

Era un Mundo cerrado de azar

y posibles

ese océano,

ese soliloquio,

ese diálogo de puertas

perdidas.

Cuánto has empeñado

de tu sombra,

de tu fertilidad sin métrica,

de ese deseo que muda

y muda, que produce

destino pidiendo

más Mundo

más ojos contra la sed.

Cuántos cabos y llaves

sin escudo

robaste

Acá hay una bandera

sin ojos,

a la hora de la siesta

te espera.

Cuánto has empeñado

de tu sombra,

de tu fertilidad sin métrica,

de ese deseo que muda

y muda, que produce

destino pidiendo

más Mundo

más ojos contra la sed.

Cuántos cabos y llaves

sin escudo

robaste

Acá hay una bandera

sin ojos,

a la hora de la siesta

te espera.

-Cosecha, dijo cosecha y las

manos se abrieron

como trigo.

Dejame oírte a la hora de

las persianas

Voy a llevar tu noche si

hace falta, acá, en el

hueco de mi falda

entre la métrica de algún

verbo, las entretelas

y la carne.

No se trata del verso ni del

sucesivo vivir,

cada Mundo es su ventana

y su propio calabozo.

16 junio, 2023

La simetría del asunto es el asunto,

poca Poesía

palabras huecas y

pocas,

lo justo

algo menos de lo necesario,

eso sí, la corrección se

impone,

guardemos las formas aunque

el Mundo arda en su

miseria Muda.

Efímero

Inasible

como el instante

como la verdad,

tan diluyente que devora

minutos y días

en tratados.

Quién tramita con un Mundo

involuntario y azaroso

Quién puede con el Universo

de la Poesía.

He dejado traslucir la espera

por el ojo de

la mirilla,

la he puesto a esperar

su propia llegada,

la he sentado en

el zaguán

bien cerca de la

puerta

Su medicina de

espera

Sus tiempos

Su ojo puesto detrás

de sí.

Hay un soliloquio

no lo interrumpo,

en cualquier reino el

infierno arde entre

cara y

contracara.

Adónde van las insignias

de los signos

carnales,

adónde tantos espejos.

Mi gratitud se dirige a ese

texto que no me

nombra, que nace

a contrapelo de cualquier

sustancia de lo

humano

La hora de esa Letra

dulce

hiriente

trágica,

que persevera Poética

obstinadamente.

Adónde van las insignias

de los signos

carnales,

adónde tantos espejos.

Mi gratitud se dirige a ese

texto que no me

nombra, que nace

a contrapelo de cualquier

sustancia de lo

humano

La hora de esa Letra

dulce

hiriente

trágica,

que persevera Poética

obstinadamente.

No te quejes del barro

de la constancia divina

de esa sombra que suplica

soplo y chispa

Tanto amor anterior…

-no te quejes, alma.

El acto del hablante

es un diálogo entre fuentes

no impone

de un lado, el insomnio

del otro el vértigo,

tan pequeña de metales,

En el fondo hay un Aquiles

que vence Centuriones.

Un ángel roto anida de

trigo y pedregales.

Tampoco los Señores

entienden la tarea

de la gloria.

15 junio, 2023

Esa voz

esas manos como islas

ese corazón –dime que quieres,

los ojos de la sed

el eco interminable clavado

en su garganta

La Obra y la marca,

la evocación del Poema,

todo lo que fue después

y este aquí, y me excuso

por esta obstinación de

permanecer en lo que

evanece.

Todo este aquí es lo que hay.

14 junio, 2023

El pan partido

una luz de miel sobre la tarde

la mesa,

manos sin tregua,

lenguaje del

tiempo

Ese altar de miga y

corteza

un mayo cualquiera

cualquier invierno

Jamás se irán los días

de esa luz.

Faltó el desvarío

el goce perfecto

la flor inalterable,

y una ruina sosteniendo

semejante pretensión.

Lenguaje adentro he comprendido

sus Palabras,

esa pequeña frase casi

inadvertida,

la finita línea que separa el Mundo

de su Universo.

Ordeno sus Palabas como

una melodía

como un acto sin fin

como el fantasma de

una flor.

Esa mitad de sombra que

cae hacia la raíz

duerme y se empapa,

se mira,

golpea la tierra, rompe

el estertor,

tiene dientes y rueda agua

por los ríos,

un océano buscando su

origen,

las manos extensas en los

extensos cuerpos

Sin pecado concebidos.

Alguien mira la fuerza

de sus huesos.

hay arco y vidrio debajo de

la luna

hay tensión y azar

Es el origen de todos los

orígenes,

la potencia golpeando

en la tempestad,

ese primer puñal, luego

la calma.

13 junio, 2023

DÍA DEL ESCRITOR

Hoy es el Día del Escritor dejo claro que me siento bien lejos de estar a esas alturas. Tengo clara conciencia de lo que soy y de lo que no soy, la humildad es de los grandes, tampoco es por ahí. Yo soy sólo una irreflenable apetente de Palabras y Silencios Eso es. Tanto impulso, tanto desborde, tanta necesidad, un destino que no supone Talento, sólo dirección que empuja quien sabe dónde, y que bendigo porque empuja bien, y eso se agradece porque si por ahí no va la vida...

Pero hay Letras Altas, y a ellas saludo, estén o no en esta tierra, y hablo de esos grandes eternos, ellos dejaron marcas de belleza y verdad en mí.

Los saludo con esta gratitud adonde ellos estén.