A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:

este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.

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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.

Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.

Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.

Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.

Virginia.

Los Trazos.

Brevedades.
Que LosTrazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.

Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.

El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.

Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.

Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.

Poner las alas al filo de

la prisión, en el pecho desolado,

todo el mar, toda la ira.

Estamos desnudos,

un ejército de tigres ostentan

su sed frente a nosotros.

Yo me miro las manos,

las traduzco, venosas y

trajinadas aún pueden

afrontarlos con todas sus

lunas blancas.

Un Mundo que cede a

la sustancia

al machete

a los fragmentos mudos,

juego de esquinas que

deshojan,

ningún -llévame contigo,

la avidez es un Alma sin

Poesía.

Si soplara como el viento

que soy,

si yo soplara

si fuera un mar de cristal

una paloma,

si todo fuera esa

navegación y sus

errares.

La vida en un zócalo,

en una medida,

centímetros cayendo

a pesar nuestro al lugar

en el que nada permite

desmedida.

Yo me mido con prolija

justicia,

centímetros

milímetros

pero como dice y

sugiere el Poeta:

“escrutad las rendijas

de tu jaula”.

Me acostumbraré a

abrir el cajón equivocado,

volver y abrir el

siguiente,

que una sombra no resuelva

la primera duda.

Llueven magnolias,

Estoy en el eje del

Silencio.