Un limonero hacía su cocina

jugar con agua, robar bocas

y aromas entre el trigo y algunos

pájaros

y el tiempo era.

Ese fragmento me captura,

dispara mi primera sombra,

vuelvo a ese estado primal

a su grito,

lo original suda su tiempo

sobre mí

me disculpo por las partes

perdidas.

Habré de golpear diez con mis nudillos

la puerta que no está.

Inventaré tu sombra

cada vez

cada noche de invierno

en todas las madrugadas.

Se puso el alma de a gotas

media de agua

media de puñales.

Negocia con sigilo los días de los sueños

tantas hojas y carne juntándose

como un río,

tantas costuras y el Poema gritando

entre los párpados.

Nadie vuelve de su vuelta,

todo es ida, el arco lanzando,

somos la flecha, ese disparo,

esa barca.