Textos desde 2007 a la actualidad.

Brevedades. Que los Trazos sean flechas
como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
..........

Y el infinito Trazo se sigue escribiendo.
Escrituras sin publicar.

27 diciembre, 2023

25 diciembre, 2023


Navidades 2023.

Dice Basho: No sigo el camino de los antiguos: busco lo que ellos buscaron.

……………….

Queridos Amigos y Pasajeros del Trazo, las Navidades, además de ellas, son el comienzo de la despedida de todo un año, y una despedida siempre es tal, conmueve, mueve, subvierte, nos pone ansiosos, sensibles… llegó ese momento de empezar a contar los platos rotos, los enteros, los averiados, y a proyectar las mejores maneras para lo próximo, y ya empezar a hacer la maqueta previa para el año que entra.

Que estas Navidades entonces sean un lugar de reaprovisionamiento, como cada quien elija o sea, frente a un Pesebre o frente a su propia Alma o la de sus Seres amados. Todo entra, todo cabe.

Y como siempre, mi deseo es que haya mucho Amor en nuestros días, que demos y recibamos cobijos, si el tiempo arrecia, que las pasiones y las vocaciones no declinen jamás, y desde ya, que siempre haya para el puchero del pan de la panera diaria.

Los abrazo fuerte y amorosamente a todos.

Virginia.

A quién le escribe esa hoja

sin calendario,

a lo que nació acorazado

a la dicha

al azar

a sí misma

a lo incontenible que inunda

sombras y baldíos,

a quién cada lunes

cada realidad púrpura

Nada nacido vuelve a ser

conejo o guarida,

mejor ser un lunes

de febrero en una hoja

de un Poema de

alguien.

A Salvo de lo que fue bautizado

como bien de alguien

Hagamos el desorden sintáctico

que nadie se atribuya nada

ni la siembra

ni la cosecha

Los ritmos irregulares y el

tintineo son todos nuestros,

sólo queda libre la esperanza

para el bolso de alguien

y el de todos.

Es posible que no estés vos

para quedarte

para desmentirme

para pronunciar la Palabra

imposible

para que mañana yo escuche

los trozos o mire tus

pantalones colgados de

la presilla

No hay manera de extasiarse

de la sombra

de morder el océano

en este extenso y empapado

hueco de un rincón de

la memoria.

Y no miraba el ciego

su hoja de cartón

vencido,

su sucesión azul

tantas esperas.

Se palpaba la yemas

como ojos

Aquí, a la sombra de

ese sol recorría

minucioso

ese tramo del Mundo

que cabía entero

entre sus otros

párpados.

15 diciembre, 2023

Dios no ha muerto,

vive entre los versos

de Octavio,

en el vacío de las Palabras

en la cúspide de la

métrica imposible

en las hojas prestadas

en las pisadas,

teje su vuelta entre los

panes y los Poetas

justo en el borde

en el hilo

en el revés de la noche

que te dice

-aquí mi cuerpo y

mi acto,

aquí la casa que

soy.

La sangre

la que cayó siempre,

la germinal y naciente

en esta patria de carbón,

de tantas noches oscuras,

yo te recuerdo, Compañero,

los recuerdo a todos

en la secreta y monacal

Memoria que no cesa,

aquí están.

Esta doble sobreviviente

horadada en el tiempo,

con estos brazos, con estas

piernas que no pueden

lo mismo, está con todas las

banderas de la vida para dar

la batalla, como se pueda.

Hoy y siempre.

Este fragmento nos encierra,

este trueno hace

deriva.

Arden

se trenzan,

es la tierra del polen

la marca de la luz,

es un todavía y la claridad

monacal corriendo

hacia el río.

Es la espera de fuego y

viento

donde los impíos tienen

sus noches y sus

playas.

El trabajo reside en

la fragilidad,

separar de a siglos

cada día

La crueldad de la

dinastía, ese escudo

en el que fueron

lenguaje,

o fueron sombra y

desierto.

Nada detiene a ese soberano

de su Obra,

de la esencia ancestral

recogida,

de los frutos amargos

de la distancia

del vacío.

Entre puñales,

la mitad cayendo,

la otra mordiendo

los costados.

Todo es un goteo pegajoso

sobre medias palabras

Hay una ola de mitades

y de llantos.

Hay humedad de cigarras

un estertor

un soplo sobre las

costuras.

Los gatos hacen su

Océano en una tierra

sin mar.

20 noviembre, 2023

Hacia la otra mitad

las aguas detenidas

el cristal,

hacia el instante que avanza

y toca alto,

el Mundo, ese Astro que

somos, esa corteza imperfecta

ese pacífico relato que

nos hila y entreteje.

Te transcribo.

Sólo te leo cuando

la Palabra se suspende.

Ahí te busco en ese

silencio suspendido,

en el lugar del Poeta,

el lugar de las bocas.

A  la hora de los gatos,

vos y yo comiendo del corazón

del Amor en esta mitad

del Mundo sin tiempo

ni renglones.

Los pájaros mueren en

ninguna parte

Yo vuelvo el espejo azul

miro la jaula

cuento las sombras

la arena,

mi oído viudo toca

el suelo,

no hay tregua ni alas

Y eso es profético.

Volver en esa sustancia

que sos a la hora

de los labios,

con las garras y

el vacío, en esa

orilla que

orillea todas las

sombras, todos

los soles.

Pausa que cede su

profecía a los cuerpos

a la hora de los

cuerpos.

Prolongamos la llegada

la cita era irnos,

que algo afuera

marcara la hora de

desanudar las Palabras

y resolver la ausencia

con la misma

ausencia.

Quién dicta que el

encuentro es

la hora,

la mesa esperando

alguna blusa…

La cita es escribirse

dentro,

morir en cada Letra

y que estés allí.


18 noviembre, 2023

Clavó la Letra,

la tatuó,

convocó cada signo

y a ese viento de piedras

con tres nombres

Paz en la Letra

vengo de la arena

vengo con los rostros

en las manos.

Hay días claros y

heridos,

el fuego derramado,

una luna sobre

el túnel.

Alguien ama desde su

lado izquierdo,

alguien dice te quiero

sobre la sombra.

La noche busca su ángel,

busca alguna raíz

donde lo hundido huela

y siembre.

Viene a recuperar

la Letra

su íntima conjetura,

esa autora perdida.

Viene a escupir la

complacencia

hundirse en el estiércol

si hace falta,

Desandar lo humano

desnudarlo,

sin métrica

en ese mar

sin la puerta siguiente.

Qué esperaba de esa cáscara

dura y confusa

sin rocío profético ni mañanas

Dos espejos reflejándose,

ese estiércol sin fantasmas

ni huéspedes,

zonas de acumulación,

de simulacros.

la existencia sin Ser donde

cavar es cero.

Qué fuerte es este octavo

esta lucha desnuda

el invisible que empuja

despojado,

el secreto pecho

la vida sin ojos

el pulpo esperando

la desnudez,

tantas rocas que no hacen

Lengua ni Sed.

Abajo están los somos

como un engendro

y una marea.

Ella lo vio

y en su extenso corazón

de gato ya no hubo

silencio.

Los océanos crujen,

agua de mar

de amarlo tantas veces,

en tantos soles

en tantos idiomas.

Ese aceite en la carne es

oro de gatos.

En tu mitad,

en tu noche de tierra y río,

te miro del lado en

que la vida te grita,

te miro, sí,

el sudor de la espalda,

el arco extenso

la materia impura sobre

los sentidos.

Qué hago mirando sin reglas

esa extensión que sos.

Queda abolida la abolición

Es Arte impuro.

Sobre esa piedra

de cristal,

ahí,

en la gota vértice

de esa vasija,

en tal precaria

cosa accidental donde

la suerte es Arte

primario

En la duda menor de

su naturaleza

inconsulta

en su camino,

una poderosa ley hace

su escritura.

-Aquí aquí, es aquí,

sobre este rojo

sobre este agudo Mundo,

los incendios húmedos

los amarillos

y los barcos,

con las manos desiertas,

los ojos como graneros,

cada mitad de

cada día.

Hay rodando un corazón,

un mundo tensado

sobre aquel

primate,

sobre aquella carne

sin estos guijarros.

Eran las aguas de ese

Invierno,

rompía su nombre en pedacitos,

cada tarde

cada ayer.

Cuál era la virtud de ser un Ser,

ese esbozo de sentidos

esa fuerza que hace tempestad,

si cada tarde llegaba

tarde

y las sombras.

Entre los fragmentos retenemos

un papel

ese pedazo de Poema

aquellos retazos

-Yo te curo de las horas,amor

te curo con los dientes

con la Pluma

con este fragmento de

fragmentos

en el hilo de ese cristal

con este colibrí

de noche,

en este viento

con esta sed.

No tires el amor, ni la Palabra,

el pan al aire

la ola en su sal

quiero es vaso, quiero

su reposo

esos ojos desnudos

desnudantes,

quiero que las sombras

revuelvan sus

condenas,

que hagan su desierto

solas.

17 noviembre, 2023

Perdidamente pan,

infinita y

viva,

un mapa sin fin,

una ventana profética

que el espejo no

anuncia.

Él la miraba detrás de

su cuerpo,

el olor de la sed

hospeda,

pide regreso

el azar se la entregó

frágil

inesperada,

el azúcar temblando

el alma cayendo en

simetría

Él, todo Océano.

22 septiembre, 2023

La furiosa lengua va contra

los fuegos y

deslumbra,

no cuenta sus giros,

el oficio es un Arte

sin barroco

sabe de su mar sin

saberlo

nada roca en los muros º

ustedes edifican

ella desnuda

Es la danza fija,

el yo escribo sobre

mi propia

sombra.

Entre el silencio de

las hojas un Poema

se escribe,

una traición al

Lenguaje,

una piedra entre

el pan y la

espera

Alguien pisa el

amor,

pisa los frutos.

Esa ausencia sin métrica

denuncia y

salva.

Que cuando esté de vuelta

me esperes

mil, dos mil, diez mil veces,

el corazón puesto,

las manos libres,

el rigor del hábito haciendo

su algebra infinita.

Yo desordenaré la luz

y me fundiré otra vez

en la Palabra.