Textos desde 2007 a la actualidad.

22 junio, 2017

A los Pasajeros del Trazo.

Querida Gente, un aviso:
este Blog carga con lentitud, si eso les ocurre y les parece que se les cuelga, esperen, denle una oportunidad a esos tiempos, si lo desean, y así podremos concretar el encuentro.
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Me gusta darle una oportunidad a la espera, ese trozo de silencio que siempre habita la Palabra, la creo también una manera de la Escritura.
Si se diera alguna demora será siempre, y entonces, una manera de mi Trazo en esa  otra Escritura. 

Muchas gracias a los Pasajeros del Trazo, a los declarados y a los silenciosos.
Agradezco amorosamente a todos los Pasajeros que sostienen con tanta lealtad su permanencia, soportando mis demoras y hurgando entre Los Trazos para recrear la Letra más allá de la Escritura reciente.

Que ruede la Letra, y que sea posible en su imposible.
Y por supuesto, siguen invitados siempre a vuelta de Pluma.
Mi Abrazo para todos ustedes.
Virginia.
LosTrazos.

Brevedades.

Que LosTrazos sean flechas como las que arroja el Inconsciente cuando
nos deja arrojados.
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Poemas al Trazo. Letras Breves.

Si la Poesía entrada Silencios da dos taconazos y nos deja
en el lugar más centrado de la Existencia,
es tan Poesía.
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Jirones y Brevedades. Bordes y desbordes de la Palabra .
Quien se deje ganar por la flecha del Inconsciente no importa con qué procedimiento lo realice, importa con qué  valentía lo cometa.
Hay Poesía si hay valentía cometida y la voz del ventrílocuo burlando la palabra vacía.
El Poeta se atreve a su ventrílocuo a su pesar, a contra-canon.
Des-trazar, descerrajar la Palabra para entregarla en jirones; desbordes en equilibrio Lírico, epopeya incorrecta, como todo lo Bello.
Entonces tan Bello, tan Poesía, si lo logramos.
Hasta que la rama
pida su mar
y el tedio muera a la
orilla de la espera
aún y todavía, entrego
la Palabra.
Vivir al borde del ancla
y ser la mariposa que
silba en la lluvia.
Estar ahí,
nacida,
ajusticiada por una
violeta
y que el olor despierte
como quien comienza
otro siglo.

19 junio, 2017

Luego de las breves manos
no hay nada.
Como una esquina sin boca
un árbol te dice que es universo
y luego sólo quedan
los aromas y las mañanas.
Con la luna en los ojos yo te miraba
-bautizo, corazón de tierra.
Te pensabatanto
y la danza del trueno bajo mis
torpes pies
era un aún, un grito sin ardor
era cargar pasos sin roca
la primera Poesía corriendo sin caer.
Ya ves, la vida es un catálogo, una cuenta de cuencos,
un hilo que costura cada miedo a su amor
cada primero a su último.
La devoción a la cabeza, los ojos al umbral
la noche, simple y terrena, es un hábito de cuerpos.
Levantar el Mundo es cosa de los días, de hablar a la pared
de apilar los horas en la grandeza del momento.
Abran, hemos llegado
con el hierro
con la sospecha húmeda
en el menor de los días.
Un bárbaro presagia
es el abrigo, desabrigo
son los ojos sin ruido
Alguien cumple el encierro
/Afuera/.