Le hablo a mis hojas, a la forma

de mis dedos de teclado.

Al vértigo y al baldío, les hablo

Siempre, nunca, todavía

Apresada, lejana, libre

De espaldas a la pared.

Acaso faltó reconocernos.

Moría la Magdalena y Jesús ponía trocitos

de su llanto y su tapiz sudario a los pies de

esa historia de amor excomulgada.

No se salva el odio, se salva el amor

el refugio, lo que persevera madre

donde uno transcurre sin alambres

ni guerras, donde alojar es satin,

fuego sagrado, jura sin condena.

Un vuelo de breteles era,

un río a diario, y las horas últimas

del día hechas Palabra.

Tan ignota,

tan orilla

tan reciente.

Predica en la oscuridad, le muestra

sus heridas a una rosa.

El arco y el hijo serán la tarea del amor

La tierra duerme sobre pájaros mudos.

Hay un espejo y una sombra

cara y voz

nada es reconocido.

Gira con la Letra el primer

Interrogante.

Dejarás dormir el Poema hasta que

despierte en tu boca

y te despierte.

Nos empujó el azar desde esa rudeza pétrea

hasta la respiración y la tibieza en donde

aprendimos a decir -te amo.

Una tonada de aire

era escondida,

era su casa de vigilia y migas

y los hábitos del ámbar.

Sería el sol o nada, y dio su química y

el tronco rudo de la especie donde se fundó

el primer sueño,

el primer latido.

Es la tarde del Zorzal, del agua quieta,

de las hojas al fondo, del tronquito dejado al ras,

y en ese rito del después, la ducha y la toalla, y que

nada deje de ser piel y el río sea para siempre.

En el pueblito de las hojas y las lunas

todo es piel y vamos descalzos

El instante es una Patria donde suceden

los astros o los infiernos.

-Rien, dijo un Poeta francés para decir -nada,

y nada fue la eternidad cuando

fue el Poema.

Quieren su quantum, su raíz,

en la hipotenusa, esas sombras

se miran.

Todo es geometría,, muda,, inacabada 
geometría,

pero algo ocurre y fue  el Mundo,
y una cereza.