LosTrazos.
No estando el mar,
mi mar son las
Palabras.
No era su vestido,
ni las flores
No era la lluvia
de miel
ni su lluvia azul
Había una tierra
ebria
sin raíces,
un Mundo itineraba
en ella,
ese racimo libre iba
contra fuego
y ecos.
De ese colibrí cuelga
un Mundo,
la mitad de ese cristal
tiene los dientes en
la tierra,
los clava en racimos como
si fueran astros
Del estrépito de Mundos
surge una espiga
y eso es
Escritura.
Sepan que no es un ruiseñor
es un fusil,
No canta púrpura
viene de metal y fuego
No son manos ni pasos,
son los hijos de los hijos
de los hijos que enterraron
espacios, sueños
perdidos.
Yo te espero hasta que
Caín caiga, te espero
hasta Praga, sólo porque
me gusta su sonido
su nombre.
Han venido a abolir el Placer
los oficios del Arte.
Llegaron con sombras mudas
sin Palabras,
traen el tiempo de los
des-tiempos,
ninguna creación
ningún valor,
sin proporciones ni medidas
acometen al borde
en los extremos de un Mundo
de muros.
Veo tu corazón de Mar
y el miedo se pierde entre
las sombras
Te estoy mirando y sigo,
no hay tejido en el aire
que no seas vos con
esa luz infinita que no
espera, sólo irradia
Ser morada del rojo
ser morada del llanto
ser el silencio recordado,
el sonido que gotea.
La lluvia me dice cintura y
yo navego
Caigo de tus venas a esas
manos, junto regresos en
la hora sola,
saldrá además el día a
mirarme y todos los nombres
serán un solo
nombre.
Hace violeta las heridas, junta
terrones y minutos,
canta entre caminos
La impureza del Poema es
el Poema, -dice, y
trenza Palabras
violetas
y heridas.
Cuando volví no te
encontré,
estaban tus pasos en la
luna,
la siembra de
siempre…
entonces quedé caminando
tus pasos que no
encuentro
Soy tu caminante, amor.
