Muda, en el escándalo de la necesidad, donde nada aturde y es todo, sujeta al silencio, dice -hazme tu pan y que sea sagrado ese momento. 

Morir a medias es un bostezo. 

Hay que encender antorchas entre las migas, marcar el camino, correr la frase de lugar, que los ojos sean una casa, un óleo que mira y hunde secretos. En esa pausa, busca la boca y la puerta, es tarde, ya es orilla.