Esa prosa la contiene en paradoja

Adónde va tanto interrogante,

tanto saber que busca

qué raíces. Aquel papel ingenuo

que escogía destinos.

Ella miraba…

sentada en el umbral se iba eligiendo,

y el azar que ofrece algunos versos

una ruta cartesiana

un montón desigual de Arte y bien

No hay carcelero que anude

ni mazmorra

Hay ocasión de hablar, de sudar

de ser, en absoluto

en relativo,

siempre.