A quién le escribe esa hoja
sin calendario,
a lo que nació acorazado
a la dicha
al azar
a sí misma
a lo incontenible que inunda
sombras y baldíos,
a quién cada lunes
cada realidad púrpura
Nada nacido vuelve a ser
conejo o guarida,
mejor ser un lunes
de febrero en una hoja
de un Poema de
alguien.
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