La perfección de la especie

paradoja

migra,

vuelve,

besa tus pies,

se desliza con un viejo

pasaporte,

tanta hoja sucedida…

es un péndulo viviente

un río de penas y de sal,

te apunta

me apunta

apunta al origen.

Sustancia,

carne hecha Poesía

La posteridad y su

destino

Alguien lo lee a la sombra

de tu primer verso.

Un Poema es un papel

sin voz,

una astucia programada

entre tantas

voces,

una suma muda que

grita en un Mundo

sordo.

Es lo que no es,

oculta lo que

muestra,

pide toda las sombras

y te ilumina.

La acción de tomarte

de la mano,

esa historia que nos

relata sin renglones

ni guión.

Literatura en la carne,

esas huellas.

No preciso recordar, es

inminente esa Letra

en el cuerpo.

No hay lenguaje que explique

ni se cometa en medio de la

barbarie.

No quedan  cenizas por

esparcir.

La posesión anula el acto,

devora la causa,

deja solo una hilacha fuera

de tiempo.

Era su isla, su corriente

marinera,

era

y era

un poco Ciencia y tanto

Arte,

una manera de lo sucedido,

el dedo que apunta al

lugar cierto,

lo verdadero equivocando

Una paradoja

No hay explicaciones.

En ese cristal habla la

Palabra,

en su reflejo.

Lo toco pero no la

alcanzo

brutal en su transparencia,

habla y habla

Me da sed tanta inocencia

perdida.

Ese pedazo puso

perros y

pajaritos.

El oficio infernal ,

la Palabra.

Un hombre

una mujer

el primer fuego

la primera mirada

Hay un Lenguaje

encendido,

una precipitación,

ahí está nuestro

destino,

el lugar natural

Ellos se leen,

nada está

abolido.

Todo lo irreductible es

una flor

una Obra de la que jamás

sabremos,

son tus manos de siempre,

ese lugar indefinible

finito

Ese acto milagroso.

Dos veces fui una mujer sin

el cansancio de escribir,

dos veces dos lo fui sin

censura.

Una vez fui un sistema

continuo,

no fue bueno.

Los escombros construyen

las sombras que nos

sostienen.

Distinguir el sonido

la Palabra misma,

un síntoma persistente

se hace sintaxis

Entre los arroces y los

besos se pierden las

conjugaciones.

Tantas hojas

tantas mañanas

tantas Palabras.

Podría escribirte en otra

Lengua,

entre Palabras que

no conozco.

Tengo un universal

para vos, que sos

mi Universal

infinito.

Qué crea esta sentencia

que sólo escuchan

mis manos entre

las manos tuyas que

ya no son.

No me engaño,

sos este instante

brevemente

sentido,

Amor.

Aquí la paradoja, un soberano

sin medida ni significado en un

Congreso consigo,

con todo él,

locura infinita, corriendo

tras su sombra.

Lo importante es el granizo

y las sospechas que lo

azotan

Viva el Rey.

Abajo el Rey.

El silencio habita,

es arte

La sustancia de la posteridad

llega con él de una mano

imposible

más o menos esta y otra,

es la lectura natural

de punto,

de la Poesía

Esa curiosidad animal

No estar en el estado verbal

Sustancia, sabor, precepción

Te reconozco en el aire

En su espesura

En la ausencia.

Ser un pedazo silencioso,

un trozo de vos

mirándome.

Decime, dónde pongo

ese Poema. 

Esa curiosidad animal

No estar en el estado verbal

Sustancia, sabor, precepción

Te reconozco en el aire

En su espesura

En la ausencia.

Esa esencial mecánica

nos hace Palabra

ojos

Poesía.

Lo que nos hace siempre

es el Amor.

Destapa ese Universo

con orgullo

Es difícil no tener memoria

entre malvones.

La sed del primer patio,

la rabia afuera,

las cáscaras, las máscaras

la sustancia sin ley

Nadie le pide olvido a

la dulzura.

Vengan todos

sobre el mantel hay arroz y

sal de ayer

La perfección de la especie

viene del fuego,

la cuchara

y las voces perdidas.

He dicho –sensación, y

un alud cayó sobre

mi corto Universo

Tanto valle de rodillas,

tanto campo en

espera.

Miro a solas ese fuego

y me queda sólo una

pregunta.

Adónde dejan su lirio

los machetes,

dónde los lirios

Los miro decir frío y

altura,

miro sus sombras

inventadas,

sus Dioses y sus

lunas

Y ese silencio.

Decir -te amo

y que la especie se deje

en ese pase Poético

del instinto.

Es objeto y fuga,

en su montón,

en su ausencia

anticipa su voz,

cada vez.

Abandona el orden o los derechos,

se queda niña o rumor

Lleva lazos en el cuerpo y

once antepasados le gritan

su nombre.

Los cuerpos no posan,

hablan,

cavando el sol,

poniendo las costillas

contra el fuego.

El silencio es

daga.

Cada mañana.

yo te cuento mi

silencio,

después de la última

luna,

a solas.

Pudo,

en el silencio de esa terraza

y el infinito,

aunque soplara Dios

y las costillas fueran frío

y telar

Ella deja sus notas en castellano,

tacha barrios y perros

Contra el amor, sólo trozar

los fuegos y juntarse

hondamente.

Multiplicada

con todas sus voces dentro

a la hora de los ojos

y el clamor.

Dónde está,

acá,

en las costillas

en el frío absorto,

cavando

tachando

a caballo de su Dios

en el desierto.

Alguna luna hace infinito

y sopla.

Idiomas

Bocas

Universos

Nunca caben en esta

piedra

en esta Ley

en este equívoco.

Con su sed de patio,

una balanza de mar rota

entre la furia y el amor

A quién le pide esa puerta

ese camino,

esa voz sin fin en medio

del pantano.

Abolido de Poesía

con tanta sombra desatada

sobre la Palabra.

Cansada de abrigar, la voz

calló y rezó

Hubo razón y olvido,

hubo pactos y cadencias.

La materia regresa o pasa,

con la sombra, quién

se queda?

La sangre no pregunta,

hace su Escritura en cada tramo,

redunda hacia arriba,

hacia los desconocidos que,

sin saber, nos escribieron,

y en medio de ese teorema

vano irrumpe la Palabra,

lo traduce todo

Ahí somos.

Alguien arroja pertenencias y

grillos. Entre tanto el patio

y las alondras buscan el

mantel secreto.

Yo le hablo a tu infancia y

a la mía en esa Lengua

que desconozco.

Lo ínfimo,

el discurso que no cesa,

alguien ama entre las

sombras,

el Mundo ignora.

Cuidar el Amor y los Pájaros

del Mundo,

caminar fuerte y hundir la

boca en el barro,

y siempre

soñar.

Tantos pedacitos contra el Sudario,

sin salvación,

sin números contando los

salvados.

En la mitad, unos duermen, otros

cuentan su fuerza.

Sobre el raso arden manos,

arden espadas

Los fatigados pesan sobre el

olvido

Hay hijos suficientes para

el extravío.

Afuera

el deshonor llueve entre

andrajos y bocas

sedientas.

Arrodilladas las rodillas,

heridas las heridas…

El Rey vive, muertas

las sombras que lo inventaron

que lo inventan.

Viva el Rey,

ciego el Rey,

muerto el Rey aunque

no se entere.

Los sin embargo,

los traigo todos por

las dudas.

En una época claramente

oscura, traigo errores,

lazos sin cuerpo

huellas sin pasos

Qué ha sido del desierto

sin su arena

de la vida sin sus años

Qué ha sido de lo siendo

hoy

ahora.

Esa hoja, tantos hilos

perdidos, los falsos encierros

de la lengua

No hay pertenencia no

hay madre, hay arroces

hincados entre las sombras

Algo se escribe en el

reverso.

Te hablo en mi Lengua, digo

Infinito, de nada vale

Pienso un orden

y soy una isla de mujeres

gritando en su dialecto

Quiero decir Poema y no hay

Palabras.

Qué hacer con un desierto que

vocifera.

Una hoja contra el viento

^{y ese mantel volando entre nosotros/}

^{Entre vos y yo, una hoja escrita/}

^{paredes que se abren/}

^{no hay secretos,}

^{sólo un cuchillo enterrado}

^{de ausencias.}

Contra el vino, contra

la mesa, contra la

desolación,

La puerta abierta, la sopa

servida

No hay grillos ni madres

jóvenes

Hay un mantel y un Cuchillo

clavado en el

Alma.

Aquí, en mi cuenta

de colores y sudor,

aquí mismo,

contra los besos y la paz

contra todos los hilos.

Esperaba y no llegó…, errores

de la enseñanza Literaria,

esperar las sombras o las

luces que no son.

Acá, en el medio de todos

los medios, donde los

Dioses desertan, viven las

esperas.

Estamos prestados.

Un plato de piedra, la rabia

rota contra algún vidrio,

-hablame de sombras…

Hoy nació una olla vacía en

el medio de algún patio.

Deténganse los afligidos de

la sed, es un tiempo de

pantanos.

El corazón del Mundo está

en tus manos,

las bocas devoradas

los perros al sol

cada fuerza que duerme y

que despierta,

la tinta en la hoja y esa

peste rezando sus Poemas.

La salvación está en los

pedazos de amor y en esos

tus abrazos.

Las sopas anteriores,

patio

bondad

alondra,

las fotos de los cinco y

de los higos,

el Universo en un tazón,

el Alma de papel, apenas

avenida reciente.

Te doy esa paz frente a

todos los desabrigos,

hoy, que no le quito ni

un error ni una herida.

Hoy, con estas manos

todo siembra.