Nunca el olvido curó la herida,
entre las costuras habrá un
sollozo
una carne sin dientes,
un párpado juntando las mitades,
las manos haciéndose puñales
en simetría.
No duerme el verano en esos
bordes,
hay ahí un invierno,
un Poema pegado, sigiloso
y líquido..
No hay comentarios.:
Publicar un comentario