América despierta, su esperma es azúcar

de la especie

Despierta y empapa de cólera

amamanta ayunos,

el hambre llena de andar a puro corazón,

a pura disputa

Despierta con la gota dulce que dura todas

las batallas,

todo el vino,

toda la sombra de la rosa.

Cayó el hacha y fue mariposa.

Escuchó el disparo y rodaba el Poema

como agua turbia.

Un puñal sobre la mermelada y el sudor de vidrio,

el mundo húmedo de manos rompiendo mitades

en días de corazones sin iris.

Así te miro, con la región exhausta,

tanta vocación de huida, y te encuentro

en el Poema siguiente.

Era un conjuro nombrarte sin límites

era infinitud,

desatino.

Conozco la región y el esplendor,

no los regresos.

Me guardo en las redes de tu mar,
ensimismada

y en vuelo.

La pregunta queda perdida
en la opulencia del Lenguaje
pero a la hora de las horas

sólo nombramos la ausencia.

En el reino del -danos este pan

alguien abandona la tregua

y espera desde un hoyo caber por

alguna puerta.

Lloremos

la caja está vacía de Palabras

quedan a cobijo los silencios

en el Mundo del día siguiente.

Qué hace Lilit escondida en el

Mundo siguiente,

abriendo la puerta del océano,

escarbando bajito un sexo

sin heridas.

El instante del otro reino es una

fragua sin cobijo pero su piel

es todo el Mediterráneo.

Miraba cada pájaro mientras contaba los árboles

los árboles, los árboles,

y se mira, se mira, se mira en cada sombra,

un aleteo limpiaba las hojas y cada hoja

de la hoja hacía su sombra, hacía su pájaro.

Entre cenizas y esplendor hay un instante,

una métrica de huida, un desatino.

Una tristeza de mar o un límite.

Un solo signo alcanza para convertir

las sílabas en nombre.

Nuestra parte de la tarde

y él no está aquí para

tomarme de la mano.

 2020.

Atardeceres como barcas, sombras de trigo, mirar al mar, que nos miren escribir, que nos escriban, que el amor cante al borde de la lujuria, que al amanecer el Mundo diga: -vengo por ti, y que en el fondo, una violeta florezca para ver el milagro de este 2020 con sus cadencias y armonías.

Y por supuesto, que siempre abunde la salud y jamás falte pal puchero que cada quien tenga armado.

Feliz 2020 para todos, queridos Amigos.

Mi abrazo amoroso para todos los pasajeros del Trazo.

Virginia.

Plantaban girasoles en el condado de la soledad.

Ella decía: -convertime en Palabras

y callame este sol que se repite.

La Poesía nos escribe, pero afrontémoslo

No somos tan inocentes.

Todo fue escarcha hasta que

el miedo se pudrió por los costados

Una a una cayeron las noches de

interrogar le nada,

y el azogue

Entonces otro rostro

otro polvo de Dios,

y de puntillas legaron las certezas.

Quedará hablar en grande

y susurrar sin nostalgias.

Una tarde en la memoria

de una tarde,

la mazmorra y un perro sufrido

alumbran los andrajos.

Una vigilia arde, husmea la vida

que se arropa en los pies

del rastro,

la extraña cárcel de la luz

muestra su cuchillo.

Una mujer camina desnuda

por su patio

Ella es su propia tierra, su

montón de Palabras

Viene de un esbozo habitable

de sí misma,

de su mapa ilusorio

Arde,

y jamás será ceniza.

Las palabras ya no son palabras,

son un bosque desarmado

entre escombros,

una voz que voltea vacíos,

el espacio que no dice,

y en todas cabemos.

La hoja no cortará la siembra,

en lo perdido llevamos la piedra

el pie izquierdo

la lágrima oculta de una taza,

de un calendario.

El sacrificio en el umbral.

En el sigilo y el silencio de

quien observa si la gota

de agua elegida es

.esa gota.

Hemos hecho un remolino de estiércol

un semblante de esperas. No se toleran sueños,

sólo migajas sin siembra, anclas de adobe,

cuando las piedra olvidan.

amontonadas las rodillas entre las piedras
Alguien escarba en su propio cielo.

Un atado de rosas, un farol

sin puente,

la pequeña vida escrita

entre los brazos.

Escarbemos en el barro de los muros,
quedemos entreabiertos.

Soy el jardín de tu puerta,

la hora sin razón,

el viento de tu gesto,

/adentro/, en la maleza, renuevo

tus escombros, ahora palomas,

de mi mano extranjera

que te retorna.

Quería romper Palabritas

una por una,

triza por triza

Quería llegar al infinito,

a la Letra fundamental.

Existir en identidad, ser y ser

la otredad,

la sombra sin razón.

Navidad 2019.

Un pájaro y un candil al pie del Arbolito para que ilumine todo el 2020.

Eugene se escribía, Euyine se

pronunciaba, era un mosaico

de Palabras,

tarareaba en esdrújulas,

vestía desfachatez y bolsillos

de centavos.

era la Letra del asunto,

él y su intemperie.

Húmeda y sembrada

infinitamente ajena

cantaba.

Era la tierra del amor

a la tarde,

del sol

de la barca

Aún regalaba algún

silencio

alguna proa

Algún olvido de papel.

La carroña florece entre pájaros

en el nombre fatal

en el sigilo y la herrumbre

en el envés del Arte que lo toma

y lo sangra prematuro,

libre en la mirada de mirar

Entonces sí los pájaros.

El canto de la primera alondra  

el ruido del agua

las manzanas en la mesa

Eran tiempos de olvidar las mangas

náufragas, los días acotados, y

caminar hacia el año enamorado

en el grial de la Letra.

No incendio molinos

no clamo por la Edad Media

la geometría de la Palabra

la descubrí en el viento

y soy su itinerante.

-Mamá está nadando tu voz, las fresas

esperan cerca, una nena en el espejo

recuerda el río, tu dolor olvidado...

Mamá ahora sé que los principios

son sólo una voz.

No era Latín, eran sus

lágrimas.

Los libros enterrados

y los amigos,

tanto Silencio

Esta lágrima 

esta rosa sobre

los dos Poemas de aquel

naufragio.

Valdivia es el origen del destierro

y eso amarra, deja los nombres en

el incestos de sus días.

Quién dijo que el origen era Valdivia

y no los restos de esa decepción.

Un catálogo de abrazos en tiempos

de pronto, sin Palabras, en goteo léxico,

enredados en la mala Letra.

Canta la mujer chamana

juega a las Palabras

las transita de una luna

a otra

explora entre el barro

y la espiga,

se hace harina y canta.

Tanto destino de horas, tanto Madrid

sin llave. Alguien  lleva minutos a su hueco

tartamudo. Otro consuela la lluvia y

se consuela. Ninguno sabe de la calle

de las hojas y los pronombres.

Un fractal

la millonésima parte de sí mismo

su precipicio.

Hasta recién sonaba su lírica de

posguerra,

el balbuceo esencial.

Soy las manos en la lluvia

un viento que sopla, nacida

alma y borde,

una ventana exiliada,

la pequeña flor que gira entre

sus pétalos,

soy quien guarda la noche

en la Palabra.

hiere esa esquina y te deja barro

razón vuelta silencio.

Con tanto desamor en las costuras y lunas

entregadas, con tantos patios en los ojos del vino.

La primera tierra, una panera y las migas

con olor a amanecer.

Ha guardado su nombre

y estaba

sobre la herida,

sobre la punta de su sombra

sobre la sombra,

sobre la punta de su sombra,

sobre su herida.

Diría la palabra membresía, la vida es más
que una uva, son las costumbres
la próxima estación

el -tú has sido.

Hemos dado luz a las sudadas sombras.

Como la araña nos tejimos en el idioma,

y a esa luz, calladamente, la tejimos.

En esta Ciudad que no se calma, en todas

las Ciudades, sobre la furia y los escombros,

hasta que un pájaro se paró sobre la herida.

Mete a Dios en el Palacio y hunde

la madera.

Hay un cristo, millones, ejecutados

por una cruz.

El refugio de la oruga
cien años de mariposa
en un caparazón

en una espera.

Los he visto desnudando calles, los he visto
de metal y espanto, los he visto
-paren, apunten... tu ley, mi ley, ninguna ley,
los he visto doblando sombras en la otra parte
del cuerpo de alguien,
clavando un vaso sobre la Palabra.

/En el hilo de una teja nace una rosa/

/Eso espera/

Descubrí extrañas cortesías y no dije Varsovia,

dije gabardina y Poesía. Entonces descubrí

el después, salirse de la copa, pecar en

el extremo, y seguir escribiendo.

El número es un acto, la Palabra de atrás

el fondo de agua muda. Todo lo que es,

es otra cosa.

Continúa mi fragmento, te espero en la pregunta,

abrime en un texto con tu texto infinito,

en la trinchera, en esa parte

de la guerra,

te espero.

Nada es puro Lenguaje, es también

-gastaré tu sombra, -no bastará ese grito,

es ese grito.

Digo viento y se ordenan los papeles y

las Palabras, y la calle sale de sus mosaicos.

Viene la época, cuando digo me quedo en

esta batalla. Mirándome a los ojos, vuelvo.

Ahora llueve y sé que si digo, la luz es.

Rompan la antorcha y

el agua inútil

Hay quien junta sed y hay

quien junta cielo.

Zorzales del Mundo entréguense

a mi puerta.

Quedó en volver sin sombra

que la aloje

vuelta en otra, la misma

que insiste.

La piedra en el estanque le dice

que no hay norte.

A quién se le pregunta

por la boca y los contornos,

y el aire que desborda,

y la última cosecha.

Las gotas saben de la

zozobra de esos

duelos.

Lluvia hereje

nacida

golpe fugaz sin

faro.

Alguien inmola

su luz y

se hace ráfaga.

Todo pasa, heroico y definitivo

calma la mía,

dejo echada la sombra, alta

y circular,

todas las cartas son musgo, perros

de invierno.

Los cincuenta días del asombro son

ahora borde, maullidos, veranos

descartados.

Ese nadie común y el deseo metido

en un despacho, una guerra entre

asuntos alusivos. La corona es una

ciudad sin orden de llegada.

Atrás, atrás  atrás y

más atrás,

en las entrañas marcadas,

en el lugar del azar

y del amor.

Las Virginias somos así, nos recitamos el nombre como un mantra. Hay algo de sagrado y de profano, de animal sin lumbre y de bestia iluminada en el nombre y el destino. El hilo de las íes, las pulseras de mar en los tobillos, los pequeños lugares, la Letra, el hospedaje del sol, un balanceo entre los cuartos de la luna, su zona oscura.

Tanta vocación adolescente con nada se redime.

Abre, provoca allí, en la textura

en la fuente,

le relata la luz

ahueca el agua,

le narra el costado quieto del amor

y la espera.

Su mundo de sal caía sin llave,
sin lluvia,
caía en sus minucias, en la cuenta
de hojas,
en sus podríamos.
Un destino de relojes imposibles
y allá los pronombres y
las caricias...

allá.

Todo lo rozado queda perdido mientras

el jardín pare noches

y abrazos.

Desbordar tinta y mirarse las yemas,

no alcanza,

tampoco descalzarse y acudir,

hay un juego de cara al hambre

un mar sin sol que reclama

pájaros sin días derramados.

El farol de la calle herida

necesita tempestades y raíces

Así están los pájaros.

En esta tierra demasiado,

hay un libro  que se escribe

y se inscribe solo,

en ausencia de sí y de

su escriba.

Un día como un junco,

un día de aguas

un día arrojado a la Palabra.

Somos de barro y arrojados

somos una prisa olvidada en

la pared,

un llamado de Dios en la

ciudad abandonada.

Ella arroja su gesto, tanta

orilla de sombras y algunas nueces,

el cuerpo entre columpios

el eterno límite.

Algo queda de febrero en

esos espejos.

En ninguna Ciudad me llamaré Lucía

aunque lleve mis puños traducidos
y este mapa sin dientes
ni gramática.
Tengo un fresco de Palabras, centellean,
en bastardillas las recito.
No soy llave, ni hoja, no soy leve,
soy el tono menor, el acto mágico,
la oscuridad y la belleza
Soy el hilo de Ariadna y también
el laberinto,
Unto de higos mis dedos, mis puños
y mi lengua
cada día
cada atardecer sin luna 

En ninguna Ciudad me llamaré Lucía.

La Palabra se mira, trata de nombrarse

y es roca,

hace su ausencia en ese continente.

La Letra juega en el barro y la carencia,

no es costura de almas bellas

quien  busca esa salvación, se condena.

Algo se escribe entre la traición

y el sosiego cuando llega

noviembre.

Talla el rincón de oro para guardar

ese alfabeto.

las Palabras harán su oro negro,

su poniente.

La primera traición fue

la sombra

y una lengua traducida

de sí.

Las manos como juguete de un breve viaje,

la rara magia y el ángel sin sol

en el Poema desnudo.

Se encendió en la hora oscura

En el pasillo de su propia

sombra.

Cada quien en su onomatopeya lírica,

escribir en la herida y que

suceda.

No habrá olvido ni malos pasos,

habrá prudencia y dirás,

-he curado los males del Mundo.

Entre demonios del instante, ínfimos vientos,

no hay salida sin brújula, y no hay brújula.

Es el hecho azul de la Palabra.

Hay que organizar los pájaros, enviarlos

sin revisar ni firmarlos,

decir que lo que acabamos de decir se

gastará en posesiones ajenas.

La vida surge dispersa y reposante donde

esos pájaros vuelan sin firma.

Vean esa raíz sin jaula

vuelve de su espacio, en el viaje

ha decidido no ser otoño.

Me encadeno a la Página hasta que

la nostalgia deje de ser otoño y una cabalgata

de estrellas vuelva a mi borde.

Extraña fruta despertar entre Almendros

nadar en el origen y volver

a la latitud del Lenguaje.

No hay Semántica en los pedazos, en el barro que

pesa, en el polvo que acude.

La necedad del Planeta proclama que el hijo del pedazo

reine en la otra mitad.

Alguien lleva algún bocado a unos ojos sin dientes

y ya no quedan palabras para decirlo.

Nace dividido entre el mar y la nada

su belleza genital de hierba

su colmo de causas.

Se escribe sobre las cenizas y sobre

el vino de las aves.

Entre papeles, la tarde suicida las

últimas Palabras y es Poema.

Era hija del arroz, de a ratos, encogía

respuestas sobre los hombros

Y esa tristeza infantil, y ese Dios de colores

retenido entre dos tiempos.

La pena se parece al olvido

mira sus volcanes de nada

su fondo fugaz

su nuevo fondo

el pasaje que deja inmutable

la sombra

Identica

Sola

Detenida.

Con su hechizo de agua bendice el barro

y grita, -fuera los ajotriste y las penas.

Hasta el jardín es un abismo la noche

de los panes.

Plantó su árbol y crecieron pequeños puertos

y las sombras emigraron en extraños recorridos.

No eran tiempos de errancias.

Esta nieve de mar cayendo en

sus cuentas de sal

Como hojas

Como pronombres...

En su primera Escritura, un cardenal,

El silencio descansa,

la paradoja al borde de una rosa

y el poderoso afuera se arrodilla.

Dónde está el sueño para dormirlo

en una piedra y hacerlo viento,

dónde se acurruca el frío que viene

a herir sobre la herida.

Ella  pisa las uvas como una

puntada verde sobre el río

Descalza, su canción de fuego

Hace miel de una piedra.

Y la despertó un rostro, una Palabra

una hoja, y ese Poema se sucedió

entre ausencias.