Si tuviera un derecho,

una sentencia

alguna métrica,

alguna Prosa que se haga

algoritmo,

la manera desconocida,

la cifra del pase

de la Letra,

ese curso

ese corte,

tu amor de vuelta en

este Mundo

quiero,

otra vez.

Sería lo contrario

y detrás, esa

rosa.

Ese Poema nacido del

deshecho,

una especie que vino de lejos,

a su pesar,

vino de la primera sombra

que lo encendió.

Es poderoso hablar,

es poderoso cualquier pobre

Poema

y poderoso dejarse decir

como especie a pesar de

Dios.

Es una Página, no es geométrica

la busco entre montones,

irreductible

papel pintura? -no creo

Cuánto azar en su morfología

Yo voy por ella en cada Letra

ella viene por mí

siempre,

abecedeando.

Ausencia y presencia van

de la mano

tanta sombra puesta sin

dejarla entrar,

a tu lado sin estar,

en el lugar perdido,

en el lugar amado,

La virtud de la paradoja.

Sin poesía,

con tanta posteridad

abandonada y sin

Lengua, el futuro

es una isla sin

cobijo,

una mujer perdida entre

vocales.

Camino silenciosa entre

Palabras,

ellas son castillo y

escombro,

siempre están

en horas y

deshoras.

Es una Página, no es geométrica

la busco entre montones,

irreductible

papel pintura? -no creo

Cuánto azar en su morfología

Yo voy por ella en cada Letra

ella viene por mí

siempre,

abecedeando.

Entre pétalos el horror crecía,

silente

desdichado,

escuchando la vieja ceremonia

y su tifón.

Adónde van las sombras sin

ausencia,

adónde la primera nostalgia,

esa del amor que puede

esa que hace la Letra y la

multiplica.

Sopa de piedras para

esa

furia rota,

habremos de nadar

entre

la sed y la deuda,

habremos de ser la

madre

y la olla para la paz y

la sombra,

habremos de ser para

el Ser.

El barro y la tristeza

durmieron en la tinta

de esa peste no

nombrada.

-Atrás, le dijo la luz

a su sombra y a la

sombra de su sombra

Y todos callaron

otra vez,

y nadie lo supo

otra vez.

Dormir sobre los pedazos

de tu amor

Con la lluvia queda

abolida

la desmemoria

Ahora que sos sólo

Poesía pura y

dura, la Palabra

nos dice,

nos dirá hasta

siempre.

Lo próximo es el

desatino,

la Obra llegada,

la Obra ida

Las horas sucediendo

son pasado

imperfecto.

La posteridad, un

término en

desuso.

Lo de todos sólo

superstición.

La ocasión del instinto,

buscarse,

quedarse entre otros,

en ese punto poderoso de

la Palabra

Hablar y sucederse

La sentencia Poética,

el Teorema humano

que nos

reza.

Aquello era el Siglo y

la voz,

el tiempo que nos cita,

la intención,

la veinteava Palabra de

una zona pasada

peligrosa

todo borde.

La salvación es un número

en la oscuridad,

un cielo sucio de verdades

claras.

Alguien tejió un sudario

sobre el revés del

honor.

Dónde quedan las manos

que cuidan el amor,

dónde los espejos y las

miradas que cuentan

los rescates.

Esa tierra es un

pedazo,

un cuidado del Amor

que cuenta y

descuenta días

y maneras.

No haya barro ni

polvo,

no hay labios ni

pájaros

Hay mar y desconcierto

Algo se enciende de

miel y

memoria,

algo nos recorre y nos

salva.

Esa Palabra plena y parte

pliega y despliega

toca

resuena,

dos sujetos la disputan

se disputan,

no hay cura, hay deseo

hay otro

Hay exceso y orden

Todo es despliegue.

Un extracto                    

un número                        

un pensamiento,              

un hombre sin          

Poesía.                            

Hoy viven los extremos,                        

los vacíos sin              

solución.                      

Hoy los sufrimos hora

a hora,                        

gota a gota.                    

Tan resuelto el sujeto

sujetado,                         

tanta cadena sin    

eslabón.                             

Te toco,

te tomo.          

Nunca sé si sos vos

o tu doble.

El dolor en las costillas

en esa ventana donde la luna

cose y descose ternuras.

Tanta ausencia las pronuncia,

El telar cava y cava lana

ausente.

El invasor es un pedazo

tachado de la casa

Y yo le digo amor.

Entre prosa y prosa, entre

tus manos y las mías,/

dónde está el verso

dónde la prosodia.

Segmentada la vida y

las Palabras,

aquí, donde pongo cada

vocal,

cada elemento sin sonido,

aquí,

sólo las miradas.

La vida no procede, ni precede

no se produce,

es Literaria,

es Letra escribiéndose,

es un País,

a veces pájaro

a veces peste.

Habla en el error

saliva mientras arde entre

tus manos,

no hay geometría

ni signos,

esta desvestida, duerme en

su tinta

es tu otra mitad.

No es un deshonor haberla nacido,

es apenas un aroma

pasajero.

El lenguaje se encuentra

en tu voz,                          

piedra por piedra,

entre las parcelas y

el esplendor.                                           

Un vale todo vale          

la vida.

En los esbozos hay    

seres,                

emociones,                

alguna Palabra perdida,

nosotros,

tal vez.

Es tu Obra, tu sabiduría,

esa anatomía que espera

los brazos del pan,          

de la justicia.                  

Ahí el fantasma de la flor

luchando, y los huesos

en marcha.              

Perseguilos, los persigo.                     

Que la verdad sea                    

y sin pausa.

Nadie da su costilla ni presta

su ventana al machete

Deja el silencio en ese bolso

en ese amor

en esa despedida

Yo te enseño otra vez a caminar

por esa sombra

por ese abismo

por ese infinito. 

La velocidad de su voz

era el Poema? -tal vez.

El sonido entraba y salía por

mis ojos

mis oídos 

mis manos.

Puesta a ser era toda

Letra.

Era cierto, vocal por

vocal,

ellas y sus sobras.

Y ahí donde faltaba,

donde no había

ahí

el Poema.

Entre las moras y las morales

donde se cuenta el relato

primero,

manos trenzadas

labios temblorosos,

tan perfecta la escena que destella

pureza en su borde.

Allí, precisamente allí.

Esa severidad no es de

Poeta

Estrellarse contra la luna

y el amor, tampoco.

Ser un pedazo,

un fuego,

una hondura que destroza

otra hondura mientras lo

dice,

eso, tal vez, y sólo tal vez,

sea de Poeta.

Cesa la tristeza de a pedacitos,

toda ella resuena mientras

el pájaro hace boca

de nuevo

en su costura.

Cómo es ponerse

el campo y

los lirios ahora que

Dios le habla a este

desorden,

a esta pared sin

bordes.

De qué lado del amor volvés?

Dónde pongo el

puerto?

Poné ese dolor aquí, en esta

ventana,

que sea en castellano y entre

dos silencios que te

nombren.

Decilo de a poco,

nadie tela entre costuras

Más tarde asomará el

deseo sin infancia,

asomará y te dará las

llaves sin cuchillas y

podrás decirte sin destrozar

tu fuego.

La rabia afuera, quede

entre otros

Nosotros juguemos sin

abatimiento

Que hable la sed en el

patio de ellos,

nosotros, la lucha sin

cólera

la lucha con orgullo como

somos los Pueblos

Ellos quedan siempre

hundidos en su imbecilidad

avarienta más temprano

que tarde.

Sigamos claros,

limpios

Justos y

juntos.

Y que así sea, Compañeros.

La perfección de la especie

paradoja

migra,

vuelve,

besa tus pies,

se desliza con un viejo

pasaporte,

tanta hoja sucedida…

es un péndulo viviente

un río de penas y de sal,

te apunta

me apunta

apunta al origen.

Sustancia,

carne hecha Poesía

La posteridad y su

destino

Alguien lo lee a la sombra

de tu primer verso.

Un Poema es un papel

sin voz,

una astucia programada

entre tantas

voces,

una suma muda que

grita en un Mundo

sordo.

Es lo que no es,

oculta lo que

muestra,

pide toda las sombras

y te ilumina.

La acción de tomarte

de la mano,

esa historia que nos

relata sin renglones

ni guión.

Literatura en la carne,

esas huellas.

No preciso recordar, es

inminente esa Letra

en el cuerpo.

No hay lenguaje que explique

ni se cometa en medio de la

barbarie.

No quedan  cenizas por

esparcir.

La posesión anula el acto,

devora la causa,

deja solo una hilacha fuera

de tiempo.

Era su isla, su corriente

marinera,

era

y era

un poco Ciencia y tanto

Arte,

una manera de lo sucedido,

el dedo que apunta al

lugar cierto,

lo verdadero equivocando

Una paradoja

No hay explicaciones.

En ese cristal habla la

Palabra,

en su reflejo.

Lo toco pero no la

alcanzo

brutal en su transparencia,

habla y habla

Me da sed tanta inocencia

perdida.

Ese pedazo puso

perros y

pajaritos.

El oficio infernal ,

la Palabra.

Un hombre

una mujer

el primer fuego

la primera mirada

Hay un Lenguaje

encendido,

una precipitación,

ahí está nuestro

destino,

el lugar natural

Ellos se leen,

nada está

abolido.