Quién jurará no tener una Iglesias clavada

en el fondo del fondo.

Quién gritará sus pájaros diciendo que

no hay pájaros.

Un ojalá de hierbas y 

de flechas, 

dispara su sed en ocasiones 

idénticas.

No hay paredes ni manteles donde

enterrar el miedo.

Tocar la brevedad o el pan 

helado, da lo mismo,

el vidrio del Poema rasga el agua y 

deja su polvo de minutos y 

paraísos repartidos.

Si estuviera tan tarde como

la tarde, y un soplo la volviera

a sus pájaros.

Una Palabra viaja,

una baraja suelta hace su obra

entre la cuchillas y el barro

Alguien grita su nombre

y ya es primavera.

Las llamas congeladas,

la avidez de la caída

el humo vertido sobre el abismo

las piedras solas pegando

contra las sombras,

las aguas madres vertidas sobre

tigres de papel,

los labios como torres

las entrañas verdes.

Nada conmueve

Conmueve tu mirada en la panera

y la panera

y tus manos repartiendo donde

la carne se desnuda.

Miro tu alma, su mitad

sorda,

su párpado de gelatina.

La miro y veo los corredores

del Mundo

el origen de las aguas

y escucho caer los días como

disparos

sobre la tierra.

Una flor en medio del volcán,

clavada entre orillas

de cristal, canta.

Es huésped del azul,

vive donde el sol sale

y la luz

es río,

Las horas son todas las veces,

las manos en la puerta,

los seres nuestros

el pan desnudo sobre la mesa.

Vivimos entre sílabas y perros,

en días precavidos y certezas

de polvo

El estupor borra los rastros,

el miedo es solitario y entra

a hurtadillas.

La vida sabe poco del mar que

lleva dentro,

ni a quién le da su rostro  y

su nombre.

Cae desde sus labios a la lucha,

Insiste

El agua pacta con la mudez

y el combate no cede

Llévame, - decía la demora,

la sustancia sin ojos,

la tierra que no engendra

Percibe a los guerreros,

hay bodas de aceite,

no hay almas, hay materia impalpable

y eléctrica              

Gana la densidad, el contra-tacto,

y la profundidad se detiene

Impasible.

Decir precavido y vestir andrajos,

vivir en la desolación y defender

el cuchillo que lo troza.

El hambriento esencial no tiene

brújula ni memoria,

ofrece sus vísceras al verdugo en

ofrenda inconfesable

Nadie lo arropa ni lo alumbra

No se alumbra

Suele ser otro verdugo suyo, y

de los otros.

Un sollozo juega entre los

párpados

es agua, es tierra diluida,

busca su cauce

Es alarido

Es el rojo que te mira.

Una medusa ve pasar

su llanto

en la mitad de los días

turbios.

Con la herida errante en

el golpe de sal.

Hay un esplendor dormido

una guarda de mar entre

sus bordes

Todo anuncia el balance,

la fruta en la arena

Nace el Poema de la noche.

Una manzana como un mar,

eran dos contigo,

la lluvia los puebla

y durmieron destinados.

Hallar entre las manos nadie,

dirimir el rastro

el azogue,

poner el estupor en los rincones

Acudir

ser escarcha y llama,

precaverse de Dios y del polvo,

huir al centro de las certezas

cada amanecer.

Escribirte hasta entender que

el azar es un puerto perdido, -marinero,

un daga glacial cuando el mundo

se desnuda para verte,

que las plazas no son costas y que

el rocío no es un derecho que

sepa de amaneceres.

En el turbio huracán, el sudor y

los párpados son disparos de carne,

el llanto en el origen del amor.

Escucho esas mitades.

Acá, del otro lado, está la claridad

que no cede,

la sustancia que hace

a los Poetas.

No hay un resto de amor

ni de vientos

ni de pájaros.

Alguien cubre de odio todas

las sombras,

grava su signo,

hace un pacto final con

todos los finales.

Adónde deshojan estos

días de ceniza.

Ella pactó con el azul,

cien veces caminó los días hasta  incendiarlos

En el jardín, entre la claridad y el vacío que interroga, 
el clavo hondo de la Letra
la hunde en su mar.

Abre su fondo,

es tierra fosforescente

se devora en su fuego,

magma y jaguar,

se cubre con sus pies

hace un nido rojo y se

acurruca,

su origen de agua

convierte el barro

Es la campana y la harina

es de cristal

es esa flor.

Me palpo las manos y este aire me dice

que no es aquí el domicilio de tu ausencia

El aire se cuenta por siglos y yo lo sigo.

Y se pobló de viejos con nombres y amores

algo fue entero y sucesivo,

la incompletud anudada al amor

no hubo desnudez ni espectro

no hubo hospicio en las sombras

No hubo sombras.

-Danos ese pan, corazón de dar,

un polvo de primavera

-Pasa ese pan,

que no sea de piedra el amor

que la fragilidad nos alcance

para tensar el edificio,

y se haga Lenguaje.

Anda de vivir sin pausa

El amor, afuera, diciendo,

no se detiene este vivir adentro

No hay luz en sus zapatos

no hay pausa

El amor diciendo

el amor afuera

No se vuelve de la cuadra

no se vuelve a la cuadra

La muerte volará lejos,

volará lejos

y el amor volverá sin pausa

y la luz en sus zapatos.

Huele a espada el Planeta, a borrasca

a flores rotas en abril

a texto incrustado.

Sabrá del cristal, de la leche de los

ríos esta tierra?

Adobe y miel, la carne que resbala

y existe en la desnudez,

en el viento

No hay olvido, nada atardece,

toda Palabra cae y aroma

Ese era el Idioma nuestro.

Dos lenguas rozándose,

como frutos

como vino derramado

Se enredaban ocasionales,

y esa lluvia primeriza

La tierra celebrada en sus raíces,

y fue vendimia.

Cumple su oficio de piedra,

es un pétalo cruel sin herramientas,

una campana en su sonido

limpiándole el amor a la lluvia,

una estación de polvo,

tal vez una esperanza.

Un trocito en el cristal

y era la luna,

el amor haciéndose señas.

Y la noche se hacía anochecer

la noche se hacía lumbre,

se escondía.

Una pregunta minúscula anida

en sí misma,

es una música que interroga a

su disonancia

Si supiera que es mejor nombrarse

que cualquier majestad..

Ella se deduce de sí misma

tiempo y espacio en este Mundo

embriaguez y potencia

horas en vilo,

huída.

Como un polvo de Dios, como la cal,

como la risa limpia acribillo la oscuridad

en el escalofrío extenso de

la noche terrestre.

Por el ojo de un Astro, ella escribe

hasta ser papel y esencia,

una superficie de Palabras.

Mansa

la piel en avalancha,

son horas de semilla

de fraguar la tinta sobre la tinta,

combatientes y desnudos

curados del instante,

nombrando

siendo nombrados.

Démosle a esa avaricia un

reino manso,

el cobijo de un rincón y

un aroma,

la tregua de una taza caliente

Que el hoyo de su impiedad

le sepa agrio

Alguien abrirá la puerta de

las horas.

Alma, pon tus puñales de sangre en otras

manos, no hay ruido atroz ni medusa

de sal que alcancen el cristal de este Mundo

Hay un llano ardiendo de ecos, algunos

remotos clavados en la sombra, sólo eso.

Ya vuelven la espiga y el sigilo, y esa estrella

solitaria que respira, nos espera.

Esta guerra nuestra es un botín de pozos,

llegó sucia y extraña

tiene manos de Mundo y ojos cavados

envenena su trompetas

su silencio sin pan

las voces desencarnadas.

Sé escribir en el mar

en el fondo del día,

una lírica próxima,

un peligro.

Juego a estar en el borde,

en el día siguiente.

Agito la tapa de la noche

y la bebo,

afuera,

lejana y sin París como

los gatos.

Alguien quieta su olor humano

un piano suena piedra en el aire

la tristeza se arquea sobre el polvo

Ella buscaba esa puerta,

la disonancia del atardecer,

la voz de seda.

Una brasa encendida

un disparo envuelto

un fragmento.

La tierra es un cristal.

Las ciudades rotas enmohecen

y los pájaros migran

Hay que salvar pájaros.

Llegaba como una postal

como un pájaro,

se acurrucaba en la luz

de aquel farol y se hacía

Palabra,

una espiga arropada

sobre el asfalto.

El verano de recién dejó esta herida, una rosa

sin traducir, una calle de plástico, un ramo

de faroles que no encienden. Las cosas han

nacido poco en este otoño.

He tardado en desandar los pliegues,

quién es mar, quién se atreve a sus silencios.

Las horas se embalsaman, yo, entretanto

guardo en un cuenco los perdones secos.

No me dejes libre,

esperemos esas aguas

Abre y despierta esa luz hasta

que lluevan palomas,

despacio,

encendiendo bajito

cada espera.

Una idea entre sombras.

Nada sobra.

Hay una imagen, no la hay,

hay pistas, no las hay.

Hay un alcázar...

Un pozo se hunde en un corazón

sin alfabeto,

sin Palabras,

ilegible

El centro retrocede hasta

el borde y una boca perdida

le habla de amor.

Un Poema abandonado, un Poema en

disputa,

se traduce

dice que está vivo

se recita la casa y sus rincones

transcurre sinsentido,

a medio párpado despierto

come de su sombra.

Me quedo

mientras el otoño transcurre

La flores son afuera como una maldición

tan lejos

tan cerca

Vienen los nombre sin su carne, afuera

tal Lejos

tan cerca.

La Lengua queda dentro, entre

sus papeles

tan cerca

tan cerca.

Giardino mira su mirada, se lee el viaje

entre la yemas, la sombra de otro monstruo,

otro horror entre retazos, no olvida la primera

traducción, el olor a leche de otra tierra.

No nos vamos, somos el viento que se queda.

Accedo al fuego,

una mañana,

un infinito en

la piedra del

umbral.

Salvo que tú salves

un lugar

una iluminación

la tierra de noche

la vocal en la sed

la traza

ese pocillo

infinito

cada mañana.

Las plantas vuelta

palmas,

una mano sondea

el fondo de un

lirio,

rezando rojo en el lugar

removido

Hoy pulsa la cubierta de

una rosa

mañana ya es

olvido.

Le cuenta a la vida sobre la ventanita y

los zapatos nuevos,

abraza ese cuarto de tierra buena.

Entre el cielo y la pared estaban todas

las respuestas.

No hay naufragios, hay una huída de sal

Un túnel sin Dios

Un imán prestado

Un frío que se queda sin vivir

Una lluvia de paso de puntillas

y sin rostro.

Una casa de cal y la hojarasca habitan

el vino y el plato,

no hay Dioses ni secretos.

Los perros husmean tierra adentro,

las sombras se golpean los talones,

alguien busca sus manos en el fondo

del olvido,

se deshojan los barrancos

La tierra espera.

No lloren, agiten a su buey Poema

altos los labios de la sed, el toro resiste despojado,

la honda avidez empuja el silencio

Seremos cuando salgamos de las sombras tristes.

Con ojos de barco octubre nos mira. Los días

son continentes. En la espesura, el brillo empuja

y un papel de agua nos escribe el tiempo.

En el centro del Mundo arde una lágrima, escombro

que interroga al metal. 

Si se abraza el hondo imperio de lo inútil y se sube

hasta el cristal, ahí estará la lágrima.

Ella tiene cinco mares y una estrella,

cinco mares derramados,

cinco sombras,

cinco ausencias.

Una virgen de sal se pega a sus costuras,

sueña con bandidos y barcos rabiosos,

grita sueños y simetrías.

Hay un seco agudo detrás del Océano

y ella lo sabe.

Un día nos escondimos detrás de las palomas,

donde la vida no está escrita ni es jardín,

en el fondo del peligro,

sin la llave.

Seco, sacudido como un recuerdo roto

escucho los puñales.

Salgo a la noche a amparar

mi sombra,

ahora que guardamos los

deshechos,

apilamos las filas,

revisamos los vacíos incompletos

de nada.

Ahora que el tiempo es

un enclave humano que mide

sin medidas los des-tiempos.