Un corazón aprendido ama en

el lugar y la hora,

no pelea con el llanto.

Dice -ahora soy esa nena con una flor

entre las manos.

Un hilo los teje y vuelve.

Hoy sólo hablan los infinitos.

Suave

involuntaria

ha aprendido cómo perpetuar

la efímera

Belleza.

Prefiero las luces encendidas

el magma

lo prohibido

el escalofrío de después

el vestido mirándome.

Afuera el pan y el polvo

las espaldas calientes

los frutos, los latidos.

el agua repartida

la copa ciega

un cuerpo de Palabras rotas

ese Poema.

Un silencio de cristal susurra transparencias

es Jerusalén en la hora pobre

la sandalia en el mar.

Es la hora desnuda,

la manzana se detiene

una mariposa lucha a contra vida, jamás oruga,

un sueño inaceptable no da tregua

la lava de un volcán baja la escalera

Penélope renuncia a su telar

los pétalos están en asamblea final

La vida sigue y espera.

Yo sé que nos faltamos en la carne

en las manos que caen

Las horas y las mañanas son una droga dulce

ahora que nos faltamos.

Esta flor es un trozo guardado

con las cosas cansadas

ya no huele lo que mira la sangre

Donde digo boca hay una elegía.

Escribo a la sombra de esta llama

no hay amuleto ni llave

hay azogue,

aire que grita

una mordaza caída

un trozo de noche incrustado en

el amanecer.

Hay una fábrica de mínimos

y máximos,

el embriagado

el arquitecto

el asesino de cimientos,

no me detengo,

la arquitectura es la hora

y tampoco se detiene.

Donde cae y recae la Palabra

sin pausa, viven polvo

y vuelo.

En los extremos de este mundo

Hay una especie de Poesía

que asesta.

Su emoción era el sentido estricto de la luna

el fósforo presencial

las noches de soportar tantas estrellas

sobre los hombros.

Los nombres, -no te olvides, los nombres

y los milagros y el fuego que pare Paraísos.

Esta es la lista, -haz tu alquimia.

Démosle casa al arte, al amor

que no buscábamos

al guante de lanzar

la piedra y la

Palabra.

Oró sobre el polvo

Se trata de domar la materia y desnudarla,

de jugar pares y nones sobre el fuego

y la piedra, como la primera vez,

el día del Poema, cuando el Arte era

de barro y Cera.

Le ofrezco esta sal a los tres Mundos

Con este mar atravesaré las siete

paredes y sus destellos

No habrá tierra asombrada

habrá  suelta de aguas

Asistiré al desamparo del desamparo

Caerá la intemperie y sus astillas.

Al final estaba la tristeza esperando

en la estación, el músculo Poético

las cosas mínimas,

lo que se pierde contra la Palabra

convertido en el pequeño carnet

de los sinsentidos.

Sigo tu señal

Vengo a la hora de los ojos a

repetir tu oficio

sin alegatos

Llevo la Biblia de tus nombres

uno a uno

Soy la esclava de afuera cuando

el hechizo se hace noche.

Ese río que no nos ha rozado

El abrazo lento

El viento en las manos

Un farol en el mar.

Los cobardes juegan al siglo,

juegan a la sombra y al milímetro

a incrustar las uñas en el

costado carne,

pero hoy, en el lugar justo, hubo labios

como un río 

como un disparo

El resto será la vida de otros.

Su nombre rodaba en atroz simetría

lo soplaban por mitades.

Era espesura en un Mundo delgado

un Mundo extenso con un párpado turbio

una Medusa bordeando las costuras.

Un cuerpo sin bronces ni prosapia,

Su mitad, sagrada

la otra, texto sacrílego.

Danza su suerte sobre la sombra

de una luna que se fue

Nacido de las manchas del mundo mira

cómo la turquesa le devuelve al aire

algo de su propia ausencia.

La vida que volví ya no es tallo

no es leche de hijo

ni es nací

Es la viga en la ruina,

una vieja costilla batida a duelo,

son las manos que no miran

y una calle sin aljibe

Es Dios ausente.

Me hubiera arrodillado en ese hueco

como una penitente,

faltó el espejo

faltó la sombra

faltaron todos los amores.

Los blandos ojos del desasosiego y las tardes

el coraje perdido entre trapos y huéspedes

y la frágil infancia escurriendo

tréboles y retornos.

Con un pétalo y una castaña jugaban

al futuro. -Seré estrella, le dijo a los ojos

del cinco juego. Entre lunas y cábalas el tiempo era

y el milenio trepaba sin crepúsculos.

Era un silencio confundido, un afuera sin oficio,

hablaba del vino, del olor a veredas mojadas

La noche tiene su boca y su abrazo, nombra.

Esperamos esa piedra que funda

una Biblia sin cenizas

el oficio de los árboles

el pan a la hora del alegato

Como Gradiva alzar los ojos y que

los fragmentos vuelvan y completen

ese fuego sin suplicios.

Una gota entre las comisuras

alguien espera al final de la calle

Es la hora de los nombres.

No olvides los días

tanta agua

tanto vértigo cincelando

el amor.

Un invierno no es océano

dejemos la furia fuera de la quijada

la noche se proclama

el Poema ya es acto.

Se enreda y desenreda en ese hilo

en vaivén

Vuela en ese eje

ligera

sin puerto ni piedra.

Ese Poema perdido entre

las Palabras buscando

su Poeta...

Un invierno no es océano, dejemos la furia

Fuera de la quijada, La noche se proclama

Vuelve lo que se repite

esa noria de la Letra muerta y viva

Le pido un sacrificio

el rostro negado

una Lengua en su Lengua

La pregunta inconclusa es el Universo,

se lo pido.

Un invierno no es océano, dejemos la furia

Fuera de la quijada, La noche se proclama

Vuelve lo que se repite

esa noria de la Letra muerta y viva

Le pido un sacrificio

el rostro negado

una Lengua en su Lengua

La pregunta inconclusa es el Universo,

se lo pido.

Un día volvió a ningún lugar

presentó su nombre, buscó el lugar

donde estallan las Palabras

radicó su domicilio en medio de fragmentos,

las hojas extendidas

los cuatro enigmas del abismo

y en lugar del Poema, una disculpa

otro orden, una regla de tres

una huella Poética

Era la huella.

Hasta que aúlle tu animal

y grite, - tablas!

y vuelva con sonido y piernas,

recién se quebrará la primera sombra

y una Lírica en gotas

en sorbos

hará borde en tu muslo.

Esa llave la descifra, la descubre

río, boca de arena, pronombre perdido

ella espiga las horas

es espiga

cuenta y se aturde

es la hoja caída y los siglos que vinieron

Entre las minucias  acurruca sus

nadas

Sabe que es el hueco de la noche

la primera caverna

la última

y espera.

Queda la palabra dada

el libro de los Poetas

Alguien se dice hija de la lluvia

y camina sin sed,

un Fénix agradece el llanto,

y no es Madrid

En esas calles el olvido mudó su

domicilio.

Anudan la desolación, el hambre perro

vigías del cuchillo

En horas de avaricia el polvo deja su reino

Caer bajito

Ser un planta hoyos

son un ellos son

Quieren el instante de la tierra

Quieren la tierra.

Qué frío este verano de Poetas

Salgo y me descalzo

Nace tarde la tarde y es extraño dejarse

y esa Paloma.

Regresa de la hoguera y es un Pájaro. 

Lejos, en el fondo, doblaba las 

Palabras con cuidado. 

El afilador hace su herrería triste, 

y destila tiempo, mientras  ella  muere 

de amor en francés cada otoño.

Era tu Ley, mirarme desde la herida

que curabas,- gato, noche, hombre nacido

En qué lugar tu Lírica de baldosas

dónde tu animal, tu ángel

Detener el Mundo para verte

y volver

siempre volver.

Huele a náufrago, a huida

de sal,

se parece al destino y

la traición,

vigilado por la lluvia y el océano,

nada en su contra,

destila cada siglo y sus escombros

y vuelve albino de Palabras

distante de su lomo,

en vilo.

La taza hace la tarde,

esa herida que se deshilacha en voz baja.

Hay tregua,

las horas caben en cada rincón

hay silos de mar en cada Letra

y una lluvia nunca,

Lilith lo sabe,

no fue ella la primera Palabra

de aquel libro de Poetas.

Soy tu traducción incompleta

esa herida que los gatos dejan bajo un faro

lo que duele después, cuando ya no se espera.

Soy tu caudal, tu Mundo nacido, ese borde

que te quedó y te amarra al imposible,

una limosna de la nada que nada cambia

una siembra de la que ya no sabrás.

Creí verte,

dibujabas tu potencia sobre la luz

Hay una zona abismal que te acompaña

y yo te anuncio como una peregrina,

y me descalzo

No hay zozobra

hay vino derramado antes, hay manteles

y migas

La ausencia es un destello que dejaste

encendido.

Una lengua sin raíces es jauría,

tacto de arena llorando en un lodazal,

estrago y partes,

un arco sumiso que huele y tiembla.

Echo la fiera

que palpite y vuele

Prefiero escupir en los pantanos

a la sombra de las sombras

y treparme luego, y regresar con

este puño en la Letra.

Año Nuevo 2021.

En este año de travesía sólo para valientes y creativos, creo que todos, la Humanidad misma, viene aprobando el examen.                                                                                            

Hoy le pido a la belleza que diga, que ilumine como lo venimos haciendo, y hasta que escampe. Más de esa lumbre propia nos deseo, para escribir y dar a los otros sin pausa, Dar y recibir hasta que el Milagro sea, y esa violeta, y también después. Comenzar trabajando por los demás, cada quien en lo suyo, y así seguirlo, y seguir trenzando Palabras en el Mundo.

Y por supuesto, que siempre abunde la salud y jamás falte pal puchero que cada quien tenga armado.

Un 2021 abuenado sea para todos nosotros, queridos Amigos.

Gracias siempre a los queridos Pasajeros de Trazo por persistir en sostener estas Barcas Poéticas.

Y mi Abrazo fuerte.

Virginia.

Navidad 2020.

 

Feliz Navidad en este año luchado por todos y cada uno. Que la Paz y un Réquiem, como un descanso, estén en la mesa del pan, del buen pan, como un descanso para seguir con fuerza. 

A todos los Pasajeros del Trazo mi saludo más afectuoso.

Virginia.

Me pide que cante, que

aconseje al Pájaro,

y yo que caigo sobre mis

arrojos, me hago mar

de a poco.

Vestida,

la Ciudad entre las manos

es un río de horas

Los ojos color pájaro

bebe entre los tigres

y duerme luna.

No sueña,

prefiere estar perdida cada mañana,

Lírica,

Despierta para traducir el abismo.

Que este Poema acuchillado,

erguido entre las sombras

sea un trapecio

y yo me arroje.

La piel de este tiempo es

vuelo de agua,

equívoco.

En tiempos de desatino cuando

todo falta y

el conjuro se hace calvario

y rastro,

yo le pido a mi nombre

que sea opulento,

que ultraje la miseria.

La laboriosa ayuda del espejo

de otros,

la luz sobre la parte

el cuidado exquisito de

la página,

apenas semblante

apenas Poema.

 A veces es un fin, un recurso

del cansancio

un error

La habrás visto pariendo

o rezando,

a veces convive con la herida,

otras dice, -mundo nacido,

y siempre queda atada a ese

abismo

a ese ramo de aire

a danzar sin ella.

En el jardín guardo los bordes

Los días de la calle se traducen/

oigo esa herida

En ese fondo hay Madrid o

París, y un gato,

siempre.

Hay pausa, minuto

incierto

La mariposa está, y

el jilguero

Entre paréntesis la vida

se deletrea

sola,

Entonces penás breve

y todo es espera.

Cabalga entre sus propias

sombras

derrite sus madrugadas

contra el vidrio.

Alma valiente.

Una boca libera su peso de

Papel.

Una explosión y su Silencio,

alcanzan

no están hecho para algo

La Poesía es el primer error.

Husmeo, 

me hago vigía de 

la Letra. 

Esta pluma con vísceras  

está sola como el mejor

Poema.

Con vocación de perro, husmeo,

me hago vigía de la Letra.

En tiempos de desatino cuando todo falta y

el conjuro se hace calvario y rastro, yo le pido

a mi nombre que sea opulento,

que ultraje la miseria.

Este Poema acuchillado, erguido entre las sombras

sea un trapecio, y yo me arroje.

Soy clara, confusa,

pasa el viento

y paso,

y quedo sorprendida

debajo,

en el mismo día

de las mismas sombras.

No era lo mismo decir: -danzar sobre

lo que no voy a danzar,

que hacer de eso

una vanidad.

Es un huésped furioso,

frío

y sin luto

donde hay viento, azota

entra sin ruido

instala infinitos

pone en fila las noches,

una a

una,

todas,

las treguas se detienen en

gesto profético

Cuando se va sólo deja sed.

Me levanto y bebo.

Légame ese río y el jaguar,

el barro del ritual, el fuego

con su hilo.

Yo guardo el círculo y el nido de tierra

amparo aquella violeta,

y cuando todo decline o se malogre

me volveré agua de borrascas

azotaré con dulzura

tendré atesorados los secretos

de la especie.

No hay redención que descuente

los minutos perdidos

en perseguir

sombras.